Патруль 6 (СИ)

Маркус присвистнул.
— Жестко у вас. Значит, ты можешь командовать людьми, но по рангу проходишь как… ну, как у нас старший офицер? Но у вас офицером не являешься. Запутаться можно. — Он потер переносицу. — У нас, если ты командуешь, ты уже Sergeant. Если ты просто патрульный, ты Officer. Даже если двадцать лет отпахал, ты все равно Officer. Зарплата растет, звание — нет. Только когда сдашь экзамен на сержанта.
  
— А что такое Sergeant First Class? — спросил я, вспомнив его представление в аэропорту.
— А, это у нас градация внутри сержантов, — объяснил Маркус. — Есть Sergeant — это просто сержант. Есть Staff Sergeant — старше. А я Sergeant First Class — это примерно как твой командир взвода, наверное. Опытный и с полномочиями. Но по сути — все равно сержант.
Я хмыкнул.
— То есть ты тут главный над сержантами? — спросил я.
— Вроде того, — улыбнулся Маркус. — Но бумажки подписывают все равно лейтенанты. У них звездочки, у нас нашивки. Демократия, блин.
— У нас то же самое, — усмехнулся я. — Только звезды на погонах, а не на воротнике.
Маркус оглядел мою форму еще раз, задержав взгляд на шевронах.
— Слушай, а почему у вас форма такая… плотная? У нас тут синтетика, все дышит, легко. А ты в этом в тайге, наверное, не замерзнешь. Но в Майами сдохнешь через час.
— Привык, — пожал я плечами. — Да и в машине кондиционер.
— Ладно, — махнул рукой Маркус. — Поехали, сержант. Покажу тебе, как наши офицеры учатся не умирать молодыми. Одного мне не понятно, бро: кто такой у вас прапорщик?
— Это как самый уважаемый слон в стае слонов — уже не командует, но его все уважают, — нашёл я аллегорию.
— Ты африканский пример привёл потому, что я черный и так лучше пойму? — нахмурился он.
— Ты чёрный? — удивился я, приняв серьёзный вид (хрен знает, как они на это реагируют). — Я думал, это загар… И у меня такой же через месяц будет.
— Хорошая шутка! Мы тут вообще-то не про всякие эти BLM. Мы знаем, что это чисто наши, американские приколы, а у вас в России такого не было, так что не парься.
— Что я должен знать о Майами? — спросил я, когда мы отъезжали от его дома.
— Хороший и глубокий вопрос, Слав. Весь Майами — это слоеный пирог. Есть богатые районы, а есть такие, куда я тебе даже в броне и со стволом соваться не советую.
Он кивнул налево, где за пальмами виднелись высотки.
— Видишь? Это Брикелл. Финансовый центр. Там живут яппи (молодые специалисты), банкиры, всякие ребята с Уолл-стрит, которые купили кондо (сленговое сокращение от кондоминиум — это форма собственности на недвижимость, чаще всего квартира в многоэтажном доме) за пару лямов. Днем там работают, а ночью тусуются, там много пабов и баров. Дорого, популярно для молодёжи. Но семьи там не живут, потому как школ нормальных нет.
Мы проехали дальше, и пейзаж за окном начал меняться. Высотки отступили, появились одноэтажные домики, заросли зелени.
— А вот это уже Коконат-Гроув, — продолжил Маркус. — Тут совсем другая история. Самый старый район Майами. Знаешь, как его называют? Деревенский шик. Дома в испанском стиле, яхты у причалов, манговые деревья во дворах. Тут живут те, у кого есть дети. Или те, кто хочет прикидываться, что они не в бешеном городе, а на необитаемом острове с коктейлем, гладя своих псов.
Я смотрел по сторонам. Действительно, зелень, тишина, аккуратные заборчики. Идиллия, Ире бы понравилось.
— Но ты, Слав, если решишь ночью погулять, имей в виду: Майами не тот город, где это безопасно. — Маркус вдруг стал серьезнее. — Чем дальше от побережья, тем веселее. Есть у нас Овертаун, есть Либерти-Сити. Туда мы с тобой по работе, возможно, заглянем, но без вызова лучше туда не соваться. Даже нам, копам.
Мы выехали на широкое шоссе, и я заметил впереди развязку, а под ней копощащиеся темные фигуры. Несколько человек сидели прямо на бетонных блоках, укрываясь картонками от солнца. Рядом валялись тележки из супермаркета, набитые тряпьем.
