Фолиант смерти

Он продолжал упорно убеждать себя в том, что Марта делала это из каких-то высоких побуждений. Что иначе она и ее мать умерли бы от голода.
Как же ему хотелось верить, что на самом деле девушка была прекрасной, умной, доброй…
Впрочем, есть ли смысл рассуждать теперь, когда Марта мертва? Все ее пороки не имеют значения, он все равно запомнит ее такой, какой себе неоднократно представлял.
И уже никто никогда не заставит его думать иначе.
Она умерла. О мертвых либо хорошо, либо никак.
Точка.
Марк с ненавистью посмотрел на Барта.
Вот кто убил его любовь!
Бойз поднял было руку, чтобы ударить вышибалу, но не смог.
Сыщик не должен давать волю эмоциям. За пеленой ненависти можно не заметить деталей, упустить из виду что-то очень важное – нить, которая, возможно, приведет к раскрытию дела…
– Мне нужно осмотреть тело, – сказал Марк наконец.
– Чье? – спросил Барт.
– Того парня. Вы помните, где его зарыли?
– Да, но…
– Что? – нахмурился Марк.
– Я не хочу…
– А придется, – тоном, не терпящим пререканий, заявил Бойз. – Радуйтесь, что я не сдал вас Зрячим.
– Они не стали бы тебя слушать, – покачал головой Барт.
– В самом деле? – изобразил удивление Марк. – А с каких это пор они перестали верить сыщикам? Конечно, они бы урвали всю славу себе, словно им самим вдруг пришла в голову мысль покопаться на конюшне «Шута»… Но вам-то что за дело до моей славы? В любом случае пойдете в тюрьму.
– Сыщик не имеет права врываться в трактир, избивать вышибал и просто выбивать из них информацию.
– Цель оправдывает средства, – невозмутимо сказал Марк. – Вот и все. Пусть у меня отнимут лицензию, пусть. Зато вам, ребята, я бы не позавидовал. Тех, кто убивает женщин, в тюрьме Сартона ох как не любят…
Барт покачал головой:
– Ты не посмеешь.
– Отчего же? Вполне посмею, если вы откажетесь мне помочь.
– Зачем тебе это?
– Мне заказали найти Марту. Я ее нашел. Нашел и вас двоих – убийц. Цель оправдывает средства, как я уже говорил. За те деньги, что мне пообещали, ребятки, я смогу купить себе пару новых лицензий взамен отобранной старой. Так что сдать вас Зрячим мне – раз плюнуть.
Он снова блефовал, снова лгал, недоговаривал. Он играл с ними в игру, простую и сложную одновременно.
Простую – для того, кто ведет ее по своим правилам.
Братья не могли отказаться. Слишком они боялись попасть в тюрьму.
– Мы сделаем это, – сказал Барт наконец.
– Отлично, – кивнул сыщик. – Ребята, тащите их на конюшню. И позаботьтесь о лопатах. – Он подмигнул вышибалам.
Здоровяки явно были не в восторге. Они понимали, что им уже не отвертеться, но, по всей видимости, не теряли призрачной надежды упасть в обморок раньше, чем в руки попадут лопаты.
Взгляд Марка был красноречивей слов.
«Цель оправдывает средства» – снова и снова повторял этот взгляд.
И в любом случае сыщик доберется до трупа неизвестного парня. Пусть даже вместо него придется положить в могилу еще двоих.
На конюшне было темно.
– Где у вас тут фонарь? – спросил Бойз, заглянув внутрь.
– На нижней полке, за стойкой, – нехотя ответил Барт, после того, как Молот ткнул его кулаком под ребра. – В трактире.
– Я сейчас, – сказал Марк и пошел к задней двери.
Он миновал кухню, зашел в общий зал и, взглядом отыскав фонарь, наклонился за ним…
Бутылка над головой со звоном разлетелась вдребезги, щедро полив сыщика содержимым.
Не слишком понимая, что происходит, Марк тем не менее тут же рванул обратно на кухню.
Судя по звуку, в захлопнувшуюся за его спиной дверь что-то воткнулось.
Похоже, Хозяин узнал о его присутствии в трактире и теперь очень сильно хотел отправить Бойза на тот свет.
Не мешкая, Марк бросился обратно к конюшне.
– Быстро, внутрь, – сказал он, пробегая мимо Камнеглотов и пленников.
