Человек без лица

Самир, понимая, что я не обращаю на его слова никакого внимания, следит за моим взглядом и тоже смотрит на нее.
— О, какая штучка, — выдыхает он, — я бы... с ней познакомился.
— Еблан, — шикаю я, — это Ира.
— Какая... Ира?! — он еще сильнее вперивается в нее взглядом. — Та Ира?! Блондиночка, с которой ты трахаешься уже несколько месяцев?!
  
— Она самая.
— Ничего себе, — невольно присвистнул парень, — и что она тут делает? Она знает, что ты тут?
— Не думаю, — качаю головой, не отрывая от нее взгляда.
Проходит через танцплощадку к бару. Все эти блядские выродки и мажоры оборачиваются ей вслед. Я вижу эти взгляды, понимаю, что они в своих мечтах уже присунули ей по несколько раз. Чертовы выблядки, тусующие на родительские деньги. И я знаю, что меня не должно это трогать или волновать, но я хочу врезать каждому, кто на нее смотрит. И я не могу перестать ненавидеть этих уродов. И ее тоже. Потому что знаю, что ей это нравится. Нравятся эти обожающие и восхищенные взгляды, эти намеки, все эти пошлые комментарии.
Она подходит к бару и что-то заказывает. Около нее тут же оказывается какой-то хер в дорогих туфельках и, сверкая зубищами, что-то говорит, склоняясь над ее ухом. Она поворачивает голову, на ее лице знакомая ухмылка. Что-то отвечает и этот хер быстренько отсаживается от нее подальше. Да, моя стерва умеет отшивать. И поскольку она повернулась в мою сторону, я вижу, что она замечает меня. Смотрит, не моргая, прямо в глаза. Я даже не могу описать эмоции на ее лице. Удивление там точно было. Я неловко чуть поднимаю руку, в знак приветствия, и киваю. Она просто отворачивается к бару, берет стопку и опрокидывает ее.
— Это точно она? Она даже не поздоровалась, — бубнит мне на ухо Самир, а я его ударить хочу. Вечно лезет со своими дохуя умными комментариями.
— Точно, — поворачиваюсь к нему и допиваю сладко-кислый коктейль.
Минут двадцать я ищу ее взглядом в толпе. Самир возвращается с новой порцией алкоголя и выглядит при этом весьма странно.
— Что с твоим лицом? — спрашиваю я, хотя, честно, мне плевать. Не могу ни о чем думать, кроме как о ней.
— Ну... А вы... Ну, вы же не встречаетесь? — спрашивает он, стараясь сделать безразличное лицо.
— Нет. А что?
— То есть можете с другими там видеться, да?
— Ты сейчас к чему это?
— Может, тебе стоит присмотреться к здешней аудитории? Тут есть очень милые девушки. Я уверен, кто-то из них явно из твоей "команды", — говорит он и нервно почесывает подбородок.
— С чего это ты так озаботился моей личной жизнью? — с подозрением смотрю на него, но чую недоброе.
— Ладно, я пытался, — вздыхает он и кивает в сторону танцпола.
Перевожу взгляд туда, и через пару мгновений нахожу ее. Танцует с какой-то рыжеволосой мадам на высоченных каблуках. Как только ноги не переломала. Обнимает ее, даже нет, откровенно лапает. Рыжая довольно смеется, а та что-то шепчет ей на ухо и, сука, смотрит на меня при этом. Рыжая ко мне спиной, а эта стерва хватает ее за задницу и не отрывает от меня глаз. Прекрасная прелюдия. И я знаю, что эта рыжая поедет к ней. Потому что она ее выбрала на сегодняшнюю ночь. Сука. Чертова сука.
Но я снова не просчитала все. Продолжая пытать меня взглядом, ведет ладонью вверх по телу рыжей. Доходит до шеи и притягивает ее к себе. Смотрит на меня и засовывает свой язык ей в рот.
Слышу, как Самир закашлялся. У него, бедняги, поди встал уже от этой картины. Рыжая красивая. По крайней мере, насколько я ее успела разглядеть, пока Ира не развернула ее ко мне спиной, чтобы видеть мое лицо. И они стоят и сосутся, как подростки, а я с силой сжимаю стакан в руке, и даже не осознаю этого. В горле появляется какой-то горький привкус, и я понимаю, что больше не хочу на это смотреть.
