Чужие. Променявший на чужих детей (СИ)

— Мама? — Аниса стоит в дверях. — Ты плачешь?
— Нет, солнышко, — я вытираю слезы. — Это просто... просто сон.
— Про папу?
— Про папу.
Она забирается ко мне в кровать, прижимается теплым тельцем.
— Папа скоро приедет? — спрашивает она сонно.
— Завтра вечером, — обещаю я.
— А можно мы его встретим?
— Можно. Обязательно встретим.
Мы лежим, обнявшись, и смотрим, как за окном разгорается рассвет. Новый день. Новый этап. Новая жизнь.
  
Ахмед прилетает на следующий день рейсом в семь вечера. Мы с Анисой приезжаем в аэропорт за час — она боится опоздать и все время торопит таксиста. Я смотрю на ее взволнованное личико и понимаю, что дочь уже привязалась к нему. Сильно. Навсегда.
В зале прилета она вцепляется мне в руку и не отпускает, вглядываясь в поток людей. А когда он появляется — высокий, уставший, с дорожной сумкой через плечо — она срывается с места и бежит.
— Папа! Папа!
Он подхватывает ее на лету, кружит, целует в обе щеки. Аниса визжит от счастья. Я иду медленнее, давая им эту минуту. Но он замечает меня, поднимает глаза, и в них — столько всего, что у меня подкашиваются колени.
— Иди сюда, — говорит он тихо.
Я подхожу. Он обнимает нас обеих — меня и Анису — и мы стоим так посреди аэропорта, прижимаясь друг к другу, и мне плевать, что на нас смотрят.
— Я вернулся, — шепчет он мне в волосы. — Я обещал — и вернулся.
— Я знала, — отвечаю я. — Я ждала.
В машине Аниса засыпает почти сразу — день был долгий, эмоции переполняли. Ахмед ведет аккуратно, поглядывая на нас в зеркало заднего вида.
— Руслан сказал, ты молодцом держалась, — говорит он. — Не паниковала, слушалась.
— Паниковала, — признаюсь я. — Просто ты не видел.
— Видел бы — примчался раньше, — усмехается он. — Сумая, я хочу тебя кое о чем попросить.
— О чем?
— Приезжай со мной в Грозный. На пару недель. Познакомить Анису с родней. Показать ей горы. И... и просто побыть там. Вместе.
Я молчу. Грозный. Город, из которого я сбежала три года назад. Город, где мы были счастливы. Город, где все рухнуло.
— Я не знаю, — говорю я честно. — Мне страшно.
— Чего ты боишься?
— Всего. Воспоминаний. Людей. Того, что не смогу там дышать.
— А если я буду рядом? — он берет мою руку. — Если буду держать за руку каждую минуту?
Я смотрю на наши переплетенные пальцы. На его руку — сильную, надежную.
— Можно подумать? — спрашиваю я.
— Думай, — соглашается он. — Сколько нужно.
Мы въезжаем в город. Огни, машины, люди. И я вдруг понимаю, что Москва стала моим домом. Но Грозный... Грозный остался в крови.
Ночью, когда Аниса спит, мы сидим на балконе. Ахмед курит — всего вторую сигарету за вечер, я считаю.
— Расскажи мне, что там было, — прошу я. — Подробно.
Он долго молчит. Потом начинает рассказывать. Про заброшенную турбазу, про Аслана с дикими глазами, про Лейлу, которая плакала и просила прощения. Про то, как он зашел один, без оружия, и говорил с ним два часа. Про то, как уговаривал, убеждал, обещал. Про то, как Аслан сломался, когда понял, что за ним нет охоты, что его семью не тронут.
— Он боялся за внуков, — говорит Ахмед. — Представляешь? Этот гад, который не пожалел родную дочь, боялся за внуков. Я ему пообещал, что они будут в безопасности. Что Лейла получит все, что нужно. И он сдался.
— Ты простил его?
— Нет, — качает головой. — Но не не мщу. Это не по-нашему.
Я молчу. Смотрю на огни.
— Сумая, — он поворачивается ко мне. — Ты не ответила на мой вопрос.
— Про Грозный?
— Про Грозный.
Я делаю глубокий вдох.
— Я поеду, — говорю я. — С тобой — поеду.
Он улыбается. Той самой улыбкой, от которой у меня сердце тает.
— Спасибо, — шепчет он.
— За что?
— За то, что доверяешь. Снова.
Я прижимаюсь к нему, и мы стоим так, глядя на ночной город. Москва шумит внизу, но мне кажется, что я слышу горы.
  
