Легкие отношения (СИ)

− Ты… − я задохнулась от слов, что вертелись на моем языке.
− Что? Подонок? Играю нечестно? Скажи, Моника, то, что думаешь на самом деле.
− Я… Мне… Мне пора.
− Условие остается в силе, − спокойно ответил он. — Иначе никакого интервью.
Я быстро кивнула, не глядя на него.
− До свидания, Морган, − выдавила я из себя и вышла за дверь.
  
Глава 4
 
− Господи, Мо, ты чего такая беспокойная? — спросила Роуз.
Я тяжело вздохнула в трубку.
− Ты нужна мне здесь, Роуз.
− Мо, − мягко сказала она, − я не могу все время быть в Чикаго, ты же знаешь. Я только уехала. Милая, что случилось? Расскажи мне.
− Гребаный Морган случился, вот что, — со злостью выпалила я.
− Что он сделал?
− Он просто существует — и все. Мне не хватает воздуха рядом с ним.
− Мо, ты влюбилась.
− К черту любовь! — воскликнула я в гневе. — К черту Моргана! Роуз, что мне делать? — простонала я, сжимая чашку с чаем.
Я сидела дома на диване и пила чай. На кофейном столике стояла коробка с пончиками и ноутбук. Я вернулась с работы час назад и занялась тем, что составляла вопросы для субботнего интервью. Но сам Морган не шел у меня из головы. Поэтому я позвонила подруге.
− Мо, я не понимаю, почему ты ведешь себя как идиотка? Скажи ему, что хочешь снова быть вместе — и наслаждайся своим мужчиной.
Розали вытаскивала на поверхность все мои страхи. То есть, всего один. Что он не захочет снова быть со мной. Этот страх я и озвучила.
− А что, если теперь не хочет он?
− Ой, да ладно, − пренебрежительно ответила подруга. — И так ясно, что ты ошибаешься. Морган ни с кем не встречался после ваших приключений.
− Совсем?
− Ну, на счет совсем не знаю. Понятно, что у него были одноразовые встречи, но ничего серьезного.
− Откуда ты знаешь?
− Моника, я выхожу замуж за Джорджа.
− Он рассказывает тебе об этом?
− Конечно, нет. Но особо и не таится, когда разговаривает с Морганом по телефону.
− Так что мне делать? — Я снова тяжело вздохнула.
− Когда ты встречаешься с ним в следующий раз?
− Я беру у него интервью в субботу в три.
− В субботу? Парень не знает покоя и сна, — усмехнулась подруга.
− Он в пятницу поздно прилетает из командировки и поэтому интервью назначил на субботу. Потому что мне в понедельник нужно сдать статью редактору.
− Отлично, − провозгласила Роуз. — Где вы встречаетесь?
− Ммм… у него дома.
Последовала пауза.
− Дома?
− Да. Он сказал, ему так удобнее.
− Моника, так он всю работу сделает за тебя! — воскликнула Роуз. — Надень что-то посексуальнее — и он не сможет устоять. Переспи с ним. Напомни, как это — оказаться в объятиях Моники Грейнджер. Потом скажи, как сожалеешь, что оттолкнула его. И бам! Он твой!
− У тебя все так просто, − простонала я, закрывая глаза и мысленно пытаясь представить себе такую ситуацию.
− И у тебя будет, если не облажаешься.
− Да. Буду пытаться. — На ноутбуке высветилось сообщение о новом электронном письме от редактора. — Я должна бежать, дорогая. Рич скинул мне материалы, которые я ждала, чтобы закончить статью.
− Давай, девочка, я в тебя верю. У тебя обязательно все получится. Только, Мо…
− Что? — спросила я, не дождавшись продолжения.
− Перестань разбивать сердце ему и себе.
− Постараюсь, − тихо ответила я и попрощалась с подругой.
Продолжила работать, пока в полночь истощенная не уснула прямо на диване в гостиной.
Неделя обещала быть долгой и нелегкой. Я пришла на работу в среду в дурном настроении. Я составила список только из двадцати вопросов. А нужно было минимум сорок. Мне нужен был запас на случай, если Морган откинет несколько вопросов и не захочет на них отвечать. Но с каждым написанным вопросом я понимала, что, чем больше вопросов я задам ему, тем больше он задаст мне. А его вопросов я боялась. Но только лишь потому, что на большинство из них не знала ответа.
Почему я ушла от него? Потому что идиотка. Спала с другими мужчинами после? Ага, с двумя. Почему так мало? Потому что ни один и в подметки не годился властному Моргану. Заботливому Моргану. Любящему Моргану. Так что да, ответов для него у меня не было. Хотя нет. Один был. Идиотка — ответ на все вопросы.
 
