Лекарь Империи 16 (СИ)

Я вскочил и бросился к двери.
Коридор. Длинный, белый, бесконечный коридор, и реанимационная тележка стоит в двадцати метрах, у поста медсестры. Двадцать метров. Пять секунд бега. Пять секунд, в течение которых единственный кровоток в теле Миланы обеспечивают руки Семёна.
Я бежал, и в голове, параллельно с адреналиновым грохотом, работал аналитик.
Как?
Здоровое сердце. Абсолютно здоровое. Клапаны — норма. Миокард — норма. Проводящая система — от синусового узла до пучка Гиса и волокон Пуркинье — всё на месте, всё работает, всё проводит. Коронарные артерии — чистые, эластичные, без единой бляшки. Никаких аномалий, никаких паразитов, никаких магических вмешательств.
  
Я видел это своими глазами.
Почему она умирает⁈
Реанимационная тележка. Красная, на колёсах, с дефибриллятором наверху — жёлтый чемоданчик с экраном и двумя утюгами-электродами. Я схватил её за ручку и погнал обратно, колёса загрохотали по линолеуму, и где-то в глубине коридора кто-то из медсестёр крикнул «Что случилось⁈», но я не ответил, потому что отвечать было некогда.
Палата. Дверь настежь. Милана на полу. Семён над ней — лицо красное, мокрое от пота, зубы стиснуты, руки ходят поршнем: девятнадцать, двадцать, двадцать один…
Я упал на колени рядом, рванул дефибриллятор с тележки, откинул крышку. Экран мигнул, загорелся зелёным. Включил. Схватил электроды.
— Стоп! Руки!
Семён отдёрнул руки. Я прижал электроды к груди Миланы — один под правую ключицу, второй под левый сосок, по аксиллярной линии, — и уставился на экран.
Линия побежала по монитору.
И то, что я увидел, заставило мой желудок провалиться куда-то в область таза.
Фибрилляция желудочков. Хаотичная, мелковолновая, безнадёжная электрическая буря вместо нормального ритма. Сердце не стояло — оно дёргалось, конвульсировало, билось в агонии, как рыба на берегу, но не качало кровь, потому что хаос не может качать. Хаос может только убивать.
— Разряд! Двести джоулей! — я нажал кнопку зарядки, и дефибриллятор завыл набирающим обороты генератором. Семён отодвинулся, не дожидаясь команды — знает протокол, молодец, хвалить буду потом, если будет потом.
Индикатор заряда добежал до отметки. Зелёный свет. Готов.
— Отошёл! Разряд!
Я вдавил кнопки на электродах одновременно.
Тело Миланы дёрнулось — резко, коротко, как от удара. Плечи оторвались от пола на сантиметр и рухнули обратно.
Экран.
Линия…
Прямая. Плоская. Мёртвая.
Асистолия. Разряд конвертировал фибрилляцию, но не в синусовый ритм — в ничто. Сердце замолчало полностью. Даже хаотичная дрожь прекратилась. Тишина на мониторе. Тишина в груди.
* * *
Щель между шкафом и потолком была узкой, пыльной и пахла мышами. В другое время Фырк оценил бы иронию: дух-хранитель с трёхсотлетним стажем, советник целителей, ментальный сканер высшей категории — прячется в пыли от человека, потому что его тело теперь весит сто восемьдесят граммов и не умеет проходить сквозь стены.
Но сейчас было не до иронии.
Сердце колотилось с частотой, при которой любой кардиолог схватился бы за дефибриллятор. Лапки, прижатые к пыльным доскам, дрожали мелкой дрожью, которую Фырк не мог контролировать, как не мог контролировать дыхание — частое, рваное, со свистом, потому что бурундучьи лёгкие не были рассчитаны на такой уровень стресса.
Внизу, в кабинете, происходило следующее.
Демидов сидел за столом, в напряженной позе. Рядом с ним стояла накрыта клетка. Прошаренный пацан оставил все в том же виде, как все и было и сбежал.
Затем Демидов достал из кармана телефон и набрал номер. Одним движением, не глядя на экран.
— Да, — сказал он в трубку, и голос его был деловым, ровным. — Подтверждаю. Менталисты выдвигаются. Направление — Муром. Федеральная трасса, ориентировочно прибытие завтра к шести утра.
Пауза. Кто-то говорил на том конце.
— Нет, — Демидов качнул головой. — Перехват на трассе. До города доходить не должны. Работаем чисто, без следов. Нельзя дать им добраться. Объект должен оставаться на месте. Нам нужен объект.
Ещё пауза. Демидов слушал, и на его лице не дрогнул ни один мускул.
— Разумеется. Группа Корнеева. Четыре человека. Достаточно. Это не боевые менталисты, это исследовательская группа Серебряного. Учёные. Интеллектуалы. Они ожидают мирную транспортировку пациента, а не засаду. Элемент неожиданности решит всё.
Он помолчал.
— Да. Держите меня в курсе. Конец связи.
Телефон исчез в кармане.
Фырк лежал на верхушке шкафа, прижав уши, и внутри его маленького, материального, бурундучьего тела происходило бурление массы чувств.
Муром. Менталисты. Перехват. Объект.
У него не было полной картины. Он не знал, что произошло за время его заточения, не знал, кто такой «объект», не знал, зачем Серебряный отправляет группу в Муром. Но инстинкт выл.
Ловушка. Это ловушка. Люди, которые едут к Илье, — не доберутся. Их перехватят. А Илья останется без прикрытия. Без менталистов. Без защиты. С чем-то или кем-то в своей больнице, от чего ему нужна защита.
И ещё: «Нам нужен объект». Объект — в Муроме. Объект — в больнице. Объект…
Пациент? Или сам Илья?
Нужно предупредить. Сейчас. Немедленно. Каждая секунда — это расстояние, которое группа Серебряного преодолевает, приближаясь к засаде.
Но как?
Он — бурундук. Ментальная связь с Ильёй оборвана — блокирующий раствор на прутьях клетки пропитал шерсть, въелся в кожу, и даже вне клетки его способности были подавлены. Он не мог послать мысль. Не мог сканировать. Не мог связаться ни с одним духом в радиусе ста километров.
Он не мог пройти сквозь стену. Не мог телепортироваться. Не мог стать невидимым.
Дверь заперта. Окна — второй этаж, но стёкла целы и заперты на шпингалеты, которые бурундучьи лапы не повернут.
Он был свободен от клетки. Но заперт в комнате главного врага.
Демидов положил телефон и повернулся к подставке. Посмотрел на клетку. А затем скинул с нее ткань. Его удивлению не было предела. Фырк видел, как широко раскрылись его глаза, а лицо начало само собой наливаться кровью.
— Куда ты делся, болтун? — произнёс сурово Демидов. — Ты же понимаешь, что тебе некуда бежать. Дверь заперта. Окна закрыты. Дом охраняется. Давай не будем усложнять.
Он замолчал.
Прислушался.
И его взгляд — серый, цепкий, неумолимый — начал подниматься. По стене. По книжным полкам. По корешкам томов, которые никто не читал. По резному карнизу. Выше. К потолку.
К шкафу.
К щели между задней стенкой шкафа и потолочной лепниной.
  
