Свободные отношения

Это просто мука какая-то!

Не представляю, как дальше работать в этом месте. Просто не представляю.

К счастью, начальник попался совестливый, отзывчивый, заботливый. Поэтому никуда не отправлял меня с поручениями, придерживал задания, опасаясь, что я свалюсь без сил.

На самом деле с силами было все в порядке. Физически я полностью оправилась, а вот с душой — проблемы. Там, словно после атомного взрыва, все раскурочено, отравлено, кровоточит и не собирается заживать. Сгораю заживо.

В перерыв, естественно, никуда не иду. Мне не хочется есть, не хочется выбираться из своего закутка и идти к людям. Кажется, все вокруг знают о том, какая я идиотка, как поверила в красивую сказку с мужчиной, до уровня которого не дотягивала. А еще все смеются за моей спиной, потому что плохо выгляжу. Потому что прическа, казавшаяся мне идеальной для работы, на самом деле подходит продавщице сельского магазина.

И кофточка у меня старенькая, немодная. И туфли подобраны по принципу «главное, чтобы удобно». Вся несуразная какая-то, нелепая, убогая.

Особенно это ощущение усиливается, когда к Юрию Константиновичу приходит сотрудница из другого отдела. Ей уже за сорок, но выглядит она куда лучше меня. В стильном юбочном костюме. Накрашена неброско, но эффектно. Волосы уложены аккуратно, красиво. Все по минимуму, но приятно посмотреть.

И я невзрачная, такая, что со столом сливаюсь.

Никакашка.



Под вечер, когда все дела переделаны и можно отправляться домой, я не тороплюсь. Потому что перестала любить свой дом. Он грязный, оскверненный и сколько бы я его не пыталась отмыть — это не поможет. В нем меня предали…не единожды.

Неторопливо собираюсь, надеваю куртку, задумчиво глядя в окно, заматываю шею шарфом, переобуваюсь и выхожу из кабинета.

В коридоре много людей, все с радостью бегут с работы, разговаривают, устало смеются, а я плыву вперед, как тоскливая тень, больше всего мечтая провалиться сквозь землю.

У лифта столпотворение. Не хочется ждать, а потом спускаться в плотно забитой кабине, поэтому разворачиваюсь и бреду в сторону лестницы, что в другом конце коридора.

Проходя мимо одного из кабинетов, столбенею. Потому что доносится ЕГО голос. Тот самый, который ни с кем не перепутаю! Сразу ком в желудке образуется. Ледяной, сминающий внутренности, парализующий ноги, внезапно ставшие ватными.

Хочется убежать, но не могу.

Подаюсь вперед, как наивная бабочка, летящая на свет одинокого фонаря. Мне хочется увидеть Неманова. Хоть одним глазком взглянуть на человека, которого все еще люблю, и который уже не мой. Да и не был никогда моим.

Легонько толкаю дверь и в узкую щелку вижу Рому, беседовавшего с одним из менеджеров. Неподалеку девица сидит, и накручивая на палец длинные локоны оценивающе из-под полуопущенных ресниц смотрит на мужчин. Вижу, как взглядом скользит по Неманову сверху вниз и обратно.

В груди колет, когда думаю, что так же на него Ирка смотрела, когда я, дура, в гости ее позвала.

Эта девица тоже красивая, уверенная, с наглой ухмылкой.

А я…я просто убожество, с которым он спутался по недоразумению.

Неманов тем временем замечает интерес девицы и мимолетно, как бы невзначай подмигивает.

Ощущение, будто снова кол в грудь вогнали. Роман такой живой, такой самоуверенный, сексуальный. Свободный!!! Со мной он был совсем другим!

Еле успеваю отскочить в сторону, ввалиться в соседний пустой кабинет, захлопнуть за собой дверь, и, зажимая себе рот рукой, замереть словно испуганная мышь. Слышу, как Рома выходит, делает буквально несколько шагов, как следом за ним выскакивает эта девица.

— Роман Евгеньевич! — с придыханием, совсем не рабочей интонацией, — вы документы забыли.

— Спасибо, — от родного голоса, а котором игривые нотки перекатываются, кровь в жилах стынет. Он так рядом, но бесконечно далеко. Не со мной.

— Как здорово, что вы зашли, — воркует эта поганка, не скрывая своего женского интереса.

А он… он свободный. Имеет полное право. Хоть с Иркой. Хоть вот с этой пигалицей. С кем угодно, когда, угодно, как угодно. Он ничего мне не должен. Ему нет никакого дела до меня. До моих проблем. Моей боли. Меня больше нет.

