Восхитительная ложь (ЛП)

Я знаю, что не должна, но мое тело предает меня, выискивая двух мужчин в октагоне. Тот, что повыше, стоит ко мне спиной. Его мышцы напрягаются при каждом движении, а татуировки, покрывающие его кожу, танцуют в брутальном двухстепенном ритме. Каким бы ошеломляющим ни был этот мужчина, его противник заставляет чувствовать каждый дюйм моей кожи так, словно его облизывает пламя.
  
В его движениях есть что-то такое, как будто он парит в самом воздухе, которым дышит. Его черные волосы контрастируют с бледно-фарфоровой кожей, подчеркивая его притягательную атмосферу. Мое сердце учащается, когда он прыгает по клетке с ухмылкой, растягивающей его губы. Его гипнотическая уверенность напоминает мне о таинственном человеке, который всего несколько дней назад перевернул мой мир вокруг своей оси.
Склонив голову, он отказывается смотреть в мою сторону, хотя я молча умоляю его доказать, что мои дикие мысли ошибочны.
Это он?
Мое тело кричит "да", а разум кричит мне бежать.
— Сирша? — Фиа врывается в мои мысли и завладевает моим вниманием. Она стоит в дверях своего кабинета, придерживая дверь открытой, чтобы я могла войти.
Ноги сами несут меня вперед, но не раньше, чем я украдкой бросаю еще один взгляд через плечо. Мое сердце замирает, когда эти гипнотические глаза встречаются с моими, но он слишком далеко, чтобы определить цвет. Его язык обводит складку нижней губы, когда он подмигивает в мою сторону. Затем, не отрывая от меня внимания, он бросается вперед, укладывая своего противника на мат и удерживая его там, прижимая его шею предплечьем.
— От этого парня одни неприятности, — бормочет Фиа, качая головой.
— Кто он такой?
Ее ответ одновременно интригует и ставит в тупик меня.
— Это… Сын своего отца.
Понимая, что это все, что она скажет по этому поводу, я проскальзываю мимо нее и сажусь на диван напротив ее стола.
Что с людьми в моей жизни, которые всегда избегают моих вопросов, и я не получаю ответов?
— Кофе? — Фиа бросает вопрос через плечо, пока возится с ультрасовременной кофеваркой в углу своего офиса.
Мой нос морщится. Я так и не пристрастилась к кофе, не из-за того, что не пробовала; он просто… слишком горький.
— У вас есть горячий шоколад?
Уголки ее губ изгибаются, затем она наклоняется к шкафчику внизу и достает коробку горячих шоколадных бомбочек "Батлер".
— Ты действительно дочь своей матери, не так ли? Айна тоже никогда не любила кофе. К счастью для тебя, я запаслась ими, когда она сказала, что возвращается домой.
Дом… Это единственное слово кружится у меня в голове, как перекати-поле, изо всех сил пытаясь найти свое место. Большинство детей моего возраста могут закрыть глаза и представить дом, полный любви и смеха, или тепло рук своих родителей, когда они заключают их в безопасные объятия, куда они могут убежать и спрятаться, когда всего становится слишком много или чересчур страшно.
Место под названием дом.
У меня этого больше нет, больше нет.
Однако ее слова заставляют меня задуматься. Если это был дом моей матери, место, где она стремилась быть, тогда почему она так долго отсутствовала и почему скрывала это от меня?
— Итак, — начинаю я, надеясь вытянуть из нее какую-нибудь информацию. — Вы, должно быть, очень хорошо знали мою маму, если помните, что она ненавидела вкус кофе.
Направляясь к зоне отдыха, Фиа протягивает мне горячий шоколад и садится в кресло напротив меня.
— Она моя лучшая подруга. Бывают моменты, когда мне кажется, что я знаю ее лучше, чем она сама себя знает.
— Когда вы двое в последний раз разговаривали?
— Я разговаривала с твоей матерью каждый четверг в течение последних восемнадцати лет. Я ни разу не пропустила наши еженедельные проверки.
Мои глаза сужаются.
— Как? — Конечно, я бы видела или слышала, как она с кем-то так часто разговаривала.
— Ты всегда была в школе. Когда у тебя были выходные или каникулы, она звонила, как только ты ложилась спать.
