Фолиант смерти

– Значит, так, ребята… – начал Марк.
Они стояли за углом соседствующего с «Пьяным шутом» домика. Молот разминал шею, Боровик тихонько стучал кулаком в стенку.
– Нам нужно вырубить их тихо и незаметно. Потом мы тащим их внутрь и связываем, а когда они приходят в себя, я начну допрос. За каждый неверный ответ будете давать им хорошего подзатыльника – не такого, чтобы выбить им мозги, но чтобы поняли: шутить с нами нельзя. Договорились?
– Конечно, – кивнул Молот.
– Тогда я первый, а вы, когда увидите, что я начал разговаривать, идите.
– Делаем вид, что просто прогуливаемся, – сказал Боровик.
– Именно. Когда вы поравняетесь с ними – атакуйте! Они ребята не промах, но, думаю, вы справитесь.
– Обижаешь, – хмыкнул Молот. – Мы таких «ребят» вынесли уже не один десяток!
– Знаю, – улыбнулся Марк. – Ладно, пора. Помните все, что я сказал!
Братья кивнули, и сыщик двинулся ко входу в трактир.
– Здорово, мужики, – поприветствовал он братьев.
– Опять ты, что ли? – спросил Барт хмуро. – За добавкой пришел?
Джеб смерил Марка презрительным взглядом.
Ну конечно! Они ведь думают, что перед ними обычный пьянчуга!
– Ага, – кивнул Бойз. – Продайте, мужики, еще одну. Не могу вообще!
– В этот раз будет в два раза дороже, – холодно заметил Барт.
Камнеглоты вышли из-за угла и теперь, оживленно беседуя, приближались ко входу в трактир.
Марк изобразил смятение – мол, как же так, в два раза дороже?! Но потом все же махнул рукой и простонал:
– Давайте уже хоть так!
Барт посмотрел на Джеба. Тот кивнул и скрылся внутри.
Дворфы были уже совсем рядом, а он все не появлялся наружу. Марк делал вид, что не видит парочку бойцов, Барт, напротив, пристально следил за каждым их движением.
Слава богу, как раз в этот момент Джеб решил вернуться.
Он не успел выйти. Боровик с ревом бросился на верзилу, сбил с ног и вместе с ним покатился в глубь трактира.
– Что за?.. – начал было Барт, но к нему вовремя подоспел Молот. Старший брат ударил вышибалу в нос, и тот, ударившись затылком о стену, осел на землю.
– Тащи его внутрь, – прошипел Марк.
Дворф взвалил тело на плечо и зашел в трактир. Бойз последовал за ним. Едва переступив через порог, он запер дверь на внушительный внутренний засов.
– Готово, друже, – довольно сказал Боровик.
Он присел на лавку, стоящую поблизости, закинул ногу за ногу. Поверженный вышибала лежал у его ног и не подавал признаков жизни. Только как следует приглядевшись, можно было понять, что он все еще дышит.
– Нехило ты его приложил, – заметил Марк.
– Да не то чтоб сильно. Разик дал головой, он и сник. Слабенький какой-то, для вышибалы, – заметил Боровик.
– Вряд ли трактирщик думал, что его парням придется иметь дело с двумя лучшими бойцами в Сартоне, – улыбнулся Бойз.
Барта Молот бросил рядом с Джебом.
– Давай веревку, братец, – сказал старший Камнеглот.
Боровик порылся в сумке, выудил оттуда моток и бросил его Молоту. Дворф легко поймал «подарочек» и приступил к делу.
Спустя пять минут братья-вышибалы были надежно связаны. Теперь следовало дождаться, когда они придут в себя и приступать к допросу.
– Может, лучше на второй этаж их поднять? – предложил Молот. – А то начнут кричать, привлекать внимание… вдруг патруль услышит? На втором поспокойней будет.
Бойз согласно кивнул.
Они перенесли братьев в одну из комнат, уложили рядом с кроватью, заперли двери и закрыли ставни. Дворфы уселись на кушетку, дабы в случае чего легко стимулировать у пленников желание отвечать на поставленные Марком вопросы; сам же сыщик разместился на грубо сколоченном стуле.
Вышибалы пришли в сознание практически одновременно – Барт чуть раньше, Джеб прямо следом за ним.
– Что происходит?! – воскликнул Барт, и Бойз не без удовольствия почувствовал в голосе великана страх. – Ты чего удумал, козел? Отзови своих дружков и…
Молот влепил ему звучный подзатыльник. Барт согнулся пополам, застонал.
