Неправильная подруга (СИ)
Любовь Попова, Елена Гром
Неправильная подруга
Глава 1
Ксюша
— Ты чего грустная? — подруга плюхается рядом, пока я думаю, как бы вежливо послать бывшего мужа. Достал, реально.
— Да так…
— Опять бывший звонил?
— Ага. Работу найти не может. Все ему не нравится, все не его статусу.
— Ну так позвони моему. У них в фирме точно, что — то найдется, — она открывает телефон, фронтальную камеру и проверяет губы. Надувает, делая их еще больше. Красивая она. Идеальная. Пусть даже это заслуга лучшего в Новосибирске косметолога. — Ну что ты смотришь, я серьезно.
— Да как — то неудобно. Твой муж все-таки занятой человек. Чего я буду ему названивать.
— Ну, во-первых, бывший муж. Во-вторых, можно же написать. Давай, давай. Записывай номер.
— Блин, Рит.
— Ну что Рит. Сведем бывших мужей, пусть сами там разбираются, а нас не трогают.
— Ладно, давай, — в конце концов, что я теряю. Мы с ее бывшим то особо и не общались. Виделись на соревнованиях детей, перекинулись парой слов. Даже уже не вспомню, о чем.
Пусть заочно я знаю о нем довольно много, но Рита не подпускает его к себе. Не простила ему измену. Зато деньгами пользуется по полной.
Она скидывает мне контакт, а я не могу заставить себя написать по факту постороннему человеку.
— Ну какой он посторонний? Ты же мне как родная. Так что считай он тебе тоже родственник, — смеется Ритка, да и мне спокойнее становится. Или не очень. Перед глазами встает образ вечно хмурого Данила Распутина.
Высокий. Широкоплечий. С чуть прищуренным, проницательным взглядом. Цвет глаз его не помню, да и не было повода узнавать или смотреть. Хотя если судить по дочке Риты, должны быть карие.
— Слушай, слушай, — Ритка тормозит меня. — Он же не знает твой номер.
Фыркаю. Уже знаю, что она скажет.
— Хочешь пошутить?
— Ну да. Он же утверждает, что у него никого нет. Давай проверим.
— Что написать ему. Привет, малыш?
Мы с подругой взрываемся от хохота, и она кивает.
— Да, да. Давай.
— Он потом тебя не убьет?
— Пф. Нет конечно. Ну может, порычит для порядка. Давай!
Ладно. Ей потом с ним разбираться. Пишу.
"Привет, малыш."
По телу прокатывается волнение. Блин, даже жарко стало. Что ответит? Но он молчит.
— Блин. А ведь прочитал. Давай дальше.
— Может написать, скучал ли он?
— Блин, супер! Пиши!
"Скучал по мне?"
Он, наверное, думает, что ему написывает, какая — то идиотка. Я вообще не удивлюсь, если такому как он, пишут часто. С его-то данными. С его — то деньгами.
— Опять молчит. Напиши, что ты очень скучала и с нетерпением ждешь встречи.
Закатываю глаза, но давясь смехом пишу по диктовку.
Опять молчание. Рита уже злиться, я жалею, что вообще затеяла этот фарс. Данил не из тех с кем можно пошутить.
— Ладно, звони ему.
Вот как после такого попросить устроить к нему бывшего мужа.
— Чувствую себя школьницей, которой нужно позвонить «Крашу».
Мы снова хохочем, пока не начинаем задыхаться. Блин, я даже в школе такой ерундой не занималась. Если кто нравился, просто подходила и говорила. Одна из черт, из-за которых у меня не сильно большой список контактов. Да и кому нравится слышать правду. Даже Рите не нравится, хотя она меня и терпит.
Звоню Данилу, но он не берет трубку. Даже после десятого гудка. Зато оживает телефон Риты.
— Данил звонит! Блин. Так. Делаем серьезное лицо. Да, Данил? Я? Жду Карину с тренировки. Кофе пью. А ты чем занят? Ага, пока.
Мы снова смеемся, от чего у меня потекла тушь и заболел живот. Ну надо же. И опять звонок. Он?
— Маргарита Сергеевна. Есть другие перчатки? — слышу в трубке голос тренера ее дочки.
— Конечно! — подрывается она и бежит отдавать перчатки тренеру, а мой телефон начинает трезвонить.
Все тело вздрагивает, а я моргаю пару раз смотря на номер Данила. Вздыхаю. Наверное, он все понял. Придется отвечать.