Глава 6
 
Следующие три дня проходят в каком-то сумасшедшем водовороте.
Ахмед почти не уходит от нас. Он приезжает утром, с кофе и свежими круассанами, провожает Анису в сад, потом мы вместе едем на мои тренировки — он сидит в холле с ноутбуком, делает какие-то звонки, но глаз с меня не спускает. Аниса в восторге: папа везде, папа рядом, папа качает ее на качелях и читает сказки на ночь.
— Он так и будет теперь жить с нами? — спрашивает мама шепотом, когда Ахмед увозит Анису в парк. — Сумая, ты уверена?
— Нет, мам, не уверена, — честно отвечаю я. — Но я хочу попробовать.
— А если снова обожжешься?
— Значит, буду лечить ожоги. Но не попробовать — не простить себе.
Мама вздыхает, качает головой, но больше не лезет. Она видит, как Аниса сияет, как я оживаю на глазах, и, наверное, понимает: иногда риск оправдан.
Зарема звонит каждый день. То спросить про Анису, то про наши планы, то просто убедиться, что у нас все хорошо. Она уже улетела в Грозный — готовить дом к нашему приезду.
— Я хочу, чтобы все было идеально, — говорит она. — Чтобы Аниса полюбила свой настоящий дом.
— Ее настоящий дом пока здесь, — осторожно напоминаю я.
— Знаю, дочка. Но кровь — она тянет к корням. Ты же сама это знаешь.
— Знаю. Я и сама каждую ночь вижу во сне горы.
Вечером третьего дня мы остаемся вдвоем. Аниса уснула, набегавшись за день, Ахмед сидит на кухне, пьет чай и смотрит, как я мою посуду. Я чувствую его взгляд спиной — горячий, тяжелый.
— Иди сюда, — говорит он тихо.
Я вытираю руки, подхожу. Он сажает меня к себе на колени, обнимает, утыкается носом в шею.
— Ты пахнешь домом, — шепчет он. — Всегда пахла.
— Чем именно?
— Не знаю. Мятой, что ли. И еще чем-то... своим. Тем, без чего я три года не мог дышать.
Я глажу его по голове. Темные волосы, жесткие, с едва заметной сединой на висках. Ему нет и тридцати шести, а седина уже пробивается. Стрессы, наверное. Или я.
— Ахмед, — говорю я. — А что будет, когда мы приедем в Грозный? Что я скажу людям? Они же помнят, как я уехала. Как ты женился на другой.
— Ничего не говори, — он поднимает голову. — Будешь просто моей женой. Остальное — мои проблемы.
— Твоей женой? — переспрашиваю я. — Мы не женаты, Ахмед.
— Пока не женаты, — поправляет он. И смотрит на меня так, что у меня сердце заходится.
— Ты что, предлагаешь мне прямо сейчас?
— Нет, — он улыбается. — Я предлагаю тебе подумать об этом. Не спеша. Когда захочешь. Но я хочу, чтобы ты знала: я сделаю все, чтобы ты согласилась.
Я молчу. Потому что внутри все кричит «да». И одновременно шепчет «страшно».
— Я боюсь, — признаюсь я. — Боюсь снова стать той Сумаей, которая жила только тобой. Я за эти три года научилась быть сильной. Я не хочу потерять это.
— А ты не теряй, — он берет мое лицо в ладони. — Будь сильной. Будь той Сумаей, которая выгнала меня, когда я был виноват. Будь той, которая растила дочь одна и не сломалась. Я хочу быть с сильной женщиной, а не с тенью.
— А если я буду спорить? Ругаться? Требовать?
— Буду спорить в ответ, — усмехается он. — Мириться. Любить. Сумая, я не ищу удобную жену. Я ищу тебя. Всю. С твоим характером, с твоей гордостью, с твоими тараканами.
— У меня нет тараканов, — обижаюсь я.
— Есть, — он целует меня в нос. — Огромные, красивые, мои любимые тараканы.
Я смеюсь. Впервые за долгое время — смеюсь по-настоящему, от души. И он смеется вместе со мной, и мы сидим обнявшись на маленькой кухне, и мне кажется, что счастье — это вот оно. Простое. Теплое. Настоящее.
Через два дня мы вылетаем в Грозный.
Аниса в восторге от самолета. Она прилипает к иллюминатору, кричит «облака!» и «смотри, мама, птички!», требует, чтобы Ахмед объяснял, как летает эта огромная железная птица. Он терпеливо объясняет, хотя я вижу — сам волнуется. У него на лбу выступила испарина, пальцы сжимают подлокотник.