Шаг за шагом отступаю вглубь кабинета. Пячусь от него, от них, не желая ничего слышать.

Я так больше не могу. Не справлюсь. Это выше моих сил.

Словно неживая, робот с исковерканным механизмом, неровным шагом подхожу к стулу и тяжело на него опускаюсь. Рука ныряет в сумочку и привычным жестом в недрах нащупывает телефон.

В этот момент, кажется, что сердце не бьется вообще. Остановилось. Как и моя бессмысленная жизнь.

Набираю номер и слышу весёлое:

— Привет Вареник, — у него шумно. Веселится. В то время как у меня в груди расползается темная пустота.

— Привет, Илья, — на удивление мой голос тверд, даже не подрагивает, когда монотонно произношу, — я согласна.

— На что? — спрашивает поощрительно.

— На все. На твое предложение. Твои условия.


— Уверена? — Мартынов сомневается в моем решении, а я нет.

— Уверена. Я выйду за тебя замуж…только увези меня отсюда.

— Без проблем. Я сегодня немного не в состоянии, давай завтра встретимся и все обсудим.

— Конечно, — я тоже не в состоянии. Мне опять хочется упасть и умереть.

— До встречи.

— Пока.

Вот и все. И будь что будет. Мне уже на все плевать.



Осторожно выглядываю в коридор. Пусто. Нет ни девицы, ни Ромы. Я не знаю радоваться этому или рвать на себе волосы. Забыв о своем намерении, спустится по лестнице, как зомби бреду обратно, за что жестоко расплачиваюсь. Потому что Неманов там, у лифтов! Заметив меня, даже бровью не ведет.

Равнодушно кивнул и отвернулся.

Как чужой! Словно и не жили вместе, не просыпались в одной постели!

Я ему больше не нужна!

Снова скручивает от боли, но я нахожу в себе силы и, загибаясь от тоски, проскакиваю мимо него.

Если до этого момента у меня еще были сомнения, то теперь они рассеялись окончательно.

Мне надо выйти замуж за Илью и уехать как можно дальше от Неманова, чтобы больше никогда, ни при каких условиях не встречаться.





Глава 9




На следующий же день я написала заявление по собственному желанию. Юрий Константинович был в шоке, упрашивал остаться, предлагал внеочередной отпуск, чтобы отдохнуть, придти в себя, подумать.

Я отказалась, и не смотря на уколы совести, на те две недели, что должна была отработать — взяла больничный. Кому нужны мои порывы, мое желание сделать все правильно, не расстраивать других? Правильно никому. Орден мне не дадут, премией тоже не наградят.

Мне невыносимо приходить на работу, зная, что Рома здесь и что ему на меня плевать с большой колокольни. Поэтому бегу, позорно, не оглядываясь, поджав хвост.



Илья пришел ближе к обеду. Собранный, серьезный, без его привычных улыбок и шуток, отчего немного страшно стало. Не совершаю ли я очередную ошибку?

Дальше происходило то, что совершенно не вязалось с моими представлениями о том, как должна проходить подготовка к свадьбе.

Илья сделал ровно два звонка. Один в ЗАГС, где у него были знакомые. В результате дату росписи нам назначили через две недели, даже не потребовалось наше личное присутствие при подаче заявления.

Второй звонок своему отцу:

— Бать, привет, — слышу, как он разговаривает с дядей Сашей и не верю в происходящее, — я женюсь…Через две недели…Ну, а на ком еще? — усмехается, бросая в мою сторону быстрый взгляд, — уговорил наконец… Как? Счастливый случай помог.

Счастливый случай? Это он про то, что у меня с Ромой произошло? Но возмущаться нет сил, я сдалась, окончательно и бесповоротно. Ухожу на кухню, ставлю чайник и задумчиво смотрю в окно. Апатия, словно и не со мной все это творится.

— Все. Мои в курсе. Поздравляют. Сказали, подарок приготовят.

— Здорово, — мне никаких подарков не хочется, потому что все равно.

— Звони бабушке своей, порадуй ее, — Илья протягивает телефон, и я на автомате набираю знакомый номер.

Гудки идут долго, и я уже начинаю переживать, но бабушка отвечает:

— Варенька, привет.

— Привет, ба, — в горле ком, меня начинает потряхивать.

— Как дела? Случилось чего-то? — она всегда тонко чувствует мое состояние.

— Да. Случилось, — прокашливаюсь, ибо голос сел, — тут такое дело…я замуж выхожу.