Судьба королевского наследника (ЛП)

— Как только я закончу читать эти главы для Социо.
Тьфу. Социология. Заткните мне рот.
Наверное, сейчас не лучшее время сообщать ему, что я получила двойку за контрольную по истории.
Переступая порог своей спальни, я останавливаюсь.
Клянусь, я чувствую его запах.
Пьянящий аромат свежескошенной травы с добавлением сочной пряности. Он идеально подходит ему, примерно таким, каким я представляю его истинную личность. Немного древесный и дикий, необузданный с привкусом корицы. Аромата как раз достаточно, чтобы ощутить его на кончике языка, но не настолько, чтобы им, черт возьми, подавиться.
  
Должно быть, запах остался еще с одежды, которая была на мне в субботу вечером и которая все еще лежит в корзине в моем шкафу.
Я падаю на кровать и открываю Instagram, пролистывая свою домашнюю страницу. Меня бесит, что я мало что помню с вечеринки. Меня бесит, что я не знаю, что видела. Но больше всего, я уверена, что помню кого-то из субботней ночи. Это пятно зеленых волос. Последние несколько дней я делала все, что могла, чтобы разогнать туман в своей голове, но это все, что я помню. Иисус, блядь, Христос.
Я продолжаю листать Instagram. Картинка за картинкой, фото за фото. Может быть, я опубликовала что-то в сторис в Instagram? Нет, конечно, нет. Я не настолько безрассудна.
Доедая последний кусочек, я ставлю телефон на зарядку и заглядываю к Бену. Он допивает вторую бутылку пива и все еще уткнулся лицом в книгу, так что я быстро отправляюсь в душ. Я быстро умываюсь, вытираюсь и возвращаюсь в нашу общую комнату не более чем через десять минут, мои плечи поникли, когда я заметила Бена в отключке, его книга прижата к груди.
Я укрываю его одеялом, но оставляю книгу, чтобы он не проснулся, и возвращаюсь в свою комнату, вечер кино официально отменен.
Я выключаю свет, прежде чем забраться в постель. Сегодняшний день был долгим и утомительным, все вечеринки сказались на мне, так что, может быть, хорошо, что Бен заснул, и я тоже могу попытаться наверстать упущенное. Даже когда я думаю об этом, я знаю, что это будет не так просто, потому что у меня под кожей все еще есть что-то, что я, кажется, не могу почесать. Я просто не знаю, чего мне не хватает… чего-то, и мне кажется, что это гораздо больше, чем ночные кошмары.
Это похоже на что-то важное…
Вздыхая, я кутаюсь в прохладные простыни и натягиваю их до подбородка, дотягиваясь до пульта дистанционного управления. Я нажимаю кнопку включения и начинаю прокручивать Netflix. Мне просто нужно что-нибудь нормальное. Что-нибудь, что отвлечет меня от того, во что я ввязалась субботним вечером.
Я нажимаю «Воспроизвести» «Сплетницу», надеясь найти какое-то утешение в шоу, которое я уже смотрела сотни раз за эти годы. Должно быть, я на третьей серии, когда мой телефон вибрирует на матрасе. Я бесцельно тянусь к нему, открывая новое текстовое сообщение. Неизвестный номер. Возможно, тот, который я забыла сохранить. Может быть, это тот фальшивый таинственный друг, которого я завела прошлой ночью. Или, может быть, я действительно схожу с ума.
Неизвестный: Ты хорошая лгунья, Лондон?
Я снова смотрю на слова, в моем мозгу царит замешательство. Мои пальцы летают над клавиатурой, и я нажимаю отправить.
Я: Кто это?
Неизвестный: Я думаю, ты знаешь.
Я вспоминаю тот день. Я видела Крида, и, судя по флюидам, которые я получила от него сегодня, я ему не очень нравлюсь. Может быть, это он.
Я: Крид?
Проходят секунды, но ничего не приходит. Я почти думаю, что он сдался, когда в моей руке загорается телефон, и я снова отвлекаюсь.
Неизвестный: Не тот брат.
Мой желудок опускается на пол, когда горячий пот выступает на моей коже. Как он узнал мой номер, и почему я не злюсь из-за этого?
Я: Ты хочешь позлорадствовать?
Я крепко сжимаю свой телефон. Ненавижу то, что все, через что проходят Серена и Блэр на заднем плане, медленно уходит в небытие, пока я жду, когда эти маленькие точки появятся на моем телефоне.