Дворфы не стали выяснять, что стряслось. Они молча последовали за сыщиком, прихватив с собой связанных братьев.
Только оказавшись за дверьми конюшни, Молот тихо спросил:
– Что-то стряслось?
– Там кто-то есть. И он два раза чуть было не отправил меня на тот свет.
 
Молот кивком дал понять, что услышал все, сказанное Марком.
– Что там? – подал голос Боровик.
– По наши души. Будь готов, – ответил старший Камнеглот.
Боровик молча кивнул и замер.
Вышибалы тоже старались не шуметь. Разумеется, не из-за великой любви к странной троице, взявшей их в плен, а из-за страха потерять собственные жизни.
Камнеглоты стояли по обеим сторонам от входа, готовые наброситься на любого, кто решит заглянуть внутрь. Марк присел на корточки рядом с Молотом.
Секунды ожидания тянулись нестерпимо долго. Бойз старался потише дышать, прислушивался к каждому шороху снаружи и отчаянно размышлял, как бы выбраться из сложившейся ситуации.
По идее, арбалетные болты для них сейчас неопасны – стены слишком толстые, не пробьет.
Но что, если нападающих там много? И среди них есть хотя бы один маг? В трактире он не хотел использовать заклятье, потому что боялся привлечь лишнее внимание… ну или еще почему-то, не суть…
А теперь, на открытом пространстве – что ему стоит снести двери с петель?
Ворота распахнулись. Одинокий стрелок с арбалетом в руках прыгнул внутрь… и повстречался с пудовым кулаком Молота.
– Один готов, – сказал дворф. – Брат, выглянь, есть там кто еще, поумнее?
Боровик толкнул ближнюю створку ворот, высунул голову и, удостоверившись, что снаружи никого нет, кивнул Молоту:
– Чисто.
– Значит, всего один. Причем очень глупый.
– Больше никого? – спросил Марк на всякий случай.
– Нет. Иди сюда.
Сыщик подошел к лежащему без сознания арбалетчику.
– Допрашивать будем? – осведомился Молот.
– Да не мешало бы, – задумчиво произнес Бойз. – Узнать, кто да откуда. И чего хотел.
Марк поднял с земли оброненный незадачливым убийцей арбалет. При ударе о землю он разрядился – из противоположной стены торчал выпущенный им болт.
– Повезло, что никого не зацепило, – сказал сыщик и отбросил оружие в сторону.
– Надо бы его в чувства привести, – заметил Боровик.
– Водой полить, может? – предложил Молот.
Сыщик задумчиво кивнул.
Убийца выглядел так, как и положено выглядеть любому представителю его профессии: черный обтягивающий костюм, накидка с капюшоном, призванная скрыть лицо…
Само лицо тоже было неприметным, будто специально подобранным для такого времяпровождения, как убийство людей. Такого человека вы видите в толпе на рыночной площади, когда случайно сталкиваетесь с ним плечами. Вы извиняетесь, он кивает и уходит, а пять минут спустя вы о нем совершенно забываете.
Подоспел Молот с полным ведром воды. Размахнувшись, он щедро плеснул на убийцу.
Парень мотнул головой, выругался и открыл глаза. Некоторое время он лежал, молча наблюдая лица трех друзей, склонившихся над ним, а потом попытался вскочить, но Молот не позволил ему этого сделать – дворф попросту наступил убийце на грудь и припечатал его к земле.
– Куда собрался-то? – спросил старший Камнеглот как ни в чем не бывало. – Мы ж еще даже не поздоровались!
– Пошел ты, – прорычал парень, пытаясь выбраться из-под живого пресса.
– Грубишь… – покачал головой Молот. – Ладно, на первый раз прощаю. Все слишком неожиданно, понимаю. Ты, наверное, сильно волнуешься, да?
– Убери… свою… ногу… – просипел убийца. – Пожа… луйста…
Бедняга… Он еще не понял, что просить Молота о чем-то – совершенно бесполезное занятие.
Впрочем, любой перестал бы отвечать на ваши просьбы, если бы вы буквально минуту назад пытались всадить ему или его лучшему другу арбалетный болт в живот.
– Кто тебя прислал? – спросил Марк.
– Святой Мартин, – огрызнулся парень.
– Теперь дерзишь…
Молот достал из кармана куртки небольшой складной ножик.
– Как думаешь, за сколько секунд я успею разрезать тебе горло от уха до уха? – поинтересовался дворф. – За две или за три?