Я пялилась в окно, потягивая двойной латте. Я реально ожидала, что сладкий напиток улучшит мне настроение. Даже шоколадку купила, активно призывая серотонин в свой мозг. Но этот поганец спрятался где-то за сморщившимся либидо и совершенно не хотел показываться наружу.
‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Мои размышления о взаимодействии внутренних органов и гормонов прервал противный голос Флинна.
− Доброе утро, Моника.
Он всегда произносил мое имя своим гнусавым голосом так, будто рядом со мной вот-вот отелится корова: «Му-у-о-о-оника». Он растягивал одну букву так, как будто это могло помочь ему произнести остальные.
− Привет.
Я перевела взгляд, только чтобы увидеть, в какой мерзкий костюмчик он принарядился в этот день. Ага, коричневый. Такой, которые носили годах этак в восьмидесятых. Под мерзкого цвета пиджаком была белая рубашка, спрятанная в недрах желтого джемпера.
Темные волосы Флинн, как всегда, очень тщательно уложил гелем. Когда-то он так расстарался с верхним слоем волос, что забыл о нижнем и тот остался подвижным. На утреннем совещании Рич инструктировал его о новой статье, и Флинн так активно кивал, что попал в неловкую ситуацию. Его челка буквально отлепилась от лба и начала подскакивать и опускаться в такт его кивкам. Она была как кусок твердой массы, шлепающей мужчину по лбу. В тот день настроение всей редакции было на высоте. А если его кто-то портил, стоило только вспомнить нашего кивающего энтузиаста — и все становилось на свои места.
− Готовишься к встрече с крутым парнем? — Я красноречиво подняла бровь, глядя на него. — Ну, Морган Стайлз.
− Завидуешь, Флинн?
− Нет, мне и в своем болоте хорошо.
− Ага, врать будешь жене после корпоратива, − сказала я с сарказмом, опустив взгляд на ноутбук.
− Так ты с ним встречалась?
Я резко подняла голову и посмотрела на него, прищурив глаза.
− В каком смысле?
− Ну, ты с ним виделась в понедельник?
Я с облегчением выдохнула, и этот жест не ускользнул от пытливого взгляда Флинна. Похоже, от него тяжело было скрыть то, как забилось мое сердце. Я боялась, что он догадается о наших прошлых отношениях. Он вряд ли мог прочитать мои мысли. Но реакция тела его однозначно привлекла. Если я правильно поведу себя, то, возможно, смогу увести его от подозрений.
− Виделась, конечно, − ответила безразличным тоном.
− И как он тебе? — не отставал он, присев на край моего стола. Он был как ищейка, почуявшая добычу.
− В каком смысле? — поинтересовалась я, снова глянув на него.
− В прямом, − прищурившись, сказал Флинн.
− Архитектор. — Я пожала плечами.
− Я знаю, какой он профессии. Как он тебе как человек?
− Я видела его пятнадцать минут. Сложно сказать, какой он человек за столь короткое время.
− Ну да, ну да, − рассеянно пробормотал он. — Что ж, пойду. Удачи тебе с твоим интервью.
− Ага, спасибо, Флинн.
Я махнула рукой, даже не глядя в его сторону. Знала, что этот шакал почувствовал свежую кровь и будет копать своим настырным носом землю, пока не откопает какие-нибудь подробности моих с Морганом отношений.
Я услышала, как Флинн подошел к своему месту и, сев в кресло, начал быстро набирать что-то на ноутбуке. Я мысленно поблагодарила богов папарацци за то, что в интернете не гуляли наши с Морганом снимки. Так что Шерлоку журналистики не светила сенсация.
 
Вернувшись к работе, я провела за ноутбуком неполных три часа. Воспользовавшись уборной, вернулась к столу. На нем меня ждал мигающий телефон. Я разблокировала экран и увидела, что пришло сообщение от Моргана. Окинув взглядом офис, заметила, что Флинн смотрел на меня очень внимательно. Я очень надеялась, что он не читал того, что прислал мне славный архитектор.