Папина дочка (СИ)
— И ещё сегодня утром я получила предложение от одного известного бренда, — с воодушевлением тараторю я, забыв об остывающей пасте. — Я и раньше сотрудничала с местными марками, но с такой крупной буду работать впервые. Они хотят не просто купить у меня пару рекламных постов, а сделать меня своим амбассадором.
— Это очень круто, — с улыбкой комментирует Марк. — Я ни на секунду не сомневался, что у тебя всё получится.
— И что самое классное: я сама ношу их одежду. Они работают в сегменте «премиальный кэжуал». Вот… — я трогаю манжету на рубашке. — Это их модель: полный солд-аут на официальном сайте в первую же неделю. В общем, я в предвкушении.
— Они же тебе заплатят?
Я радостно киваю.
— Это будет мой самый крупный контракт. Сумма более чем приличная. Деньги, конечно, не самое главное, но сам факт, что я получила возможность зарабатывать на том, что действительно люблю, и больше не зависеть от папы — дорогого стоит. Посмотришь моё портфолио стилиста? — я нащупываю телефон на столе. — Интересно твоё мнение: может быть, что-то стоит убрать или добавить…
Я разворачиваю смартфон к Марку, тянущемуся ко мне через стол.
— Думаю закрепить файл в актуальном вместе с кейсами «до/после». Надеюсь, будет смотреться не слишком мелко… Сейчас, подожди-ка…
Я тычу в иконку своего блога с намерением наглядно показать Марку то, о чём говорю, но вместо цветастой страницы с фотографиями открывается безликое окно авторизации.
— Хм… меня из профиля выбросило, — бормочу я себе под нос, заново вбивая данные.
В ответ на экране высвечивается короткое и безжалостное «Неверный логин или пароль».
Мои пальцы холодеют: что значит «неверный»? Я пользуюсь ими уже много лет и никогда не меняла.
— Что случилось? — осторожно переспрашивает Марк, уловив моё замешательство.
— Не могу войти в свой аккаунт, — растерянно лепечу я, в третий раз вводя адрес электронной почты вместе с нужной комбинацией знаков и цифр.
Попытки одна за другой терпят крах, и лишь ближе к десятой меня накрывает чудовищным подозрением: мой аккаунт, возможно, украден. Вместе со всей перепиской, бесценным контентом и полумиллионом подписчиков.
Дрожащими пальцами я тычу в строку «Забыли пароль?», вбиваю адрес почты, а сама обречённо жмурюсь. Такой пользователь не найден.
— Каролина…
— Меня взломали… — в отчаянии шепчу я. — Украли мой профиль.
— Подожди, — голос Марка доносится будто сквозь толщу воды. — Давай я у себя в подписках проверю.
Он углубляется в смартфон, деловито барабанит пальцами по экрану и, нахмурившись, смотрит в монитор, я не дышу в ожидании его ответа.
Сердце неровно стучит, то ускоряя, то замедляя ход. Если он скажет, что такого аккаунта не существует, значит всё…
— Не могу найти, — тихо признаётся Марк после затянувшейся паузы.
Последняя надежда исчезает со звуком лопнувшего воздушного шара. Всхлипнув, я закрываю лицо ладонями: меня словно вышвырнули из собственной квартиры, облили её бензином и подожгли на моих же глазах.
39
Александр
— Нам обязательно говорить об этом посреди рабочего дня, когда мой телефон дымится от звонков?
— А у тебя разве бывает подходящее время, Саш? После работы ты устал, на отдыхе тебя нельзя беспокоить. Так когда нам с тобой говорить? На презентациях, куда ты таскаешь меня как дрессированную собаку?
Я с силой сжимаю переносицу, чтобы не вспылить. Когда Настя злится, она переворачивает факты с ног на голову в расчете выставить меня мудаком, а себя — страдающей жертвой.
— Я думал, что светские мероприятия — это твоя стихия. Окей, принято. Больше тебя приглашать не буду.
— Видишь, что ты делаешь?! — взрывается динамик после секундной заминки. — Вместо того чтобы сгладить ситуацию, ты моментально бьешь по самому больному!