— А это наша вечная боль, — перехватил мой взгляд Маркус. — Бездомные. Тут их хватает. Под каждой эстакадой, в каждом парке. Власти каждый год считают их по головам, раздают светодиодные браслеты, чтобы не сбивали машины ночью. Только легче не становится. Некоторые из них — ветераны, наподобие меня, только с головой не сдружились. Другие — психи, которых выписали из больниц и забыли. Третьи — просто неудачники, которых сожрала система. Мы их гоним, они возвращаются. Бесконечный круговорот. Свобода выбора, знаешь ли. А у вас как с бездомными? Ты откуда, кстати?
— С Сибири, из города Злато… Томска. Это маленький и древний город в тайге. У нас бездомные долго не выживают, потому как зимой в колодцах и под теплотрассами сильно не поживёшь. Их косят болезни, и потому срок жизни бездомного — от силы пара лет. Но есть места, где они могут жить. Туда они сами не идут, потому что выбирают, как ни странно, свободу, — произнёс я.
— Да, дерьмо случается.
Мы въехали в район, где начали появляться странные личности. Парень с разноцветными дредами и голым торсом, разрисованным под зебру, шел по тротуару, размахивая палкой с погремушками. Девушка в одном купальнике и на высоких каблуках перебегала дорогу прямо перед носом у машины.
— Фрики? — спросил я коротко.
— О, это цветочки, — хмыкнул Маркус. — Это Майами, бро! Здесь каждый второй либо артист, либо считает себя артистом. Вот увидишь вечером на Оушен Драйв — там такие экземпляры выползают, что зоопарк отдыхает. Люди на роликах, люди на мотоциклах без шлемов, люди с попугаями на плечах. И все хотят, чтобы ты на них смотрел и аплодировал. А если не смотришь, то обижаются.
Я усмехнулся.
— Ладно, — Маркус свернул на широкую улицу с пальмами и указал вперед. — А вот и наша работа. Полицейский департамент Майами-Дейд. Учебный отдел.
Перед нами возвышалось современное белое здание из стекла и бетона, с ровной линией флагштоков, где трепыхались звездно-полосатые флаги. Перед входом была ровная парковка, сплошь черно-белые полицейские машины и зелёные клумбы с пальмами и манговыми деревьями.
— Я тут инструктор, — сказал Маркус, паркуясь. — Обучаю молодняк, как выживать на улице. Тактика, стрельба, вождение. Чтоб не наделали глупостей в первую же смену.
— Ты давно в органах? — спросил я, разглядывая здание.
— Двадцать лет, — усмехнулся он. — Начинал патрульным в девяностые, когда тут настоящая война была, повсюду кокаиновые разборки, стрельба каждый день. Потом перевели в спецназ, потом сюда, учить. Теперь вот сижу в кабинете, пишу отчеты и иногда выезжаю на стрельбище, чтобы не ржаветь.
Он заглушил двигатель и повернулся ко мне.
— Короче, Слава, моя задача — сделать так, чтобы эти салаги вернулись живыми домой после смены. А твоя, бро, смотреть и учиться. Или учить нас, хотя ты молод шибко, но раз тебя прислали, то ты явно чего-то да стоишь. Ты же русский, а русские всегда показывают самое лучшее. В общем, думаю, скучно не будет.
— Верю, — сказал я, открывая дверь. — Показывай свои владения, сержант.
Мы вышли из машины, и влажный воздух Майами снова обдал меня парной. Камуфляж надо будет заменить всё-таки. Вдалеке гудел город, где-то орали чайки, а у входа в участок курил коп в темных очках, лениво провожая нас взглядом.
Маркус хлопнул меня по плечу.
— Заходи, чемпион. Сейчас познакомлю тебя с нашими орлами. Только сразу предупреждаю: у нас тут демократия, но если кто-то назовет тебя «коммунистом» — ты не стреляй сразу. Сначала бей. Потом разберемся.
Я рассмеялся.
— Договорились. Но у нас «коммунист» — это не оскорбительное.
  
— Расскажи подробнее.
— Вот представь, что твои родители и их родители были строителями, а ты вот не строитель, и тебя кто-нибудь называет строителем. Первое, о чём ты думаешь, — это о том, что ты достойный последователь своих предков. Это не оскорбление.
— А что оскорбление? — спросил Маркус.
— Ну, пидорасом тебя могут назвать. Это мужик, который трахается с мужиком. Есть еще тюремное название — петух.