Почему мое сердце выбрало именно ее? Эту шалаву, которой без разницы, с кем спать? Не знаю. Но знаю, что это все. Это была последняя точка. И я больше не хочу прикасаться к ней. Точнее, я, конечно, хочу, но я не буду. Я пыталась, старалась, но, наверное, надо было ее слушать внимательнее. Когда она говорила, что это только секс. Я же не могу ее влюбить в себя насильно. Хочет трахаться — пусть трахается. Но только не со мной.
— Водички выпей, — поворачиваюсь к уже красному парню, — я пойду.
— Да ладно, Тамила! Из-за нее?! Да пошла эта шлюха к черту! Зачем портить вечер...
— Самир, — обрываю его на полуслове, — я поехала домой. И это был не вопрос.
— Ладно. Я понял, — вздыхает парень и добавляет, — я заеду к тебе завтра?
— Позвони, договоримся, — бросаю, когда уже встаю и направляюсь к выходу.
Прохожу мимо них и вижу ее блядскую ухмылку. Чертова, чертова сука.
Приезжаю домой и только там разрешаю себе выдохнуть. Нет, у меня нет слез, никакой истерики, мне даже не особо больно. Нет, больно, конечно, но я понимаю, что смысла пускать сопли нет, как и скулить в подушку.
Тем не менее, через час чертовы слезы все же находят выход, и мне грустно от самой себя. На что надеялась и рассчитывала? Все же было очевидно, и, самое печальное, что я даже ее не могу в этом полноценно обвинить. Она же говорила. Она предупреждала. Она не несет ответственности за мои чувства. Только я.
7
Самир, наверное, думает, что обязан строить из себя доброго эмоционального "мецената", и поддерживать меня морально. Помочь бедной дуре, с которой так бесчувственно обошлась эта стерва. Но я другого мнения, и поэтому на все его предложения приехать отвечаю отказом. Не хочу никого видеть и ни с кем разговаривать. Хочу быстрее понедельник и окунуться в работу. У меня накопилось слишком много дел, на которые вечно не хватало времени. Теперь время есть. Мне больше не надо будет кататься по ночам к ней, и тащиться с красными глазами в офис. Поэтому я думаю только о том, чтобы быстрее наступило утро и я могла приехать на работу.
Я — наивная идиотка. Нет, правда. Я искренне надеялась, что херова туча работы меня хоть как-то отвлечет. Хуй там. Я работала, параллельно думая о ней. Даже удивилась, что мой мозг и руки могут так слаженно выполнять дела и генерировать идеи, не выбрасывая эту суку из головы. Наверное, я гений с неиссякаемым потенциалом.
Самиру не удалось вытащить меня на обед, хотя желудок просил пищи. Не хочу расспросов, не хочу говорить о ней. Пусть катится к черту.
Была среда и я осталась одна в офисе, когда часы показывали половину девятого.
— Ты меня избегаешь? — неожиданно услышала знакомый голос.
— Какого хрена ты еще здесь?
— Ну, не у одной тебя есть дела, — пожал плечами Самир и, пододвинув стул к моему рабочему столу, сел рядом.
— Ну так иди и делай свои дела, — пробурчала я, вновь обращая взгляд к экрану монитора.
— Тамила, ты меня несколько дней игнорируешь. Я хочу знать, что с тобой происходит.
— Слушай, я сдала все горящие проекты, их все приняли, все довольны. Что тебе не нравится? — я вновь посмотрела на парня, который сидел, сложив руки в замок. Ну прям психотерапевт.
  
— Да к черту проекты, ты сама как?
— Я плохо выгляжу?
— Нет, — смущенно ответил он.
— Я кажусь больной или что-то еще?
— Да нет же, просто...
— Что "просто"? — прервала я его. — Со мной все в порядке. Ничего не произошло.
— Но я же видел твою реакцию там, в клубе, — не унимался этот недоделанный психолог.
— Самир, пожалуйста. Я не хочу об этом говорить.