Бар «Пьяная утка» (СИ)

— В каком это смысле? — теперь я уже не знаю, не могу отличить. Это фраза с подвохом или он действительно так думает?
— Расслабься, иначе вообще никто не поверит, что я твой парень. Ты… слишком зажата, — его взгляд буравит меня. Не то, чтобы это неприятно, но становится как-то не по себе.
— Я сама раскованность, — попытка воспротивиться и что-то доказать у меня самой вызывает смех.
— Ну, вот так-то лучше. Перестань дергаться, Котлетка, и дай мне уже бразды правления.
Щурюсь так, что даже уши сдвигаются назад. Слишком уж подозрительно это всё выглядит. Но я ведь сама попросила его помочь мне, так какого бы хрена я веду себя, как девственница на выданье?
— Прозвище Котлетка мне не нравится, — вполне серьезно отвечаю парню, скромно надеясь на то, что он поймет мой намек…прямой намек.
— Привыкай, — жмет плечами и оборачивается.
Вся компания до сих пор смотрит на нас, и я понимаю, чем вызван такой интерес. Демьян достаточно заметный тип. Эти татуировки, стиль, чертовы усики с загнутыми вверх кончиками. Он кажется несколько старше с этой необычной кочкой под носом.
— Сколько тебе лет? — спрашиваю, когда мы, попивая пиво прямо из бутылки, медленно идем к небольшому островку с представленным ассортиментом.
— Двадцать шесть.
— И у тебя свой бар?
— Поправочка, — он поворачивается ко мне. — Свой бар, который делает дыры в моем кармане ещё больше.
— Почему ты его не продашь?
— Я только недавно купил его, — усмехается на мой вопрос.
— Тогда зачем купил, если знал, что это изначально провальный проект?
— Хотел доказать отцу, что чего-то стою в этой жизни.
— Глупо, — жму плечами в ответ на его слова.
— Почему? Что плохого в этом?
— Зачем кому-то что-то доказывать, если ты сам в себя не веришь?
Парень смотрит на меня как-то по-особенному, пристально.
— Возможно, если сможешь доказать кому-то, то и сам поверишь в то, что можешь всё? — и это скорее риторический вопрос, который заставляет меня задуматься.
Мы, наконец-то, скрываемся с поля зрения компании, и я могу вздохнуть полной грудью.
— Прости, что втянула тебя, — даже не знаю, зачем говорю всё это. Может, потому что до сих пор чувствую себя несколько виноватой в том, что переложила на бедного парня часть своих проблем, хотя и проблемами то это назвать сложно.
— Ты ни в чем не виновата, — он снова делает глоток из бутылки, и на это раз рабочий тандем усиков и губ, обхватывающих горлышко бутылки, слегка выбивает из реальности, и парень это замечает. — Я не шутил, когда говорил о том, что девушкам они нравятся.
— О чем ты? — отвожу глаза и делаю вид, что не понимаю его.
— О-о-о, — он наклоняется ко мне и говорит тихо на ухо. — Ты понимаешь, о чем я, Котлетка.
Насколько я успела понять, Демьяну палец в рот не клади, оттяпает по колено, и да, я не ошибаюсь во фразеологизме. Мы совсем недавно познакомились, а он как-то очень крепко зацепился в моей жизни, будто всегда присутствовал. Я не хочу сказать, что он надоедливый, просто он как-будто заполняет все мелкие проплешины. Разговорами и действиями латает все трещины, которые образовались из-за разочарований или обид. Звучит, конечно, чертовски дико, но это именно то, что я сейчас чувствую, когда взглядом скольжу по татуировкам, которые доступны моему взгляду.
— Не хочешь снять куртку? — спрашиваю его. — Тут жарко.
— Хочешь рассмотреть всё? — он снова ловит меня, а потом стаскивает атрибут. А моим глазам снова предстают открытые по плечи руки, полностью покрытые рисунками.
В прошлый раз, когда я могла лицезреть это все, когда оказалась в его баре в тот самый дерьмодень. Но я не стала заострять внимания, потому что предполагалось, что мы видимся в первый и последний раз. Но оказалось, что показалось.
— Большая часть скрыта от посторонних глаз, — ему нравится наблюдать за моей реакцией.
— Жаль, было бы интересно.
— В чем же дело? Я успел заметить тут одно укромное местечко, заодно подтвердим все опасения твоего бывшего по поводу того, что мы вместе. Кстати, он опять пялится на нас, и это уже даже невежливо, — он смеется, а я поворачиваюсь, ловя хмурый взгляд Белова.
 