— Алло? — говорю почти сипло, черт, как стыдно то. Хоть бы он тоже понял, что это просто шутка. Ну, пожалуйста….
— Привет, Ксююш, — черт, почему я не замечала, как звучит его голос. Приятно. До мурашек. И это его Ксююш». Словно мы друзья старые. Нет, словно мы... Откидываю глупую, неуместную мысль.
— Привет, Данил. Ты прости. Мы тут просто пошутили немножко. Не хотела тебя от работы отрывать.
— Я сначала, честно не понял. Начал твой номер по базе пробивать. Идея Риты поди.
Ну блин.
— Ну мы вместе вроде как.
— Я понял. Так вам просто скучно или у тебя дело ко мне.
Какой важный. Делоооо….
— Ну в общем. Помнишь моего мужа. Бывшего, — зачем — то уточняю я. — Ты не мог бы…
— Ксюш, давай живее...
Да блин. Такой простой тоже.
— Он в общем работу ищет.
— Я понял. Скинь мне его номер, я с ним свяжусь. Давай.
Он отключается, я пялюсь в телефон. Ну вот вроде все правильно. Скидываю ему номер и смотрю короткую одностороннюю переписку. Удаляю. Нечего больше ерундой заниматься. Вечно Ритка меня подбивает на какую — то фигню.
— Ну что? Звонил? — возвращается подруга, а я киваю.
— Да, я все узнала. Телефон скинула. Спасибо тебе.
— Да ладно, свои же люди. Кстати, раз уж мы заговорили о кофе. Пойдем выпьем.
А вечером, уже лежа дома, после ужина, смотря на то, как сын собирает свой очередной конструктор я вдруг слышу свой телефон. Достаю его на противоположной стороне кровати и на автомате открываю сообщение. От Данила.
Тело бьет током от простого вопроса.
"Позвоню?"
Что? Куда? Мне? Сейчас?
Слетаю с кровати и ухожу на кухню, печатая.
"Конечно."
Чтобы это не значило.
— Ты дома?
— Привет. Да.
— Спустись, я документы передам для мужа.
Я на автомате приглаживаю волосы, кусаю губы.
— Сейчас?
— Ксюш, ты пьяная что ли? Говорю, спустись, я возле твоего подъезда.
— Да, да, прости. Уже бегу.
Смотрю в окно. Машина бывшего мужа лучшей подруги. Реально приехал. Не ко мне конечно. Просто документы привез, но я все равно ощущаю поток мурашек по телу. Подхожу к зеркалу. Распускаю волосы, наношу на губы блеск. Хотя, наверное, зря. Еще подумает, что я ради него стараюсь. Хотя с чего бы ему об этом думать, он ведь муж идеальной Риты. Пусть и бывший муж. Снова вспомнила Риту и ее идеальное лицо.
— Сынок, я быстро отойду.
— Хорошо, мам!
Надела пуховик, кроссовки, шапку не стала надевать. И борясь с паникой, что накрывала плотным удушающим туманом, решительно вышла за дверь. Действительно как пьяная спустилась на первый этаж. Сама не понимаю, чего я так разволновалась.
Глава 2
Наш двор совсем тесный. И чтобы втиснуть сюда машину вечером, нужно очень постараться. Хотя Данил судя по всему не заморачивался. Просто припарковался возле подъезда. Я нажимаю кнопку, чтобы разблокировать двери, начинаю толкать их и меня вдруг толкает вперед. Ветер такой силы, что я не сразу ориентируюсь в пространстве и проезжаю на скользкой подошве несколько десяткой сантиментов, довольно сильно ударяясь бедром.
— Блин, иди сюда. — слышу позади низкий голос, и боль в ноге словно по волшебству проходит, зато голова кружится. Он удерживает мои плечи, тянет меня на себя так, что я оказываюсь спиной прижата к твердой груди. Он такой высокий, блин. Можно задрать голову и скорее всего посмотреть ему в глаза. — Ударилась?
Ага. Головой.
— Да. Нет. Нормально, в общем, — отстраняюсь, потому что мои мысли давно увели меня за грани правильного, где властвует госпожа фантазия, давно определившая, о чем я буду мечтать этой ночью во время мастурбации.
— Давай в машину. А то снесет тебя.
Ну да, его не снесет. Не знаю даже, сколько он весит. Но судя потому что он даже не шевелиться, ему такой вечер почти не почему.