— Насть. Я предлагаю тебе разобраться в том, чего ты хочешь от наших отношений. Если все так плохо, так может стоит перестать друг друга мучить? Очевидно ведь, что я не даю тебе того, что тебе нужно…
— Как же ты меня достал, Руднев! Да что ты вообще обо мне знаешь?!
Я со вздохом откидываюсь на спинку сиденья, потому что в трубке раздаются гудки.
Истерика Насти становится последней каплей в переполненную чашу моей усталости. Я бесцельно тараню взглядом ярко-синюю вывеску «Бета-банка», куда приехал на встречу, и чувствую себя страшно заебавшимся.
Около тридцати перелетов в год, три масштабных проекта в разных странах, бесконечные встречи, переговоры, ужины, презентации… Пара-тройка недель отпуска, которые я себе позволяю, никак не закрывают потребность как следует отдохнуть. И чем старше я становлюсь, тем все более явным ощущается этот дефицит.
Экран телефона вспыхивает снова, едва успев погаснуть. Отправитель — «Настя».
«Твою рубашку пришлю курьером».
Все это мы уже не раз проходили. После каждой нашей ссоры служба доставки привозит что-то их моих вещей. Если рубашек или галстуков не находится, Настя отправляет мне зубную щетку. Последнюю проще и дешевле выкинуть, но тогда я не узнаю, как сильно она обижена и как серьезна в своем намерении со мной порвать.
Я давно перестал понимать смысл этой демонстративности в свете того, что позже Настя непременно объявится и станет вести себя как ни в чем не бывало. Может быть ждет, что я сам закончу отношения, раз уж у нее не хватает духа? Сейчас я как никогда к этому близок. Недельный строительный форум в Абу-Даби в этом смысле сыграет мне на руку.
Стоит мыслям в голове немного утихнуть, телефонная вибрация вновь дает о себе знать. Разлепив веки, я подношу экран к глазам и без раздумий смахиваю зеленую трубку. С сыном у нас есть договоренность: отвечать друг другу всегда, как бы неудобно не было.
— Слушаю, Марк.
— Привет, пап. Ты сегодня в зале будешь?
— Буду через час. А что?
— Хотел с тобой поговорить. Давай встретимся в кафе на втором этаже тогда?
— Что-то случилось? — переспрашиваю я, насторожившись растерянностью его тона.
— Случилось, но не у меня.
— Загадками говоришь.
— Да нет. Расскажу все с глазу на глаз.
Мотнув головой, чтобы сбросить себя остатки усталости, я берусь за дверную ручку.
— Окей. У меня встреча в банке минут на двадцать, потом выезжаю туда.
В назначенное время я сижу в кафе с чашкой кофе и протеиновым коктейлем. Телефон переведен в режим ограничений, так что единственные, кто могут до меня дозвониться — это Марк и мой ассистент. Время, отведенное на тренировки и сон — неприкасаемо.
— Привет, пап, — Марк шумно выдвигает стул и садится напротив. Я машинально оцениваю его внешний вид, отмечая, что мы одеты практически идентично: куртки схожего фасона, синие брюки и одинаковые спортивные сумки. Практически сын-близнец.
— Так что случилось?
— Да это у меня, — он морщится, явно расстроенный. — У Каролины.
Рука, удерживающая чашку, машинально напрягается.
— А что с ней?
— У нее угнали блог с полумиллионом подписоты.
— Что это значит?
— Взломали аккаунт, — поясняет Марк. — Ее профиль переименовали, и теперь какой-то ноунейм выкладывает с него посты о криптобирже.
Перед глазами живо встает Каролина, сидящая напротив меня в том мексиканском ресторане и с воодушевлением рассказывающая о любви к красоте и стилю, которую она транслирует через свои соцсети. Насколько это серьезный удар для нее остается только догадываться. Вернее, догадаться можно: достаточно представить, что моей компании по какой-то нелепой случайности не стало.
— И как она? — переспрашиваю я, прочистив горло.
— Раздавлена. Она этому блогу половину своей жизни посвятила. У нее бренды рекламу покупали, и на днях одна крупная марка предложила ей стать их лицом… Еще она планировала продавать услуги стилиста и продвигать собственную линейку одежды… Короче, у нее вся жизнь была на этом аккаунте завязана…