Лекарь Империи 16 (СИ)

Мир вокруг меня замер.
Звуки стали далёкими: вой ветра, голос Тарасова в микроавтобусе, гудение генератора. Всё ушло на второй план, а на первом осталось одно слово, которое менталист только что произнёс.
Ветеринара.
Животное. Раненое животное, которое эти люди считают достаточно важным, чтобы упомянуть его сразу после тяжелораненого коллеги.
Пазл в голове не сложился — он взорвался, разлетелся на части и собрался обратно за долю секунды, в новой конфигурации, в которой все фрагменты наконец совпали.
  
— Показывай, — сказал я.
Менталист повёл меня ко второму микроавтобусу.
Я шёл за ним и чувствовал, как сердце набирает обороты.
— Они появились из ниоткуда, — усмехнулся менталист. — Если бы не они, мы бы вряд ли сейчас разговаривали. Стыдно признать, но эти двое считай спасли нас…
Задняя дверь микроавтобуса была приоткрыта. Менталист потянул её на себя, и салон открылся.
Я увидел кожаное сиденье, тёмное, залитое боковым светом от внутренней лампочки. На сиденье расстелен плед. А на пледе сидел ворон.
Огромный чёрный ворон. Больше обычного, с умными, нечеловечески осмысленными глазами, которые смотрели на меня из-под кустистых перьевых «бровей» с выражением, которое я мог описать только одним словом: достоинство.
Раненое, измотанное, но несгибаемое достоинство существа, которое привыкло нести ответственность и не умеет её сбрасывать.
Левое крыло было вывернуто под неестественным углом. Перья слиплись от крови, часть маховых обломана. На правой лапе — металлический браслет.
Ворон дышал часто, из приоткрытого клюва вырывались облачка пара, но он сидел прямо, не заваливаясь, удерживая себя силой воли, которая компенсировала то, чего уже не могли мышцы.
И тут мой взгляд упал ниже. Под здоровое крыло Ворона.
Рыжий комок. Маленький, размером с кулак. Свернувшийся, вжавшийся в серый плед, как больной щенок вжимается в одеяло. Рыжая шерсть, слипшаяся, местами бурая от засохшей крови. Крошечные крылья настоящие, полупрозрачные, сложенные вдоль тела, — изодраны, края рваные. На спине зияла глубокая ссадина, кожа содрана до мяса.
У меня подкосились колени.
Я схватился за край двери, удержался, и в этот момент рыжий комок шевельнулся.
Медленно. С усилием, которое было видно в каждом миллиметре движения. Голова приподнялась от пледа. Маленькая, круглая, с заострёнными ушами, с кисточками на кончиках, которые я узнал бы из тысячи. Мордочка перепачкана в крови и грязи, левый глаз заплыл, превратившись в щёлочку, окружённую багровым отёком. Усы обломаны с одной стороны.
Но правый глаз был открыт. Ясный, карий, с вертикальным зрачком, в котором горел знакомый, невыносимый, ни с чем не сравнимый огонёк.
Фырк посмотрел на меня.
И я посмотрел на него.
Тишина длилась секунду. Или вечность.
— Ну и что так долго, двуногий? — произнёс Фырк.
Голос. Его голос. Не ментальный, а обычный, звуковой, идущий из горла, из бурундучьих связок, которые в этом новом, материальном теле работали не хуже, чем в призрачном.
Хриплый, слабый, но с той фирменной интонацией, с тем неподражаемым сарказмом, который за месяцы совместной жизни въелся в мою память, как мелодия, которую невозможно забыть.
— Я тут, между прочим, кровью истекаю, — продолжил он, и его правый глаз прищурился с выражением оскорблённого достоинства, — пока ты на скорой с мигалками катаешься. Мог бы и побыстрее.
  
