Я, все-таки люблю тебя, прости (СИ)

 — На холодильнике, на магнитике… — видя мой ступор, объясняет.
Да понял я уже, не совсем дурак. Это у меня просто в последние минут десять реакция такая, замедленная что ли…
 — Так что, чай? Кофе? — опять жду подлянки.
 — Кофе, — не оправдывает он моих ожиданий.
Я киваю. То ли ему, то ли сам себе и достаю чашки из шкафчика, запоздало вспоминаю, что у него-то меня угощали натуральным. Интересно, а он обычный пьёт вообще?
 — У меня только растворимый, ничего?
 — Ничего.
Ну и ладушки.
 — Я, кстати, Кирилл, — и смотрит так невинно прямо, аж треснуть между глаз охота.
 — Никита. Да ты и так знаешь уже, наверное.
 — Знаю.
Ха-ха. Кто бы сомневался.
 — Это твоя основная работа? Ну, компьютеры и всякое такое?
 — Нет. В основном я делаю всякое такое, — зачем-то передразниваю.
Ну вот, неуютно мне рядом с ним в маленькой, почти два на три кухне, хоть убейте меня, оттого и злюсь, наверное.
 — Например?
 — Ну-у, сайты всякие под ключ, программы разные пишу. Ремонт - это так, дополнительная подработка.
 — М-м. Один живёшь?
С какой стати он так интересуется с кем я живу?
 — Да.
 — Ясно. А девушка?
 — Что девушка? — я почти бахаю перед ним на стол чашку с кофе.
Как же бесит! Поскорее бы сделать ему что он там хотел и выпроводить за дверь.
 — Думал, с девушкой живёшь. Ну, той…
Он не договаривает, но я понимаю о ком он.
 — Ангелина живёт с родителями. И у нас не настолько близкие отношения, чтобы жить вместе.
На фига его это интересует и зачем я всё это ему рассказываю вообще? Он пришёл по работе, так и нужно отвечать только на то, что касается работы.
Притягиваю ближе его белое «яблоко», включаю. Молча мотаюсь в спальню за флешкой с настройками и так же молча сажусь напротив него за стол.
Какое-то время всё идёт нормально: он тихонечко пьёт кофе, я работаю, тут делов-то, раз, два и обчёлся. Уже предвкушаю как минут через двадцать выставлю его за порог и спокойно лягу спать. Только вот желанию и действительности иногда не по пути. И как же тут обойтись без вселенского облома…
Вначале даже не понял что это, так как смотрел в экран ноутбука, потом осознал, что его пальцы гладят мою ладонь, лежащую поверх стола.
 — Не нужно, — а у самого мурашки по позвоночнику.
 — Почему?
 — Я не такой…
 — Я тоже…
Вскидываю на него глаза. Врет? Или нет? Тогда какого хрена?!
 — Зачем тогда всё это? — выдёргиваю руку.
 — Ты мне нравишься.
 — Это не причина.
 — Ты первый парень, который мне понравился. В таком смысле…
 — В каком, таком? — поздно спохватился, но уже вылетело.
Вот же чёрт. Я совсем не хочу знать ответ.
 — В сексуальном смысле.
 
Боже… зачем же произносить это слово таким голосом?
 — Это из-за моей внешности, это пройдёт, — пытаюсь выкрутиться я.
 — Не проходит, как видишь…
 — И что ты от меня хочешь? — Господи, да оторвите уже мне язык, кто-нибудь.
 — Тебя хочу…
Вот и всё… Он это сказал, а я не остановил. Всё так просто и так до безобразия сложно. Ну же! Работаем, мысли, работаем! Не разбегаемся по углам в панике, мне еще нужно выпутаться из этой истории с минимальными потерями. Сейчас, только загрузится. Еще минут десять — пятнадцать и он скроется за моей дверью и пропадёт из моей жизни. А пропадёт ли? Да куда он денется, я же против. Сижу убеждаю себя, а сам-то и не больно верю в то что уйдёт, в то что пропадёт. Не после таких признаний.
 — Я не хочу… — какой голос у меня противный, как будто не дышал часа два.
 — Уверен?
Это мне показалось или в его интонации весёлые нотки? Ему смешно? Мне вот сейчас тоже, наверное, будет смешно, только смеяться я буду, скорей всего, в истерике.
 — Да.
 — Проверим?
Вскакиваю. Сейчас я его вышвырну, как наглого уличного кошака, случайно зашедшего в тёплую квартиру, потому что тупые хозяева не плотно закрыли двери и позволили зверюге обгадить свою уютную и тёплую квартирку.
 — Уходи.
 — А ноут?
Моргаю. Какой, к чёрту… Блядь, точно. Его белоснежный «Эппл» приветливо моргал экраном с почти загрузившимися файлами.
 — Уйдёшь через десять минут, когда я закончу.
 — Нет.
 — Что нет?!
 — Не уйду.
 — Ты охренел?!
 — Да. Охуел… От тебя.
 — Ты же понимаешь, что мне это не нужно. Я. Не хочу. Ты мне противен.
 — Ой ли. Так уж и противен?
 — Очень!
 — Хорошо…
 — Что хорошо?! — да он издевается, что ли?!
 — Хорошо. Я понял, что противен тебе и ты не хочешь.
 — И?
 — Я. Не. Уйду.
Я сжал ладони в кулаки. Ну всё, пора решать проблему другими способами. Кирилл скептически опустил взгляд на мои руки.
 — Не поможет.
========== Кирилл: Мастер уговоров. ==========
Я с сомнением смотрю на его сжатые кулаки:
 — Не поможет.
И реально понимаю, что не поможет, даже если он ударит меня, даже если будет вырываться. А он точно будет, я знаю. Но я не хочу так, не хочу заставлять его. Хочу чтобы он сам, так же как и я.
Голова как в тумане, адреналин по венам не плывёт, а мчится со скоростью звука. Я тоже боюсь, возможно, даже больше чем он. Боюсь себя и того, что могу натворить. Я не знаю как это, я вообще об этом ничего не знаю. Но я хочу. Хочу его до вывернутых наизнанку мозгов, до дрожи в руках, до хрипа в словах. И если ещё есть шанс остановиться, то вот он, прямо сейчас и здесь.