Почему у нее было так много секретов?
— Почему она никогда не рассказывала мне о вас? О своей жизни здесь?
— У нее есть свои причины, Сирша. Все, что она когда-либо хотела, — это защитить тебя.
— От чего? — Я рычу. — Что могло быть такого ужасного, что она почувствовала необходимость скрывать от меня свою истинную личность.
Фиа смотрит в землю, но не отвечает.
Раздраженная, я встаю со стула и позволяю своему взгляду блуждать по кабинету Фиа, который на удивление очень женственный для спортзала ММА. Такая же черная односторонняя стеклянная стена выходит на пол спортзала, давая ей идеальный обзор того, что происходит за пределами ее владений. За ее бело-серым мраморным столом с натуральными краями — стеллаж из розового золота, заставленный книгами, спортивными товарами Devereux's Black Orchid и несколькими папками. Фотографии в рамках занимают всю стену слева от меня, и, прежде чем я успеваю остановиться, ноги сами несут меня к витрине. На многих фотографиях Фиа и, как я могу только предположить, ее муж Оливер изображены рядом с несколькими бойцами, но одна фотография, в частности, привлекает мое внимание. Та, на которой младшая версия моей матери стоит среди группы из семи других подростков примерно того же возраста.
Понимая, что Фиа не хочет разглашать причины, по которым моя мама избегает меня, я пробую кое-что другое.
— Кто все эти люди на этой фотографии с тобой и моей мамой? Это тоже были ее друзья?
Фиа встает со стула и пересекает комнату. Легкая улыбка растягивает ее губы, когда ее взгляд останавливается на фотографии.
— Когда-то давно мы все были друзьями.
— Если вы больше не друзья, зачем хранить это фото?
— Чтобы напомнить мне, что погребенные под властью империи Киллибегса, версии тех людей на этой фотографии все еще существуют. Где-то.
Черты ее лица смягчаются, как будто она вспоминает лучшие, более простые времена.
— Можете ли вы сказать мне, кто они все?
Прикусив внутреннюю часть рта, она обдумывает мою просьбу. Когда ее глаза, наконец, находят мои, ее плечи опускаются.
— Конечно.
Указательным пальцем она указывает на стекло.
— Это мой брат Люк и его нынешняя жена Мора. Следующим у нас будет мой муж Оливер, затем я и моя сестра Элоиза.
Если бы я не стояла так близко к ней, я бы не заметила, как слегка дрогнул ее голос при упоминании имени Элоизы.
— Враждуете с ней? — Спрашиваю я с большим, чем просто любопытством.
— Что-то вроде этого. — Она поворачивается к изображению, явно не желая погружаться в свою семейную драму. — Это Дарра Райан, твой дядя.
— Я не знала, что у меня есть дядя.
Фиа откидывает голову назад, прежде чем пробормотать:
— Господи, Айна, ты что, ничего не сказала этой девушке?
— Явно нет.
— Дарра умер почти восемнадцать лет назад. В твой день рождения, если быть точной.
Присмотревшись повнимательнее, я замечаю сходство между нами. У нас обоих одинаковые темно-каштановые волосы и застенчивая улыбка.
— Как он умер?
Фиа кладет руку мне на плечо и сжимает.
— Это история для другого дня, дорогая.
Я киваю, затем провожу пальцами по следующему человеку на фотографии.
— Здесь она выглядит счастливой. Не думаю, что когда-либо видела ее такой беззаботной. — Одинокая слеза выскальзывает, медленно скатываясь по моей щеке, пока я не ловлю ее в уголке губы кончиком языка.
— Она всегда была козырем нашей группы, надирала задницы и брала прозвища. Вот почему я ее так сильно люблю. Я знаю, что только что встретила тебя, но что-то подсказывает мне, что ты очень похожа на нее.
  
Я знаю, что она пытается утешить меня, но от ее слов мне становится только хуже. Как будто я не знала настоящую Айну Райан.
— Кто он? — Мой интерес возрастает, когда мой взгляд блуждает по мужчине рядом с моей матерью. В отличие от всех остальных на фотографии, он не смотрит в камеру. Вместо этого его взгляд зациклен на женщине в его объятиях, и это… странно собственническое чувство.