Глава 16
 
Радость длилась ровно одну секунду.
Фырк жив. Вот он. Смотрит на меня одним глазом, дерзит, и в этой дерзости — вся его суть, вся наша история и месяцы вместе.
Секунда кончилась.
Потому что я посмотрел вниз.
Плед под Фырком был бурым, тем специфическим оттенком, который приобретает ткань, когда в неё впитывается кровь и начинает подсыхать по краям, оставаясь влажной в центре. Я видел этот цвет тысячи раз. Цвет, который не спутаешь ни с чем.
Лужица собралась у правого бока, там, где шерсть слиплась коркой. Маленькая — с чайное блюдце. Для человека это ничто, промокашка, повод наклеить пластырь и забыть. Для существа весом в сто восемьдесят граммов это катастрофа.
Мозг переключился. Щёлк — и нет больше Ильи, который скучал по своему бурундуку. Есть лекарь, который видит пациента. Маленького, критически обезвоженного, с продолжающейся кровопотерей.
Объём крови у животного такого размера — десять-пятнадцать миллилитров. Это не стакан и не рюмка. Это напёрсток. Каждая капля на этом пледе — процент от общего объёма. Каждая минута промедления — шаг к геморрагическому шоку, из которого зверя весом в сто восемьдесят граммов можно и не вытащить.
Я потянулся к Сонару.
Луч прошёл сквозь рыжую шерсть, сквозь содранную кожу, сквозь подкожную клетчатку — тонкую, как папиросная бумага. И увидел.
Латеральная подкожная вена. Порвана. Сосуд толщиной с швейную нитку, из которого сочилась кровь — медленно, упрямо, по капле. Не артериальное, слава богу. Артериальное при таком размере тела убило бы его за минуты. Венозное за часы. Но часы уже шли, и шли давно.
Сердце — сто сорок ударов в минуту. Для бурундука нормальный ритм — триста пятьдесят-четыреста. Сто сорок означало, что сердечная мышца на пределе и компенсаторные механизмы исчерпаны. Организм сдавал позиции.
— Ну что ты уставился, двуногий, — Фырк шевельнул ухом. Голос стал тише, чем секунду назад, и это было плохим знаком. — Я не музейный экспонат. Хотя, конечно, мог бы быть. «Бурундук обыкновенный, героический, в натуральную величину»…
— Помолчи, — сказал я.
И Фырк помолчал. Без спора, без «а ты мне не указывай», без привычного фырканья, давшего ему имя. Просто закрыл глаз и уронил голову на плед.
Это напугало меня сильнее, чем вся кровь на ткани. Фырк, который не спорит, — это Фырк, у которого не осталось сил спорить.
Ворон шевельнулся. Приподнял здоровое крыло, и движение далось ему с видимым трудом — мышцы дрожали, перья тряслись.
— Лекарь, — голос хриплый, скрипучий, но в нём звенела сталь. — Он держался всю дорогу. Не позволял себе отключиться. Сказал, что должен добраться до своего двуногого. Дословно: «Если этот идиот увидит мой труп, он наделает глупостей, а мне потом отвечай».
Даже сейчас. Даже истекая кровью в кузове грузовика. Думал обо мне.
Я сглотнул.
— Уважаемый! — я обернулся к менталисту, который стоял за моим плечом и смотрел на содержимое микроавтобуса с выражением человека, попавшего в параллельную реальность.
— Моя фамилия — Рогов, — представился он.
— Разумовский, — отозвался я. — Мне нужна минута. Потом займусь вашими людьми.
Рогов моргнул. Кровь из его правой ноздри уже подсохла бурой дорожкой на верхней губе, но из левой продолжала сочиться, и он прижимал к ней скомканный платок, пропитавшийся насквозь.
— Разумовский, — произнёс он, и в его голосе было столько неверия, что хватило бы на целый зал суда, — вы сейчас серьёзно? Корнеев похоже в коме. У него третья степень нейроконтузии, мозг отекает, зрачки на свет не реагируют. Ещё полчаса — и отёк дойдёт до ствола, и тогда никакой лекарь…
— Глеб! — я повернулся к первому микроавтобусу и повысил голос ровно настолько, чтобы Тарасов услышал сквозь стенку салона. — Корнеев — твой. Магнезия двадцать пять процентов, десять кубиков внутривенно, медленно. Дексаметазон двенадцать миллиграммов. Если судороги — пропофол, титровать до эффекта. Защищай нейроны, глуши отёк. Ты знаешь протокол.
Из глубины микроавтобуса донёсся голос спокойный, рабочий Тарасова:
— Принял. Магнезия пошла. Сатурация восемьдесят девять, интубирую.
  
Тарасов не нуждался в моём присмотре. Протокол защиты мозга он мог выполнить в темноте, на ощупь, под обстрелом, и выполнить так, что ни один профессор кафедры не нашёл бы к чему придраться.
Рогов смотрел на меня, и в его заплывающих глазах читалось то мучительное противоречие, которое я видел у коллег каждый раз, когда мои решения казались им безумием.