Его дерзкий трофей (СИ)
— Мне…двадцать… — напоминаю сдавленно.
— У тебя ТАКАЯ специальность…ты такая умница… — будто не слыша, продолжает она. — У тебя же практика в сентябре, вы так долго договаривались…тебе нельзя забивать на учёбу…Егор, он…
Жмурюсь, «услышав» заветный ключик от этого разговора…
— Он, что?.. — спрашиваю хрипло, сбрасывая с себя её руки и вставая.
Нужен твоей подруге?..
Шумно дышу через нос, сжав губы, и пытаюсь сдержать жгучие слёзы обиды.
Беру с полки бейсболку ЦСКА и хладнокровно надеваю её на голову, чтобы запрятать подальше своё лицо.
— Он…непостоянный… — находит нужное слово Катя. — Я его много лет знаю. Это ни к чему хорошему не приведёт…
Чем больше она говорит, тем холоднее становится моё сердце.
Молчу.
Не хочу говорить.
— Ты ещё скажешь мне спасибо… — тихо заверяет она.
Вскидываю на неё полные слёз глаза, чтобы она знала — такого ни когда не будет.
Её это не касается…
Никого не касается…
Это только между нами…
Плевать мне на мою учёбу!
Плевать мне на неё…
Я вернусь, и что?..
Буду до пенсии выделять бактерии под микроскопом?..
Зачем мне это?
Я…влюбилась в него…
Впервые в жизни влюбилась…
Только сейчас поняла, каково это…это, как, блин, родиться заново!
Всё по другому…
Второго такого просто нет…он же…Егор Благов…развесёлый повеса с умными голубыми глазами…очень умными…и он не повеса…он хитрый жук…он совсем не…непостоянный…он гораздо серьёзнее, чем кажется…
— Он уезжает в сентябре… — добивает Катя меня окончательно, привставая с кровати и глядя мне в глаза до ужаса понимающе. — В Казань…у него…новый контракт…
Я знаю, что он уезжает…он сам говорил…
В Казань?..
Это далеко от Рязани…
Плачу…
Усаживаюсь на кровать и начинаю завязывать розовые банты на лодыжках сквозь пелену слёз…
Я всё знаю…
Он просил не влюбляться…
Наши жизни никак не бъются…
Кому нужны такие проблемы?
Просто одни выходные вместе…
Зачем я ему?
Просто он так целовал меня…так касался меня…это, мать вашу, НЕПОВТОРИМО!
Я злюсь.
Я буду делать всё, что в голову придёт!
Упрямо затягиваю бант, давя и давя ненужные слёзы…
Я всё знаю…
Мне нравится баскетбол…
Я хочу поехать…
Глава 22. Егор
Двумя днями ранее…
Лежу на полу, согнув ноги в коленях, и широко растягивая руками зелёную спортивную ленту. Чувствую, как напрягаются грудные мышцы. Чувствую отдачу в плече, но она совершенно незначительная. Эти упражнения из терапевтической группы настолько скучные и отупляющие, что я боюсь уснуть. Наш терапевт Марат наблюдает за мной сверху и говорит:
— Сделай ещё десять раз.
Не знаю, нафиг всё это нужно?
Я могу делать жим девяносто килограмм, а он заставляет меня делать растяжку груди с резинкой.
— Марат, я могу бросать… — заверяю его, разводя руки. — Просто иногда не получается…
— У тебя своя работа, у меня своя… — ворчит он.
— Да, — отвечаю, закрывая глаза. — Понял.
Делаю ещё несколько повторений, смиряясь.
— Ладно… — снисходит он. — Встань в позицию…
Переворачиваюсь на бок и встаю. Беру в руки мяч, выставив вперёд правую ногу. Поднимаю его вверх и замираю. Марат кладёт руку мне на плечо, пока я медленно имитирую бросок…
Глядя перед собой, замечаю, что он примерно одного роста с Дианой. Если она босиком. А если каблуки наденет, её зелёные распахнутые глазища будут на уровне моих губ. Идеально.
Диана.
Мой сладкий маленький геморрой, с которым я не знаю, что делать.
У меня были кое-какие планы, до того, как она прикатила из своей Рязани.
Я собирался на отдых. Бали. Сёрфы. Беспечный секс. С ней на Бали у меня вышел бы ох*ренный секс. С утра и до вечера тр*хал бы её щуплое тельце в нашем бунгало. С утра и до вечера…
Капец.