Марк перевел взгляд на Джеба. Тот смотрел на него все так же презрительно.
– Ты что скажешь? – поинтересовался дворф.
 
– Хозяин не вернется. – Голос у вышибалы оказался хриплый, грубый.
– Это все, что ты можешь мне сообщить?
Джеб закрыл и снова открыл глаза. Видимо, это означало «да».
Боровик замахнулся, чтобы ударить неразговорчивого громилу, но Марк отрицательно покачал головой. Судя по всему, это означало «займемся пока Бартом».
– Ты понял, что происходит? – спросил он у верзилы.
– Да… – тихо ответил Барт. – Будь ты проклят, сволочь. Делай что хочешь, хоть пытай, но ты не узнаешь ничего. Я поклялся дяде молчать, и ничто не заставит меня эту клятву нарушить.
– Какие громкие слова!.. – восхитился Марк, поднимаясь со стула. – Черт возьми, ребята, а я ведь мог просто сдать вас Зрячим – как соучастников преступления.
– Преступления?
– Ты прав – я оговорился. На самом деле имелось в виду не одно, а несколько. И первое из них – убийство.
– Мы никого не убивали!
– А как же Марта? – Бойз блефовал, у него не было прямых доказательств против Джеба и Барта. Он не знал, жива девушка или нет. Даже не хотел думать, что нет…
Однако когда Барт отвел взгляд в сторону, Марк с ужасом понял, что его догадка верна.
– Мы… не хотели… – ответил вышибала виновато.
Так говорил бы соседский мальчишка, случись ему разбить ваше окно мячом.
Марк смотрел в пол.
– Это дядя велел! – поспешно добавил Барт.
Он, наивный, полагал, что Бойз не верит ему. Что он молчит, потому что ждет правды.
Марк же молчал, потому что не знал, что говорить.
Имеет ли смысл его расследование теперь? Имеет ли смысл вообще что-то… если Марты больше нет?
Он прекрасно справился с этим делом. Он узнал, что случилось с пропавшей девушкой…
Вот только обрадуется ли ее мать, когда узнает, что стало с дочкой?
– Где она? – спросил Марк. Голос у него был глухой, хриплый, будто чужой.
– Мы зарыли их на конюшнях, – ответил Барт.
– Их? – переспросил Бойз.
Проснулось чутье. Казалось бы, только что сыщику было на все наплевать, но он тут же ухватывается за одно-единственное слово.
Слово, которое вполне может оказаться очень важным ключом.
Барт, похоже, только сейчас понял, что сболтнул лишнего, и втянул голову в плечи, будто черепаха, решившая переждать ненастье внутри уютного и крепкого панциря.
Но было слишком поздно прятаться.
– Отвечай! – рявкнул Бойз.
Барт покосился на брата. Тот сделал вид, что внимательно изучает висящую на стене картину.
Тогда Барт вновь посмотрел на Марка. Сыщик, напротив, никуда отворачиваться не собирался – он ждал ответа.
Вышибала вздохнул и нехотя произнес:
– Мы зарыли на конюшне Марту и ее клиента.
– Что за клиент?
– Заходил, вечером вчерашним, паренек молодой. Я его вроде и раньше видал, не припомню только, кто таков. И, значится, убила она его, хотела, наверное, карманы обчистить. Мы припоздали: когда в комнату зашли, парень уже мертвый лежал. Я глазам не поверил, когда Марту рядом с трупом увидел!
– Почему вы не сдали ее Зрячим?
– А что толку? Трактир бы закрыли, и нас, наверное, забрали бы. Вместе с Мартой. Да и потом – дядюшка велел на конюшню…
Марк устало вздохнул.
Вот так и дела… Марта убила клиента, Барт с Джебом убили Марту.
Вопрос: зачем девушке убивать клиента? Случайно получилось? Может, у них потасовка началась, она его отпихнула, он споткнулся, упал, ударился обо что-то и – насмерть?
А может, и нет.
Как же интересно все, однако, получается! Пропажа книги, два убийства… Не много ли событий для одного вечера?
Будет достаточно забавно, если убитый клиент и есть тот самый вор, что украл мемуары Малеро, неожиданно подумалось Бойзу. Обойти все ловушки, включая «стену» и «звезду» – и погибнуть от рук обычной продажной девицы…
Обычной? Да, пожалуй, для любого другого – именно обычной.