Лекарь Империи 16 (СИ)

Я схватил чемодан. Медсестра за стойкой вскинула голову.
— Илья Григорьевич?..
— Второй чемодан достань. Быстро.
Она кивнула и метнулась к шкафу.
Тарасов появился как по расписанию. Он вышел из ординаторской, увидел моё лицо, посмотрел на чемодан в моей руке, и что-то в его собственном лице переключилось, как переключается тумблер.
Без вопросов. Ни одного слова. Он шагнул к медсестре, принял второй чемодан, повернулся ко мне.
  
— Я с тобой, командир.
Ордынская выбежала из бокса следом. Бледная, с дрожащими руками, с расширенными зрачками, но на ногах.
После того что я только что пропустил через неё, большинство биокинетиков лежали бы пластом, а она бежала по коридору, накинув халат, и в её глазах горела та решимость, которую я видел у неё только однажды, в подвале, когда она удерживала жизнь Орлова голыми руками.
— Я нужна? — не вопрос. Скорее утверждение. Она знала, что нужна.
— Как навигатор, — ответил я на бегу. — Покажешь направление.
Холл первого этажа. Стеклянные двери, за которыми крутилась белая стена метели. Я толкнул дверь плечом, и ветер хлестнул в лицо ледяной крупой, мгновенно выбив слёзы.
У крыльца уже стояла карета скорой помощи. Кобрук действовала оперативно. Белая, с оранжевой полосой, номерной знак залеплен снегом.
Водительская дверь открылась. Высунулась голова в вязаной шапке, немолодое, обветренное лицо с усами, прокуренными до желтизны.
Сергеич.
Водитель скорой помощи с которым я начинал путь в этой больнице. Он меня запомнил. Я его запомнил. Этого хватало.
— Сергеич! — я рванул заднюю дверь, забросил чемодан в салон. Тарасов следом, Ордынская после него. — Люстры на полную! Гони на Южную объездную, в сторону моста через Оку!
Сергеич не спросил «зачем». Его усы дрогнули — губы сжались в линию. Опустил голову и повернул ключ зажигания.
Сирена взвыла, разрезав ватную тишину метели. Синие и красные проблески замигали по стенам здания. Сергеич выжал газ, и машина рванула с места, задними колёсами проскользнув по обледеневшему асфальту.
В салоне было тесно. Тарасов сидел напротив, чемодан между колен, руки на застёжках — готов открыть в любую секунду. Его лицо, освещённое мигающими всполохами сирены, было спокойным с той особой разновидностью спокойствия, которую дают годы в горячих точках. Не расслабленность. Сжатая пружина, которая ждёт момента.
— Что на месте? — спросил он. Коротко, по-военному.
— Множественные пострадавшие, — ответил я. — Магические повреждения. Физические травмы. Подробностей нет.
Тарасов кивнул. Ему хватило. Глеб Тарасов вообще относился к той категории людей, которым подробности нужны для планирования, а для действия достаточно направления.
Я взял Ордынскую за руку. Она вздрогнула, но не отдёрнулась. Ладонь мокрая, холодная, пальцы подрагивают. Я не стал тянуться к Сонару, потому что не хотел снова пропускать через неё чужую боль. Просто держал за руку, и она чувствовала.
— Левее, — сказала Ордынская через минуту, когда Сергеич вывернул на объездную. — Сильнее левее. Там… ближе.
— Сергеич, на развилке налево!
— Понял!
Машину мотало. Дорога была скверной — снег лежал плотным слоем, дворники не справлялись, видимость от силы тридцать метров.
Сергеич гнал, и гнал уверенно, с тем чутьём старого водителя, который угадывает дорогу не глазами, а задницей, по вибрации руля, по тону двигателя, по тому, как машина ведёт себя в повороте.
Сирена выла. Встречных не было — кто в здравом уме выезжает в такую метель ранним утром?
— Прямо, — говорила Ордынская. — Прямо. Ещё прямо. Ближе. Сильнее.
Красная точка пульсировала в моём сознании, даже без прямого контакта с Сонаром. Один раз увидев, не забудешь — отпечаток остался, как ожог на сетчатке после вспышки.
— Два километра, — прошептала Ордынская, и её пальцы сжались на моём запястье. — Может, меньше. Там много… Там очень плохо, Илья Григорьевич.
— Знаю. Держись.
