Сын мэра (СИ)

Чувствую, как щеки печет. Стыдно и больно вспоминать. А тут оказывается, я причастна к их расставанию? Еще один минус к моей карме.
- Интересно, из-за чего расстались, да? – подавшись ко мне, заговорщически шепчет Тина, - они же год встречались.
- Я не знаю, - качаю головой и, пытаясь спрятаться от ее пронизывающего взгляда, отпиваю из стаканчика остывший какао.
- Может, у него появился кто? Не знаешь?..
- Не знаю! – повторяю с нажимом, - Тина, с чего ты взяла, что Саша делится со мной подобными вещами?
- Ну… я не знаю… - разводит руками и закатывает глаза, - вы же родственники или… типа того.
- Мы не родственники, и отношения у нас с ним не близкие.
- Да?
- Да. Мы общаемся иногда, потому что наши мамы дружат. Не более того…
Я говорю ей все это, потому что не хочу, чтобы впредь она донимала меня допросами. Одновременно внутри зарождается нехорошее подозрение.
Она влюблена в Сашу?
Еще на дне рождения Максима я заметила, какие взгляды она бросала на тискающихся Греховцева и Власову. Не придала значения, а потом и вовсе выбросила из головы.
Поставив стакан с какао на стол, смотрю на Тину. На этот раз более внимательно, как на, возможно, бывшую девушку Саши. Не верится. Он блондинок любит, с большими сиськами и маленьким мозгом. Не вписывается Тина.
Мысленно усмехаюсь. И я не вписываюсь.
И все-таки, откуда такой интерес к подробностям его личной жизни?
И не спросишь ни у кого. Жалко.
- Ладно, сорян, если что! – шумно вздыхает Тина, - я думала, ты в курсе. Интересно же…
Поднимается, потягивается и, подмигнув мне на прощание, уходит.
Только после ее ухода я понимаю, как была напряжена все это время. Расслабляю спину, плечи, оседаю в стуле. Немного ежусь от озноба.
Она общается со мной только из-за этого, да?..
Осознание коробит, но не ранит. Плакать из-за этого я точно не стану, но липкое чувство омерзения хочется чем-нибудь смыть.
Достаю из рюкзака телефон, чтобы посмотреть, сколько осталось до конца пары и к огромному удивлению вижу в нем сообщение от Игоря.
Серьезно?! Он не писал и не звонил с тех пор, как уехал учиться. Теперь–то что? Вспомнил, что оставил у меня свои носки?
«Здравствуй, Даша. Как ты? Как твои дела? Как учеба?»
Тихо усмехаюсь. Я, в общем-то, зла на него не держу. Обиды тоже. За что? Повстречались, лишили друг друга девственности и полюбовно разошлись. Претензий нет.
Немного неприятно было, что он так быстро завел новые отношения в столице и ни разу обо мне не вспомнил… до этого момента.
«Привет. У меня все прекрасно. Спасибо»
Ну, допустим, не прекрасно, но повода грустить нет.
«Нравится учиться?»
«Очень! А тебе?» - пишу я и вдруг понимаю, что не вру.
Не такая уж и скучная эта социология, какой показалось мне летом.
Вначале прилетает грустный смайлик, а затем и сообщение.
«Надо было соглашаться на твою Академию(((«
Мы, правда, думали об этом. Когда мама в ультимативной форме заявила, что я буду учиться или здесь, или нигде, я уговаривала Игоря поступать со мной. У него высокие баллы – он прошел бы на бюджет даже на юрфак. Но он мечтал о столице, сказал, что окончит там вуз и обратно никогда уже не вернется.
«Учеба трудно дается?» - предполагаю я.
«Нет, с этим все в порядке. Я по тебе тоскую» - и снова грустный смайлик.
Чего, блин?! Он там пьяный что ли? С утра?
И, в конце концов, где его новая подружка? У него же целая галерея ее фото.
Все? Прошла любовь – завяли помидоры?
Я даже что ответить, не нахожу. Размышляя, складываю в рюкзак конспекты, выбрасываю в урну одноразовый стаканчик, а когда возвращаюсь к столу, в телефоне еще одно сообщение.
«Даш, ты не против, если я иногда писать и звонить тебе буду?»
Чешу пальцем переносицу, потом печатаю ответ.
«Пиши, пообщаемся»
Прячу телефон в карман и иду на третью пару.
Пусть пишет, жалко, что ли?
Я Лехе, чтобы он отвязался, ляпнула, что помирилась с бывшим. Накаркала.
Встречаю раскрасневшуюся после физкультуры Лену в фойе первого этажа и протягиваю ей протеиновый батончик. Специально для нее купила, знаю, как она их любит.
 
