Море лоскутных кошек

Другая женщина прячется за своим стулом, и ускользает от нас. Она выглядит более человечной, чем другие. Она птичка. Сокол. У нее человеческое лицо, но вместо волос у нее соколиные перья. Перья растут по ее бокам и спине, но не прикрывают грудь, поэтому она закрывает их своими руками.

«Вы вышли изо льда?» – спрашиваю я. Сокол девушка пожимает плечами.

Джаджи отталкивает меня и подходит к девушке. Ей должно быть восемнадцать или девятнадцать лет, а может быть и моложе.

«Как тебя зовут?» – спрашивает ее змея. Девушка садится на корточки позади своего стула.

«Привет», – говорит Джаджи, беря ее за руку.

«Это нормально. Теперь ты в безопасности. Она садит ее на стул и гладит ее пернатую голову. – «Теперь вы с друзьями».

Девушка пьет ликер из бокала.

«Я Кара», – говорит она, затем царапает собаку за ухо. «Она была моей подругой Джен, но она не помни меня. Собака лижет ей руку. – «Теперь я зову ее Собачка или Пятнышко. Так легче».





В отличие от Джаджи, Кара вспоминает, что с ней случилось.

«Это была большая операция», – говорит она. – «Они похищали наркоманов и проституток с улицы и сажали нас в клетки. Сначала мы думали, что нас похитиля для какого-нибудь рабства, но потом они начали подключать нас к машинам и вводить нам какие-то препараты. Мы начали меняться. Джен сказала, что они изменяют нашу ДНК, превращая нас в гибридов.

«Почему они сделали это с тобой?» – спрашиваю я.



«Секс», – говорит Джаджи.

Кара кивает женщине змеи.

«Они превращали нас в генетически улучшенных шлюх для продажи извращенным богачам».

«С экзотическим вкусом к женщинам», – добавляет Джаджи.

Собачка лижет мне свой черный нос.

«Последнее, что я помню, это одну женщина, которая сказала мне, что они собираются заморозить меня во льду и поместить меня на хранение, пока не найдут покупателя, заинтересованного в моей породе. Я понятия не имею, как давно это было.

«Это 2004 год», – говорю я.

«Уже прошло тринадцать лет», – говорит она.





Джаджи и я проводим день, исследуя дом. Все изменилось. Выросли новые лестницы, ведущие к новым крыльям особняка. Есть новые жилые комнаты, новые роскошные спальни, кухни, столовые. Все полностью меблировано и убустроено.

Пустые комнаты внизу теперь выглядят живыми, как будто их обитатели только что вышли на работу и скоро вернутся.

«Вопрос в том, – говорю я, – все эти вещи создаются для нас или кого-то еще, кто еще не прибыл?»

Джаджи пожимает плечами.

«Возможно оба варианта».

Повсюду ситцевые кошки, заполняют дом, словно тараканы.

«Но это милые пушистые тараканы», – говорит Джаджи.

Я никогда не был фанатом кошек. Я больше собачник. Старые добрые собаки, вот что я люблю.

Во время обеда все столовые в доме заполнены итальянскими сэндвичами и луковыми супами. Мы загружаем их на поднос и вывозим на улицу для пикника у моря. У нас мало места снаружи. Только передние ступени, ведущие в воду. Мили и мили воды. Волны разбиваются о колени здания.

Поедая свой бутерброд, я вдыхаю соленый морской воздух и говорю: «Что мы должны дальше делать?»

«Наслаждаться», – говорит она. «Нам дали второй шанс в жизни. Давайте максимально использовать это».

«Но это не правильно», – говорю я.

«Думаешь, я этого не знаю?» – говорит она. – «Я та, кто была заморожена в течение тридцати лет. Я та, у кого чешуя вместо кожи».

Мы наблюдаем за водой некоторое время. Оранжевое солнце мягко сочится с неба.






Глава девятая

Одинокий отпуск





Дни проходят.

Мы перестаем сомневаться в загадке нашего затруднительного положения и стараемся веселиться. Как будто мы в отпуске. Мы едим и отдыхаем днем, купаемся в океане, потом пьем всю ночь. Я спал в объятиях женщины-змеи каждую ночь, но мы не занимаемся любовью. Мне все еще некомфортно из-за того, что она частично рептилия, и ей все еще некомфортно из-за того, что я раньше был пожилым. «Требуется время», – говорит она.

Но мы все еще можем обнимать друг друга ночью. Ее тепло утешает и держит меня в здравом уме. Я начинаю привыкать к ощущению ее чешуи на моей коже.





Джаджи находит стерео и хочет потанцевать со мной. Я достаточно пьян, чтобы согласиться. Она надевает белое бальное платье и заставляет меня надеть смокинг. Музыка, играющая на радио, ещё старше меня. С двадцатых годов наверное. Радиостанция снова и снова воспроизводит только одну песню. Нет никакого диктора в эфире. Мы не знаем, откуда исходят волны.

Это медленная песня, поэтому мы медленно танцуем. Она обвивает свои конечности вокруг меня и прижимает голову, своей змеиной лысиной, к моей груди. Я не пытаюсь делать какие-либо причудливые движения, просто качаюсь из стороны в сторону. Мне хорошо, хотя… Я смотрю на ее чешуйчатый череп, словно это какое-то пульсирующее инопланетное яйцо.

«Каким ты был раньше?» – спрашивает она меня. «Старым», – говорю я. – «Обычный старик».

«Чем ты занимался?» – спрашивает она. – «У каждого свои страсти. У каждого есть что-то, что ведет его по жизни. Дети? Изобразительное искусство? Работа?»

«У меня не было ничего из этого», – говорю я.

«Чем ты зарабатывал на жизнь?» – спрашивает она.

«Я работал в упаковщиком в течение тридцати лет. А потом ушел на пенсию.

«Ты был на войне?»

«Нету».

«У тебя есть какое-нибудь хобби?»

«Когда я был ребенком, может быть. А в зрелости я много пил и смотрел телевизор».

«Ты был такой скучный».

«Я был стар. Ничего не поделаешь. Я просто ждал, когда я умру».

«Почему так?» – говорит она.

Я улыбаюсь ей. Я надеялся, что она скажет это.

Она разворачивается, а затем возвращается к моим рукам. Глядя на меня своими холодными черными рептильими глазами, она исследует меня своим длинным хлопающим языком.

«А ты?» – спрашиваю я. «Чем ты занималась? Разве ты не была стриптизершей?»

«Может быть, ты был просто стариком, но я никогда не встречала стриптизершу, которая бы не вела сложную и интересную жизнь» – говорит она.

«Так какая была твоя сложная и интересная жизнь?» – спрашиваю я.

«Коллекционирование», – говорит она.

«Что в этом такого интересного?» – спрашиваю я.

«Я собираю воспоминания», – говорит она. – «Я как художник. Только вместо картин, вместо скульптур мой опыт – мои шедевры. Я живу своей жизнью в постоянной стихийности. Однажды я притворялась студентом театра в Калифорнии, а в другой раз я путешествовала автостопом по Техасу с тренером-геем по футболу, который вяжет маленькие шапочки для невидимых детей».

«У всех есть такие истории».

«Очевидно, что нет, – говорит она. – «В противном случае ты не был бы просто стариком. У нас есть больше интересных историй, чем мог бы содержать роман».

«Это пока ты не состаришься и не начнешь забывать все эти истории, или просто перестанешь насмехаться над ними. Тогда ты поймешь, почему я просто старик».

Джаджи ухмыляется мне. У нее милый способ сморщить переносицу, когда она раздражена. Если бы она не была такой змеей.