Отдел К9: Убийство с привкусом феромонов (СИ)

— Значит, слушай сюда малой, — перебрался к нам в кузов мужик с водительского сиденья, с чёрной щетиной на обветренном, грубом лице и густыми чёрными бровями, нависнув надо мной, словно скала. — Расскажешь нам всё, и мы тебя отпустим.
— Хм…
— Не хмыкай. Это правда, — подтвердил парень с разбитым носом. — Нам не нужен ни мёртвый коп, ни неприятности с Отделом. Одно дело похищение и избиение, другое убийство. За убийство твои товарищи устроят нам такие проблемы, что мы и рады не будем. Перетрясут весь Западный…
  
— Так вы из Западного? — удивлённо пробормотал я пересохшим горлом, приподняв голову и заново рассматривая новых для меня персонажей, словно они были не из соседнего района города, а с другой планеты. Хотя, мне простительно — я ещё не встречал людей с Западного…
— Какой наблюдательный, — усмехнулся водила. — В общем, ты понял.
— А если не расскажу? — на всякий случай поинтересовался я, ещё даже не зная, что они хотят от меня узнать.
— Тогда мы тебя слегка покалечим, сломаем пару рёбер и десяток пальцев… Но ты рано или поздно всё равно ответишь нам на все наши вопросы. Тебе выбирать, — равнодушно пожал плечами переговорщик, бывший у этой троицы за старшего, судя по всему.
— Ладно, спрашивайте, — обречённо вздохнул я, опустив затылок обратно на твёрдый и неровный пол.
— Что у вас за шухер был сегодня в отделе? Почему приезжала СБ?
— В отделе нашли стукача.
— Стукача? — недоуменно переглянулась троица.
— Стукача, крысу, крота, продажного копа, который сливал информацию организаторам подпольных лабораторий, — пояснил я.
Скрывать настолько простую информацию я не видел смысла. Да и водила был прав — если они захотят, и если умеют, то они всё равно выбьют из меня всё, что нужно. Это вопрос времени. А играть в героя и партизана, тянуть время и выкручиваться не было никакого смысла…
— Дерьмо! — выругался парень с разбитым носом. — Они нас опередили, Гриш!
— Похоже на то, — задумчиво нахмурился здоровяк, посмотрев на меня. — И кто это был? Фамилия, должность?
— Патрульный Шафранек.
— Патрульный? — удивился он.
— Угу…
— Дерьмо! — повернулся здоровяк к своим парням. — Почему вы не смогли вычислить какого-то патрульного?
— А как, Гриш? — растеряно пробормотал один из них. — У него на лбу не написано…
— Он разве не ваш? — пришла моя очередь удивляться.
— Не наш… дерьмо! Не ты тут вопросы задаёшь, пацан! — опомнился водила. — Понял?
— Понял… А зачем он вам тогда? — всё же не сумел я сдержать любопытство.
— Тебе мало было? — удивлённо пробормотал водила, перелезая через небольшой бортик и возвращаясь на водительское место. — Могу добавить!
— Не нужно, — поморщился я.
— Что с ним делать будем? — кивнул в мою сторону парень с носом.
— Выкинем где-нибудь по пути назад…
— Погодите! — снова удивился я. — И это всё? Ради этого вы похитили меня средь бела дня?
— Да мы не именно тебя хотели взять, — поморщился водила. — Ты просто показался самым беспечным и безобидным. Такой себе мамин пирожочек, — усмехнулся он.
— Угу, — недовольно пробормотал сидящий слева от меня парень. — Пока мне нос не сломал. Сволочь!
— А нехрен с ножом по переулкам шляться, — пожал я плечами и поморщился от боли в висках. — Так, а зачем вам Шафранек?
— Ты идиот? — удивлённо вздёрнул брови водила. — Мить, стукни его чем-нибудь, чтобы он заткнулся наконец.
— Ладно, молчу… — сдался я.
— А может скажем ему, Гриш? — пробормотал парень.
— Нахрена? — обернулся к нам водитель с водительского сиденья.
— У них бабы всем заправляют, — заметил мой новый знакомый. — Их же если носом не ткнуть, они даже не догадаются.
— Это ты о чём сейчас? — не понял водитель фургона.
— О том, что они повесят всё на нас и спустят расследование на тормозах. Пусть тоже ищут Химика!
— Химика? — снова не сдержал я своё любопытство.
— Помолчи! — недовольно рыкнул водила на меня и снова перевёл на своего подельника. — И?