- Спасибо, - хватает меня за локоть и тащит к лестнице, - нас с тобой Катюха на День Рождения пригласила! Круть, да?!
- Ага… Когда?
- В субботу.
- Я работаю в субботу допоздна. Не получится.
- Ты работаешь до девяти, - проговаривает укоризненно, - в клубе в это время веселье только начинается!
- В клубе?..
- В клубе! – восклицает воодушевленно.
  
Глава 38.
 
Саша.
Всем махнув рукой, прыгаю в заледеневшую тачку. Завожу движок и сразу врубаю печку и сидение на максимум. Так можно и яйца отморозить. Благо, Лекс у меня сообразительный, сразу понимает, что требует от него хозяин. Через пару минут в салоне Африка.
Можно ехать. Но я, почему-то не еду. Колупаюсь в телефоне, потом решаю навести порядок в бардачке. Нужное складываю аккуратно обратно, хлам – в мешок.
Пустая пачка от презервативов, Алинкина расческа, помада, матирующие салфетки, ее вейп.
Бл@ть... Надо было давно ревизию здесь провести и все продезинфицировать.
Навожу порядок, а сам на крыльцо поглядываю, жду, когда Стрельцова соизволит на улицу выйти. Это у меня уже ритуал. Каждый день жду, как упоротый, пока она в общагу не пойдет.
Дверь в очередной раз распахивается, и на крыльцо вываливает целая толпа первокурсников. Дашку замечаю сразу, глаз уже наметан. В светло-голубой короткой куртке и белой шапке, волосы красиво рассыпаны по плечам. Даже отсюда вижу, как блестят на солнце.
Сегодня она в юбке и колготках. Ножки из-за объемной куртки кажутся длинными и тоненькими. Смешная.
Но в такой мороз могла бы утеплиться, забыла уже, как с температурой под сорок валялась?..
Наблюдаю, как она, переговариваясь с подружками, спускается вниз. Закидывает рюкзак на плечо, снова останавливается…
Рюкзак, кстати, новый. В отличие от прежнего, более девчачий. Ей идет.
Снова собирается толпа. О чем-то сговариваются, смеются, толкаются. Это хорошо, наверное, что она окончательно в коллектив влилась, маме можно не волноваться, что ее Дашу здесь обижают, но…
За@бало это вечное «но».
С каждым днем меня эта картинка раздражает все больше. Мне кажется, каждый день я что-то теряю. Мне, сука, нихрена не нравится, что из нас двоих мне одному не все равно.
Я смотрю на нее ежедневно. В будни своими глазами, в выходные – глазами ботана Ленчика. Она всегда на прицеле. Она всегда в моей голове и хрен пойми где еще. В печени, наверное.
Этот надзор сводит с ума. Но отказаться от него еще сложнее. Мне кажется, стоит ослабить бдительность, как с ней сразу же какая-нибудь хрень приключится. Например, найдет себе кого-нибудь.
Спустя несколько минут, Даша и ее подружка отделяются от толпы и направляются в сторону общаги. Традиционно провожаю взглядом ее спину и вдруг вижу, как их догоняют какие-то два ушлепка. Тоже первокурсники. Причем, одни из них налетает на Стрельцову сзади и, обхватив ее талию, отрывает от земли.
О-па… впиваюсь глазами в смертника и буквально слышу, как хрустит его нос от столкновения с моим кулаком.
Моя рука сама тянется к рычагу двери, но в этот момент Дашка вырывается, и я со злорадством жду, что сейчас она заедет ему ботинком между ног, но нет…
Обернувшись, она игриво толкает сопляка в плечо, поправляет съехавшую набок шапку и смеется так весело, что даже я, находясь в машине в сотне метров от них, слышу отголоски ее смеха.
Убираю руку с рычага. Снимаю ручной тормоз и включаю передачу. В груди ворочается что-то темное и скользкое. Ревность, наверное. Эта х@йня просыпается только из-за Стрельцовой.
Больше на них не смотрю, проезжаю мимо, даже не повернув головы. Еду к отцу в офис попрактиковаться с договорами муниципалитетов. Тусуюсь в администрации до самого вечера, а ночевать решаю к родителям поехать. Все равно завтра годовщина смерти деда, маминого отца, надо будет на кладбище смотаться.