Сила Чести (СИ)

— Семь Стихий? — глядя на меня ошалевшим взглядом, спросил боярин.
— Нет, — отрицательно покачал я головой. — Это вообще не Стихии. Иллюзии. И я их могу создать хоть семь, хоть семьдесят семь. Просто эти первыми в голову пришли.
— Ты кто такой, Маркус? — хрипло спросил Дёмин.
— Маг я, Иван Васильевич. Просто маг, — вздохнул я. — Подозреваю, что именно таким был Корнелий Бальба.
  
— И у тебя нет Источника?
— Нет. Впрочем, это легко проверить. Недавно в Кремле меня осматривала местная Целительница. Довольно сильная. Так вот она и подтвердила, что у меня Искра. Которая, к тому же, в то время в разнос пошла. Кстати, только сейчас сообразил… Подтвердила она это после вопроса главы дознавателей. Он, видимо, тоже думал, что я Владыка.
— Невероятно!
— Угу, — согласился я, с постной миной на лице. Отчего-то этот разговор стал напрягать. Сам не знаю почему.
— Целительница, говоришь… — пробормотал себе под нос боярин Дёмин. — А что ты ещё умеешь?
— Ещё? — ненадолго задумался я. — Порежь себе ладонь.
— Зачем? — удивился он.
— Просто порежь. Немного.
— Ну хорошо, — с сомнением в голосе согласился Дёмин. Вытащил из ножен на поясе кинжал и резанул себе по левой руке. — Так?
Вместо ответа я скастовал «Малое исцеление» и активировал его ему на руку. Ладонь сразу же перестала кровить. А затем, где-то за минуту, затянулся и порез.
— Вот, — улыбнулся я, в очередной раз наблюдая офигивание на лице Ивана Васильевича.
— Так ты и лечить можешь? Как Целители?
— Не как Целители… — не согласился я, и замолчал на полуслове. А как лечат Целители? У них же Искра! Или те же Артефакторы? Они же ведь вставляют в свои изделия плетения! Немного необычные, но всё же! — Я идиот, Иван Васильевич!
— Что? — отвлёкся от созерцания вылеченной ладони боярин. — Ты о чём?
— Мне только сейчас пришло в голову: а как лечат Целители?
— То есть, ты хочешь сказать… — замер боярин. Удивлённо похлопал глазами, и спросил: — Выходит, они тоже маги?
— Нет. Не знаю. Разве что необученные…
— А ты мог бы их обучить? — шёпотом, наклонившись поближе ко мне, спросил боярин.
— Не знаю, Иван Васильевич, — так же тихо ответил я. — Но те же артефакторы работают… Нет, не работают. Тут другое слово нужно. Действуют? Нет. Создают. Пусть — создают. Так вот, они создают артефакты внедряя в них плетения. И именно за счёт этих плетений артефакты и работают. Получается, что у них, помимо Искры, есть энергоканалы и резерв. Хм…
— То есть, теоретически, мог бы?
— Наверное, — отчего-то растерялся я.
— Угу, — задумался Дёмин. — Теперь остаётся понять, выгодно ли это Богам, или нет?
— Знаешь, Иван Васильевич, думаю что выгодно. Иначе с чего вообще такая возня вокруг меня?
— Возня, — хмыкнул боярин. — Ладно, допустим, что так и есть. Тогда зачем им уменьшать твою Искру?
— Ну-у, — протянул я, решая говорить, или не говорить. Всё же решил сказать. — Думаю, причина есть, Иван Васильевич. И я даже о ней догадываюсь. Но сказать не могу. Не моя тайна.
— Даже так? — пристально посмотрел на меня Дёмин. Я же в ответ лишь развёл руками. Вот о чём я точно никому говорить не буду, так это о своём иномирном происхождении. — А скажи, Маркус, твоя сила как мага — она зависит от Искры?
— Да, зависит. Напрямую, — признался я.
— Угу, — кивнул каким-то своим мыслям он. — А на пятом ранге насколько сильным ты стал?
— Очень сильным, Иван Васильевич, — снова решил ответить я. — Думаю, мог бы потягаться даже с некоторыми Богатырями.
— А теперь?
— Теперь? Ну, Гридня, думаю, одолею точно. А вот Витязя вряд ли.
— Ага. А если бы у тебя был шестой ранг? Ты бы стал сильнее Богатыря? — спросил он. И снова понизив голос, добавил: — На уровне Наследника?
— Вполне возможно.
— И ты можешь этому научить обладателей Искры…
— Не факт, — отрицательно покачал я головой.
— Теоретически.