Глава 6
 
Монитор кричал. Тонкий, непрерывный, сверлящий писк прямой линии — звук, который каждый реаниматолог слышит в кошмарах и от которого просыпается в холодном поту. Этот звук означает одно: электрическая активность сердца равна нулю. Не фибрилляция, не тахикардия, не блокада — ноль. Тишина на экране. Смерть в цифровом формате.
Семён работал. Его руки ходили поршнем над грудиной Миланы с механической точностью, которая стоила ему всех сил.
Раз-два-три-четыре-пять.
Глубина пять сантиметров, темп сто двадцать. Не быстрее — иначе сердце не успеет наполниться. Не медленнее — иначе кровоток упадёт ниже критического минимума. Лицо у него было багровым, пот стекал по вискам и капал на одежду Миланы, и я видел, как дрожат его плечи от усталости, но ритм — ритм он держал.
Адреналин. Миллиграмм уже в вене, но сердце молчит. Нужен второй. По протоколу — через три-пять минут. Сколько прошло? Секунды размазались, как акварель по мокрой бумаге. Минута? Полторы?
  
Я стоял над реанимационной тележкой, и пальцы мои вскрывали ампулу. Стекло хрустнуло, прозрачная жидкость плеснула в шприц. Руки работали на автомате — годы опыта за два воплощения вколочены в мышечную память так, что они способны набрать адреналин, даже если мозг отключится.
— Адреналин, кубик, в вену! — крикнул я, и собственный голос показался мне чужим. Хриплым, рваным, как лай раненой собаки. — Второй болюс!