— Мне плевать.
— Не особо верится, но как скажешь, — Демьян бросает на меня быстрый насмешливый взгляд. — Знаешь, вот у тебя чертовски плохо получается выбирать парней.
— Знаешь, у тебя чертовски плохо получается быть милым, — возвращаю ему оскорбление.
— А кто сказал, что я милый? — и его многозначительный взгляд доказывает, что он говорит правду. — Просто я пока ещё не пытался склонить тебя на свою грешную сторону, — он допивает своё пиво и ставит бутылку на небольшой столик рядом.
— Мне кажется, что ты только этим и занимаешься с момента нашего знакомства.
— Тебе кажется, Котлетка.
— Перестань называть меня Котлеткой! — и я уже начинаю злиться.
— Перестань злиться из-за ерунды и вести себя так, словно ты хочешь вернуться к этому парню, — и он кивает в сторону Никиты.
— Я даже не думала об этом.
— Но движения твоего тела говорят обратное. Тебя тянет к нему. И я даже не удивлюсь, если в какой-то момент ты жалела о том, что ушла от Экскаватора.
Сказать, что я шокирована, ничего не сказать. Зависла, глядя на него с открытым ртом. Возможно, где-то очень глубоко в душе, я согласна, но отчасти. Два раза в моей жизни были серьезные отношения, и оба раза думала, что это до логического завершения, то есть, свадьба, дети и прочее. А казалось, что я глубоко ошибалась. То есть, слепо верила обоим, а они только разочаровывали.
— Это тебя не касается, — качаю головой, и во мне даже зарождается какая-то обида на него за эти слова, хоть и понимаю, что он бьет точно в цель.
— Скажи мне, вот что они тебе дали? Ну, разве что, кроме сумасшедшего секса, потому что иначе я просто не понимаю, что ты в них нашла, — он полностью игнорирует мою реплику.
— Ну-у-у-у, — обида тухнет так же быстро, как и появляется, потому что теперь я действительно не знаю, что ответвить.
Демьян смотрит несколько долгих секунд, а я смотрю куда угодно, только не на него.
— Да ты издеваешься?! — и этот возглас заставляет несколько человек рядом обернуться. — Серьезно?
— И меня ни капли не радует, что сейчас последний вопрос обращен не к тематике «Презервативной», — чешу затылок, потому что я растерянности.
Татуированный не сводит с меня колкого взгляда и улыбается во весь рот.
— Ну, ты же не девственница, в конце концов? — он склоняется чуть ближе и задает вопрос, который не должны услышать окружающие.
— Нет конечно! — мотаю головой, слегка отстранившись от наглой и внезапной близости.
— Тогда, прости, но я вообще ни черта не понимаю, — недоумевающий взгляд подтверждает его слова. — Один слишком смазливый, второй слишком… даже не знаю, как его охарактеризовать…
— Самолюбивый засранец! — подсказываю ему сквозь зубы.
— Совершенно в точку! — он тычет в меня указательным пальцем, а потом задумчиво прикладывает его к нижней губе, от чего изображение мандалы на его руки начинает играть, как на голографической открытке. — И вроде бы всё в них хорошо, но… Могу я задать тебе вопрос и не опасаться, что мне прилетит по морде после него?
С сомнением смотрю на него. Уверена в том, что точно врежу по его наглой и самодовольной роже, но становится интересно.
— И? — даю согласие.
— Ты хоть раз испытала больше одного оргазма за вечер?
— Кха, естественно! — с облегчением и даже с гордостью отвечаю я.
— Без участия твоей руки! — ловит он.
— Проклятье! — с досады топаю ногой, не удержавшись от комментария в ответ.
 
Демьян громко и заливисто смеется. Люди рядом снова оборачиваются. Несколько девчонок обращают внимание на расписного парня в черной шапке.
— И вот какой вывод я могу сделать после всего этого. Эти двое красивая открытка, а внутри до безобразия скучный стих поздравление, от которого хочется застрелиться!