— Если только теоретически, — вздохнул я.
— Хорошо. Тогда ответь ещё на один вопрос. Та причина уменьшения Искры Богами, о которой ты не можешь сказать. Они это сделали из-за того, что тебя опасаются?
— Нет. Точно нет!
— Тогда выходит, что богам нужны маги. Сильные… Как бы это сформулировать?
— Универсалы, наверное, — подсказал я.
— Да, сильные универсалы. И ты можешь таких обучить…
— Не сходится, Иван Васильевич, — не согласился я. — Они же и сами, по идее, могут дать людям знания.
— Значит, не могут! — отрезал он. — Пока примем этот вариант за основной. Тогда возникает новый вопрос: а зачем им маги?
Хм… Мне отчего-то сразу пришла в голову мысль об Аномалиях, как в моём мире. Аномалиях, в которых эффективно действовали только Архимаги. Хотя, снова не сходится. Да, в этом мире нет Архимагов. Но есть миллионы Стихийников и Рукопашников. Которые любого гостя из других миров на лоскуты порежут, как нефиг делать.
Что тогда? Какая-то угроза самим Богам? Хм… Близко, чёрт возьми!
— Скажи, Иван Васильевич, а ты слышал про Бога по имени Торсон?
— Торсон? — удивлённо переспросил он. — Нет, не слышал. Тора знаю. Его имеешь в виду?
— Нет, не похож, — задумчиво покачал головой я.
— Подожди! Ты что, этого Торсона тоже встречал?
— Ну-у, как бы… — заюлил я, осознав, что проговорился.
— Встречал. Он тебе тоже помогает?
— Если бы! Вот уж кто мне точно не будет помогать, так эта тварь!
— Значит, у тебя есть враг и среди Богов? Некий, Торсон, про которого мало кто знает? Хреново.
— Хреново не это, Иван Васильевич, — решил я всё же выдать ему чуть больше информации. — Хреново то, что Торсон — Бог из другого мира. И отчего-то мне кажется, что местные Боги не особо рады такому гостю.
— К чему ты ведёшь, Маркус? — вдруг напрягся Дёмин.
К чему я веду? Хороший вопрос. Знать бы самому. Но отчего-то та мысль, что пришла мне в голову, очень хорошо всё объясняет.
— Маркус? — повторил боярин.
— Это только мои догадки, Иван Васильевич, — вздохнул я. А затем, подумав, скастовал защиту от прослушки. На всякий случай.
— Что это было? — начал вдруг озираться Иван Васильевич. О как! Почувствовал всплеск Силы.
— Это чтобы нас не подслушали, — пояснил я.
— Ты и такое можешь?
— Могу. Но об этом потом. Мы говорили про чужого Бога. Иномирца. Как думаешь, Иван Васильевич, а зачем ему нужно появляться в мире, где уже есть свои Боги?
— Ты уверен, что он иномирец?
— Уверен.
— И откуда ты это знаешь, не расскажешь?
Я в ответ лишь пожал плечами. Ну а что тут говорить? Не расскажу.
— Ладно, — не стал настаивать Дёмин. — Тогда, отвечая на твой вопрос, в голову приходит лишь один вариант. Он захватчик! Хочет потеснить местных.
— Вот и я о том же подумал, — вздохнул я.
— Но причём тут ты, Маркус? — задал закономерный вопрос боярин. — Да, получается, что ты уникален. Маг, с довольно серьёзными возможностями. В перспективе. Но всё равно не ровня Богам. Да вот, тот же Арес нам это сегодня доказал. Как котят раскидал, да ещё и Искру тебе порезал.
— Боги сами не воюют, Иван Васильевич. Для этого у них есть паства. Люди, которые пойдут умирать с именем своего Бога на устах.
— Ну, допустим, — в который уже раз за этот разговор повторил это слово боярин. — И кто же будет воевать за Торсона?
— Кто-то, против кого Стихийники буду слабы, — просто ответил я. Но отчего-то аж мурашки побежали по коже. — Кто-то, против кого нужны маги.
— И кто же эти неведомые «кто-то»? — спросил Дёмин, скептически хмыкнув. — Что-то я таких не припомню.
— А кто тебе сказал, что они будут из этого мира?
На целую минуту в экипаже повисла звенящая тишина. Иван Васильевич вперился в меня своим безумным взглядом, и мне даже показалось, что он сейчас сорвётся и разнесёт к чертям и экипаж, и меня, и вообще всё что под руку попадётся. Но нет. Он как пёс помотал головой, словно пытаясь высыпать из неё всю ненужную информацию, и воскликнул: