Золотая лихорадка. Урал. 19 век. Книга 7

Мы вышли на крыльцо.
Ночь навалилась сразу — холодная и пронзительная, настоящая осенняя. Небо было таким чистым, что звезды казались колючими ледяными крошками, рассыпанными по черному бархату. Млечный Путь висел над тайгой огромным мостом.
Внизу, у уже почти догоревших костров, было тихо. Лишь где-то у казарм кто-то негромко, душевно выводил песню. Не пьяную, а тягучую и грустную. Прииск засыпал. Завтрашний гудок поднимет всех ни свет ни заря, и начнется новая гонка.
  
Я обнял Аню за плечи, чувствуя, как она дрогнула от ночной свежести, и притянул к себе. Она уткнулась лицом мне в грудь, пряча нос от холода.
— Знаешь, о чем я думаю? — тихо сказал я, глядя на темные силуэты вышек.
— О чем? О том, что плунжер заклинит?
— Нет. Я думаю о том, что это был лучший день в моей жизни. Не из-за свадьбы, не из-за поздравлений. А вообще. И знаешь… завтрашний будет еще лучше.
— Почему? — её голос звучал глухо через ткань сюртука.
— Потому что завтра мы начнем делать невозможное. По-настоящему невозможное. Дизель, теплосеть, Алтай… Это же безумие, если подумать.
Она подняла голову и посмотрела мне в глаза. В звездном свете её лицо казалось бледным и строгим.
— Мы всегда делаем невозможное, Андрей. Вся твоя жизнь здесь — это сплошное невозможное. Просто раньше ты делал это один, сжав зубы. А теперь — нет.
Она сжала мою руку.
— Пошли спать, инженер. Завтра тяжелый день. Нам нужно перевернуть мир, а это лучше делать выспавшись.
Мы вошли в дом. Дверь захлопнулась, и тяжелый засов встал на место с глухим стуком, отрезая нас от тайги, от звезд и от этого девятнадцатого века.
* * *
С момента свадьбы прошла неделя, и воздух на прииске изменился. Праздничный угар выветрился вместе с дымом костров, оставив после себя лишь легкую головную боль у самых нестойких и гору пустых штофов за баней. Снова настало время железа и огня.
Я вышел во двор, на ходу застегивая тулуп. Ночи стали холодными, осень подкрадывалась незаметно, дыша инеем на пожухлую траву. У литейки уже суетились тени. Кузьмич, похожий на древнего лешего в своем прожженном кожаном фартуке, что-то орал подручным, размахивая длинной шуровкой. Архип, огромный и мрачный, как скала, таскал корзины с шихтой, засыпая их в жерло печи.
— Раздувай! — гаркнул Кузьмич. — Не жалей ветра! Ему дыхание нужно, а не зевота!
Меха ухнули, и из трубы вырвался столб рыжего пламени с искрами.
Я подошел ближе. Вагранка гудела, набирая жар. Это был примитивный, но чертовски эффективный зверь, которого мы собрали из кирпича и железных стяжек. Сегодня мы кормили его особенной диетой. Чугун — наш, уральский, серый. Лом стали — для вязкости. И тот самый марганец.
— Андрей Петрович, — Кузьмич заметил меня, но не отвлекся от созерцания летки. — Готовы мы. Форма просохла, звонкая стоит.
В углу цеха, на песчаной подушке, возвышалась опока. Громоздкий ящик, стянутый болтами. Внутри него пряталась пустота, которая должна была стать сердцем дизеля. Форма была песчано-глинистая, высушенная до каменной твердости. Мы сушили её трое суток, разводя вокруг костры, чтобы выгнать малейшую влагу.
— Главное, чтобы стержни не поплыли, — буркнул Архип, вытирая пот со лба.
Внутри формы находилась сложная конструкция из стержней — специальных вставок из особо прочного песка с крепителем. Они должны были создать полости: цилиндр, каналы охлаждения, масляные магистрали. Если хоть один стержень треснет или сдвинется под напором расплавленного металла — всё, блок в переплавку.
— Не каркай, кузнец, — огрызнулся Кузьмич. — Я эти земли месил, когда ты еще под стол пешком ходил.
Раевский стоял чуть в стороне, прижимая к глазу оптический пирометр. Он выглядел здесь чужеродно, в своем сюртуке и с блокнотом, среди потных мужиков и копоти, но его роль была критической. Кузьмич определял температуру «на глаз», по цвету свечения, а Саша переводил это в градусы для истории и статистики.
— Тысяча двести… — пробормотал Раевский. — Еще мало. Надо тысяча триста пятьдесят минимум, чтобы текучесть была. Каналы тонкие.
Кузьмич сплюнул в песок.
— Учи ученого. Вижу, что густой пока. «Кисель» идет.
Мы ждали еще час. Вагранка ревела, пожирая кокс. Металл внутри плавился, смешивался, превращаясь в «суп», от которого зависело наше будущее.
Наконец Кузьмич кивнул.
— Пора. Пробивай летку!
Архип ударил ломом. Глиняная пробка вылетела, и огненная струя ударила в разливочный ковш. Яркий, нестерпимо белый свет залил литейку, заставив отшатнуться и прикрыть глаза рукой. Жар ударил в лицо плотной, горячей волной, опаляя брови.
Ковш наполнился. Двое рабочих подхватили его на длинных ручках-носилках.
— Пошли, пошли, ножки не волочим! — командовал Кузьмич, идя рядом и словно гипнотизируя металл взглядом. — Ровно лей! Не плюхай!
Металл полился в литник формы. Густой, тяжелый поток. Воздух вокруг дрожал. Из выпоров — отверстий для выхода газов — с шипением вырывались сизые струйки дыма. Это горели связующие вещества в стержнях.
Я считал секунды. Раз, два, три… Если залить слишком быстро — размоет форму. Слишком медленно — металл остынет и не заполнит тонкие каналы водяной рубашки.
— Стоп! — скомандовал Кузьмич, когда металл показался в прибыли. — Зеркальце накрой! Уголька подсыпь!
Рабочие быстро набросали древесного угля на открытую поверхность металла, чтобы он остывал медленнее и питал отливку при усадке.
Всё. Теперь только ждать.
Сутки мы ходили вокруг этой остывающей глыбы песка и железа, как коты вокруг сметаны. Форма была горячей, от неё пышало, как от печки.
— Остыла уже, поди, — который раз говорил Архип на следующее утро.
— Не трожь! — бил его по рукам Кузьмич. — Рано выбьешь — «отбел» пойдет, чугун хрупкий станет, как стекло. Пусть томится. В собственном соку.
Когда наконец дали добро, и рабочие начали разбивать опоку кувалдами, я стоял, скрестив руки на груди, и чувствовал, как по спине течет холодный пот.
Песок осыпался, обнажая темно-серое, шершавое тело блока.
Кузьмич, вооружившись щеткой, начал счищать пригоревшую землю.
— Ну… — протянул он. — С виду вроде ничего.
Он взял молоток и легонько тюкнул по боку отливки. Звук был глухой.
— Что такое? — напрягся я.
Кузьмич нахмурился. Он полез проволокой в каналы охлаждения. Проволока уперлась.
— Засор? — спросил Раевский.
— Нет, барин. Не засор. — Кузьмич выпрямился, вытирая руки ветошью. — Непролив. Остыл металл. Тонкие стенки, далеко бежать, вот он и встал на полпути. Каналы закрыты.
Я подошел, потрогал шершавый бок. Брак. Столько угля, столько труда, марганец драгоценный — и всё зря. Рубашка охлаждения не пролилась. Запусти такой двигатель — перегреется и заклинит через пять минут.
— Переплавка, — коротко бросил я.
— Говорил я, — заворчал Кузьмич, сплевывая. — Узко там! Как у девки… кхм. Не лезет туда металл самотеком, вязнет! Надо каналы шире делать!
— Шире нельзя, — возразил Раевский. — Стенка цилиндра ослабнет.
— Тогда форму греть надо! — рявкнул старый мастер. — Чтоб как в бане было!
Следующие два дня прошли в лихорадочной подготовке. Форму переделали. Каналы чуть спрямили, убрали острые углы, где металл мог завихряться и терять температуру.
Перед заливкой мы грели опоку так, что к ней подойти было нельзя. Обложили горячими слитками, накрыли железными листами.
— Архип, — сказал я кузнецу. — А что, если центробегом? Раскрутить форму?
— На чём, Андрей Петрович? — Архип скептически посмотрел на меня. — На моём горбу? Это ж бандура в десять пудов. Станок нужен, балансировка. Улетит в стену — убьет кого-нибудь. Ладно еще без чугуна. А когда с ним — так еще и брызги горячие…
  
Я вздохнул. Верно. Нет у нас пока такой техники. Приходится брать хитростью.
Вторая заливка прошла нервно. Металл плеснул через край, чуть не обварив ногу подмастерью. Кузьмич матерился так виртуозно, что заслушался бы даже боцман пиратского брига. Но залили.