— Пусть этот скажет своим, что мы тут не при делах! — кивнул парень в мою сторону. — Не мы делаем эти сраные стимуляторы! Мы и сами теряем бабло на этом!
— Ты точно ничего не теряешь, — усмехнулся водитель. — А вот наши боссы… Они реально — да… Ну скажи, — задумчиво поскрёб он щетину на лице и отвернулся к лобовому стеклу.
— Значит слушай сюда, шустряк, — парнишка без раздумий пнул меня носком ботинка по рёбрам, привлекая моё внимание. — Примерно год назад на рынке стимуляторов появился новый игрок. Наглый и слишком дерзкий. Насколько нам известно, у него лаборатории по всему городу, причём, не у нас на Западном, а у вас под носом! И никто его даже не ищет. Все думают на нас…
— А вы там все белые и пушистые? Ни борделей у вас нет, ни лабораторий? — хмыкнул я и тут же получил ещё один ощутимый тычок.
— Слишком умный, да? — язвительно произнёс парнишка. — Я такого не говорил. Но у вашего Химика точно есть покровители или в мэрии, или в полиции. Иначе, как это ещё объяснить?
— Или они просто тупы, как пробки, — подал голос водила.
— Как вариант, — согласился с ним парнишка. — А самое хреновое, что товар у вашего Химика лучше и дешевле…
— Он испортил вам всю торговлю? — догадался я. — А за отделом вы почему следили?
— Прошёл слушок, что вы взяли распространителя, не из наших, — пояснил водила. — Мы думали, его выпустят рано или поздно, и тогда мы просто возьмём его и выйдем на его хозяина.
— Хотите устранить конкурента?
— Угу… Хотим сделать вашу работу за вас, раз вы с ней не справляетесь, — усмехнулся здоровяк. — Вы же за год даже ни одной его лаборатории не накрыли! А у него их пять, как минимум!
— Одну накрыли, — не стал скрывать я.
— Да слышали мы, — поморщился водитель. — Это вышло случайно, так что вашей заслуги здесь точно нет.
— В общем, ты передай информацию своему начальству, — снова ткнул меня по рёбрам парнишка с разбитым носом. — Пусть извилинами там пошевелят на досуге и сложат два и два…
— Вряд ли до них дойдёт… — вздохнул водила, запуская двигатель микроавтобуса и трогаясь с места.
— Попытка не пытка… — вздохнул парень и подозрительно ухмыльнулся. — Улыбнись, сейчас вылетит птичка, — весело заявил он.
— Птичка? — нахмурился я в ответ, успел не увидеть, а скорее почувствовать какое-то движение справа и через мгновение ощутил резкую обжигающую боль в своём многострадальном затылке.
Чёрт! Опять по голове! Да сколько можно-то!..
Очнулся я где-то на обочине пыльной, старой дороги, укатанной колёсами многочисленных автомобилей. Медленно поднялся на ноги, отряхнул пыль со штанин, поморщился от боли во всей голове, на автомате приложил ладонь к затылку, нащупал что-то тёплое, липкое и влажное, и ещё раз поморщился, на этот раз скорее от обиды и злости, чем от боли.
Похлопал по карманам куртки, облегчённо выдохнул, обнаружив на месте карточку для оплаты в магазинах и ключи от квартиры, и огляделся по сторонам, пытаясь сориентироваться на местности.
Слева дымились высокие трубы какого-то завода, а справа, где-то совсем вдалеке, виднелись трёхэтажные городские дома, выглядевшие отсюда совсем крошечными…
Выходит, я где-то за чертой города или ближе к югу, там, где по рассказам моего давнего знакомого Петра Андреевича Васнецова расположен Промышленный район. Да уж… Занесло меня… Вернее, занесли…
Со стороны завода над дорогой взвилось в воздух оранжевое облако пыли, а через десяток секунд я заприметил движущийся в мою сторону старенький пикап, весело подпрыгивающий на неровной дороге. Вытянул в сторону сжатый кулак с выставленным на американский манер большим пальцем и принялся ловить попутку до города…
  
— Куда? — остановившись и обдав меня клубами пыли, весело поинтересовался водитель, высунувшийся в боковое окно.
— Домой… — вздохнул я.
— Да без проблем… Залезай! — похлопал он ладонью по металлической обшивке двери.
Дважды мне предлагать не нужно. Я коротко кивнул, обошёл пикап спереди, забрался на переднее пассажирское и хлопнул дверью.