Вопросов больше, чем ответов. Чё мы, встречаться будем? Она живёт у Паши над гаражом. Забрать её к себе? И чё дальше? Забрать её с собой в Казань? Мы с ней знакомы пять минут. Я сам не знаю, как у меня там всё сложится, а тут ещё Цыплёнок на шее.
ЧТО. МНЕ. С. НЕЙ. ДЕЛАТЬ?
Может, позвонить ей?
Честно говоря, я думал, она сама мне позвонит, как только я отойду метров на пять.
Это в её стиле.
— Попробуй резче… — просит Марат.
Повторяю резче и в прыжке.
Нахалка.
Расчухала конфетку, теперь кончает, как и когда ей хочется. Используя меня, между прочим.
Закрываю глаза, улыбаясь.
Когда я смогу её увидеть? Не раньше среды. А в среду что? Один геморр. Как мне её забрать с собой? Если КАтёнок узнает, что я её трах*ю, говна не оберёшься. Я не хочу с ней цапаться, но по другому не выйдет.
Хочу ещё. Хочу её. Влезла в мою голову.
Я пока не хочу её никому отдавать…
Она такая розовая внизу. Горячая и тугая, это просто пи*ц. Я не мог её не трахн*ть. Это было бы противоестественно. Сама виновата. Она такая чувственная. Такая естественная. Такая молоденькая…
Бл*…
Я твердею и завожусь.
Марат не оценит. Просто он никогда не видел, как кончает мой Цыплёнок верхом на мне…и подомной.
Я сказал «мой»?
Ну, теперь, походу, мой. Я дебил, лишил её девственности. Вставил, даже, блин, не подготовив её как следует. Без резинки! Это вообще верх тупости. Я в неё чуть не кончил. И мы ещё даже на три процента программу не освоили.
Ну, всё, писец…
У меня стоит.
— Я тебе не мешаю?.. — спокойно интересуется наш штатный физиотерапевт.
— Не… — отвечаю ему, продолжая невозмутимо делать замах.
Он так привык с мужиками работать, что для него такой инцидент из разряда бытовушки.
Дверь в зал зло распахивается. Флегматично бросаю на неё взгляд. Марат тоже. Он и сам, видать, приснул от своей работенки.
— Доброго утречка… — приветствую брата, возвращаясь к своим убаюкивающим "упражнениям".
На нём костюмчик и кислые щи.
— Привет, Марат, — кивает он врачу и чеканит сквозь зубы. — Зайди, когда закончишь.
А это уже мне.
Ясно.
Я примерно так и рассчитывал на понедельник. У меня ещё мысль в голове недооформилась, а Паша уже всё знает.
Мы заканчиваем через десять минут.
Решаю не идти в душ. Забираю свою сумку из раздевалки, даже не переодеваясь, и иду к Паше в кабинет.
В СК пусто. Время девять утра. Сегодня у меня силовая тренировка, я впервые нанял тренера. Не хочу терять форму перед Казанью. Хочу стать их капитаном, это одно из условий, которое я озвучу.
— Че ты творишь? — первое что слышу, войдя в дверь.
Прикрываю её за собой и оборачиваюсь, бросив сумку на пол. Иду к бару и беру оттуда бутылочку воды.
— А че я творю? — спрашиваю своего старшенького, который сидит в здоровом пижонском кожаном кресле.
— У тебя кризис что ли? — лает Паша, сжав руку в кулак на столе. — Среднего возраста?
— Средний возраст — это твоя тема, — намекаю я, делая большой глоток из бутылки.
— Че ты думаешь, тебе в Казани дадут атакующего? — продолжает наседать он и повышает голос, откидываясь на спинку кресла. — Бл*ть, ты серьёзно?! Казань?!
Я сам не знаю, что творю. Это не только Казани касается. А что касается её — я тоже боюсь сделать ошибку, но назад не поверну.
— Ну, да, — говорю беспечно, подходя к окну. — Столица республики…
— Не занимайся хе*нёй, — советует Паша. — Я тебе ещё два сезона здесь обеспечу.
— А чё? — ухмыляюсь, разворачиваясь и складывая на груди руки. — Боишься, что я вам полную корзину наложу?
— Х*ров ты нам наложишь, — усмехается он в ответ, расслабляясь. — У них лёгкий форвард третий по результативности в стране, не дадут они тебе атаковать. Ты ещё небось и капитана просить собрался?
Чувствую, как напрягается челюсть. Почему бы мне не просить?! Я их форварду глаз на жопу натяну. Я его уже вдоль и поперёк изучил. Я БЫСТРЕЕ. Я быстрее всех в этой лиге, даже в двадцать, бл*ть, девять лет!