Во-первых, откуда у него мой номер и зачем ему писать мне? Крид явно говорит о своих чувствах ко мне, но Найт — тот, кого я не могу разгадать. Как будто он сердится на меня, но он также любит поиграть. Я его игрушка?
Стала бы я возражать, если бы это было так?
Мои бедра сжимаются вместе, когда я пытаюсь обдумать все, что я могла бы вспомнить с субботнего вечера. Я чувствую его в своих костях и под своей кожей, так почему же я не чувствую его в своем разуме? Почему он не присутствует в моих воспоминаниях, если я могу чувствовать его прикосновение к моей плоти? В этом нет смысла.
Неизвестный: Злорадствовать по поводу чего?
Мое волнение медленно выходит наружу.
Я: Ты мне скажи.
Неизвестный: Сладких снов, Лон.
Я: Как скажешь. Я слишком устала для этого дерьма.
Я швыряю телефон на кровать и сердито беру пульт, наблюдая за двумя полярно противоположными друзьями на экране. Мне нужно что-нибудь спокойное, как Чак Басс и Блэр. ДА. Мне это нужно. Я включаю воспроизведение любого эпизода, о котором идет речь, снова зарываясь поглубже в свои одеяла. Мои веки тяжелеют, пока я изо всех сил пытаюсь не заснуть. С течением времени усталость проникает в мои мышцы, и, прежде чем я осознаю это, свет гаснет.
Мое тело гудит от энергии, когда я открываю глаза. Я снова здесь. Отлично. Почему у меня постепенно появляется чувство, что все, что происходит в этом кошмаре, является посланием? Что бы я ни видела, это какая-то написанная от руки записка, отправленная мне бог знает кем. Может быть, Богом?
У меня было легкое детство, никакого странного дерьма, о котором стоило бы говорить, так что я даже не могу притворяться, что догадываюсь, каким будет это послание. Моя жизнь была настолько нормальной, насколько это вообще возможно, как до, так и после смерти моих родителей, за вычетом того, что я время от времени скучала по ним, но это прошло примерно через год. Мой дядя дал мне всю любовь, в которой нуждается ребенок, но этот мост? В нем есть что-то еще, кроме очевидного тепла, исходящего с другой стороны, где камень и лед теперь лежат у моих ног.
Я ломаю голову, пытаясь вспомнить, видела ли я когда-нибудь это раньше в своем родном городе, но ничего не получается.
Кроме того, откуда, черт возьми, я знаю, что прямо сейчас нахожусь в гребаной стране грез?!
Мурашки покрывают мое тело, когда ветер облизывает мою обнаженную плоть, и, как и в любой другой раз, я чувствую, как он проникает под мою кожу, как страх ходячих мертвецов. То, что это дает мне, ничто по сравнению с темной фигурой, которая скользит надо мной. Мой рот закрывается, и я не могу пошевелиться. Каждая конечность в моем теле застыла на месте. Фигура в капюшоне продолжает осторожно нависать над моим телом. Во всех других случаях именно в этот момент я бы проснулась. Когда его присутствие проникло в мой разум настолько сильно, что я больше не могла этого выносить, или когда он хватал меня. Но сейчас я полна решимости. Я полна решимости оставаться здесь так долго, как смогу.
Темная фигура вытаскивает руку из-под плаща, который на нем надет, и клянусь, я задерживаю дыхание, когда его длинные пальцы касаются моего подбородка, скелетообразная фигура является молчаливым предупреждением, когда он заставляет меня посмотреть на него.
Он собирается убить меня?
Он вообще может убить меня?
Я имею в виду, я сплю, верно? Никто не может прикоснуться ко мне здесь.
За исключением того, что есть он.
Его руки опускаются к сердцевине моей грудины, задевая мои груди. Я дрожу, пот стекает по моей коже. Он не говорит, и чем дольше я здесь, тем больше мне хочется убежать. Я не хочу этого. Я не хочу, чтобы он прикасался ко мне.
Я пытаюсь сесть, напрягая пресс, чтобы оттолкнуться от земли, но тяжелый груз давит мне на грудь, удерживая меня там. Когда я смотрю вниз, то вижу, что его рука контрастирует с потрескивающей костью. То же самое скелетообразное существо заставило меня снова опуститься на землю. Я все еще не вижу его лица, ничего, кроме призрачной фигуры.