Сергеич прибавил газу. Машина взревела, подпрыгнула на колдобине и ринулась вперёд, в белую стену.
Метель кончилась в одно мгновение.
Оборвалась. Одним ударом, как обрезают нитку ножницами. Секунду назад машина пробивалась сквозь молочную стену, а в следующую секунду лобовое стекло стало прозрачным, и перед нами открылась дорога с блестящими на асфальте лужами талого снега, под предрассветным небом, затянутым серыми облаками.
На обочине дымился грузовик. Большой, двухосный, с прицепом, завалившийся в кювет мордой вперёд. Кабина смята, от радиатора поднимался жиденький пар. Просто стоял, перегородив полторы полосы, как мёртвый кит на мелководье.
За грузовиком, в двухстах метрах дальше по трассе, стояли два чёрных микроавтобуса. Помятые. Один — с выбитым лобовым стеклом, второй — с вмятиной на боку, глубокой, как от удара кувалдой. Двери распахнуты. Фары одного ещё горели, тускло, на аккумуляторе.
Сергеич остановил скорую, и тишина после сирены ударила по ушам. Я открыл дверь и выскочил наружу.
Холодный воздух пах озоном.
Здесь дрались. Жёстко, с полной отдачей, не заботясь о последствиях. Я чувствовал это, как чувствуют запах гари после пожара — огня уже нет, а воздух ещё помнит.
Между микроавтобусами ходили люди. Четверо. Нет, пятеро. В тёмных пальто, в костюмах, которые когда-то были деловыми, а сейчас превратились в грязные, мокрые, порванные тряпки. Два человека поддерживали третьего, который шёл, тяжело опираясь на их плечи, — голова свесилась, из носа текла кровь, густая, тёмная, заливая подбородок. Ещё один сидел на подножке автобуса, прижимая к виску комок ткани.
Живые. Побитые, измотанные, с кровью на лицах, но живые.
— Это хорошие, — прошептала Ордынская рядом. Она вышла следом, и я почувствовал, как её рука коснулась моего локтя, ища опору. — От них не веет той скверной. Чисто. Больно, но чисто.
Я схватил чемодан и пошёл к микроавтобусам.
— Кто старший? — голос поставлен на полную громкость, командирский тон, от которого люди рефлекторно поднимают головы и начинают подчиняться, потому что в хаосе человек цепляется за того, кто звучит так, будто знает, что делать. — Кому нужна помощь?
Один из мужчин повернулся ко мне.
Среднего роста, плотный, лет сорока пяти. Лицо разбито — ссадина на скуле, кровь из правой ноздри, левый глаз заплывает. Но стоял он прямо, и в его взгляде, несмотря на боль и потрясение, сквозило что-то знакомое. Та жёсткая организованность, которую я видел у людей Серебряного. Менталист. Пусть второго ранга, пусть помятый и окровавленный, но менталист, и мозги у него работали, несмотря на нейроконтузию.
Он уставился на меня.
— Скорая? — менталист моргнул. Потом ещё раз. Выражение на его лице было таким, какое бывает у человека, когда посреди пустыни ему протягивают стакан воды. — Мы же ещё даже сигнал не успели послать. Связь глухая, частоты забиты, мы пять минут пытаемся выйти на любую волну. Как вы… как вы узнали?
— Потом расскажу. Где раненые?
Менталист качнул головой, собираясь с мыслями. Кровь из носа капала на воротник пальто, он машинально вытер её тыльной стороной ладони и размазал по щеке.
— Корнеев тяжёлый, — сказал он. — Нейроконтузия третьей степени, его накрыло в упор. Не в сознании. Мы его уложили в первую машину, но без оборудования…
— Глеб! — я обернулся к Тарасову. — Первый автобус, тяжёлый с нейроконтузией. Стабилизируй!
Тарасов уже был там. Я видел, как он рванул заднюю дверь микроавтобуса, нырнул внутрь, и через секунду до меня донёсся его голос — ровный, командный, хирургический: «Зрачки? Реакция на свет? Давай фонарик. Пульс на сонных?»
  
Менталист смотрел на меня. Кровь продолжала течь, но он не обращал внимания, потому что в его глазах появилось что-то другое. Не облегчение — ещё нет. Тревога. Странная, неловкая тревога, которая не вязалась с общей картиной.
— И ещё, лекарь… — он запнулся. Потёр переносицу. Поморщился. — Это прозвучит странно, но нам бы… ветеринара. Если у вас есть.