Прости за любовь (СИ)

Сперва в шоке перечитываю текст.
Трижды.
Растерянно моргая, открываю прикреплённый файл.
А уже через несколько секунд меня такой лютой злостью накрывает!
Наверное, не позвони мне Филатова в этот момент, я бы приготовилась ту ещё взбучку Абрамову устроить.
— Да, Поль.
— Тат, я могу зайти?
По голосу слышу, что плачет.
— Конечно. Ты где-то рядом?
— Возле вашего дома.
— Заходи, конечно.
— Это точно удобно?
— Точно.
После прочитанного Кучерявому светит только скандал.
Делаю скрин. Отправляю его себе. Удаляю чат и, отложив его чёртов телефон в сторону, иду встречать подругу.
— Ты в порядке? — спрашиваю, едва та появляется на пороге.
— Нет.
Так и есть, ревёт.
И успокоить сразу с ходу не выходит.
— Идём на кухню, расскажешь, что случилось, — веду за собой, сажаю за стол, наливаю воды. — Что такое, Филь?
— Я к Денису ходила, — выпаливает, шмыгая носом. — Решилась наконец.
— Держи, — протягиваю ей салфетки. — Как прошла ваша встреча?
— Плохо прошла.
— Почему?
— Поругались из-за квартиры.
Ещё одно пояснение.
После того, как Свободный оказался за решёткой, мы узнали о том, что приобретённая им в спешке квартира принадлежит по документам Полине.
Он купил её для неё, но, естественно, Филатова такой подарок принять не смогла. Собственно, по этой причине отдала ключи Марселю.
— Он вообще не был рад меня видеть.
— Как так?
Я думала, если честно, что реакция будет обратной.
— Фактически прогнал меня. Тактично и вежливо, но прогнал!
— Прогнал?
— Да. Сказал: «Не приходи сюда больше». Представляешь? — плачет.
— Ну тихо.
Опускаюсь на соседний стул. Обнимаю её дрожащую фигуру. Слышу, как хлопает входная дверь.
Вернулся мой «хороший» и «правильный».
И как же повезло ему, что здесь сейчас Филатова! Это его вот прям спасло, можно сказать.
От тяжёлой керамической сковороды.
— А чё происходит? — замирает на пороге кухни, глядя на рыдающую Полинку.
Отмахнувшись, киваю на телефон.
— Горький тебя искал, — опускаю взгляд на плитку. Потому что видеть его не хочу.
— Что-то срочное?
— Да, — бесцветным голосом подтверждаю.
— Ясно.
Якобы расстраивается.
Как же!
Стиснув зубы, наблюдаю за тем, как забирает смартфон и выходит.
Испытываю облегчение, когда спустя минуту ставит в известность о том, что ему надо ехать на площадку.
Кивнув и бросив «езжай», даже не двигаюсь с места.
Больно. Очень.
Но, наверное, хорошо, что я узнала обо всём сейчас, а не после свадьбы.
Дура…
— Вы тоже поссорились? — спрашивает подруга, когда снова остаёмся в квартире вдвоём.
— Ещё нет, — разжимаю объятия. — Но вернётся с концерта и это непременно произойдёт. А может и нет. Наверное, куда красивее и достойнее просто собрать вещи и оставить кольцо.
Поля таращится на меня, как на умалишённую.
— В смысле?
— В прямом. Кофе будешь? Сварю.
Встаю. Подхожу к плите.
— Джугели, это предсвадебный мандраж так на тебя действует, что ли?
Молчу.
— Собираешься отказаться от кольца? Спятила совсем? Кучерявый этого не переживёт.
— Переживёт. Передарит.
— Кому?
— Вот ей, — кладу перед ней свой телефон. Там скрины и файл с «поздравлением».
*********
— Сюда.
Виновница моего плохого настроения, покачивая бёдрами, ведёт нас в випку.
Да. На концерт, как вы поняли, я всё-таки пришла. Уж очень захотелось посмотреть воочию на эту девушку.
— Располагайтесь. Самые лучшие места. Красивое платье, кстати, — невзначай делает мне комплимент. Ещё и хватает наглости улыбаться.
Стерва.
— Спасибо, я знаю, — цежу сквозь зубы.
Про твой проститутский наряд мне сказать нечего.
Признаю, фигура у неё хорошая, но зачем же вот так откровенно выставлять все свои достоинства напоказ? Вебер себе такого не позволяла, при этом оставаясь всегда стильной и по-деловому привлекательной.
— Что-то не так? — невинно хлопает ресницами и внимательно исследует моё лицо. Как будто что-то прочитать по его выражению пытается.
Хмыкнув, отворачиваюсь к сцене.
 
Вы когда-нибудь представляли, как таскаете кого-то за волосы? Я да.
Один Бог знает, как удаётся себя сдержать.
— Ну ладно, отдыхайте, девчонки, — прошелестев, удаляется.
Полина становится рядом.
Поднимаю взгляд.
Смотрим друг на друга.
— Шлэндра, — нетипично для себя припечатывает ёмко, едва вышеупомянутая Аля исчезает из поля зрения.
— Говорю тебе, у них было, — выдыхаю расстроенно.
— Да ни фига! Я не верю, — настаивает упрямо. — Марсель помешан исключительно на тебе. Как смотрит, м-м-м-м… — мечтательно закатывает глаза.
— Угу, а пар спускает с ней.
— Блин, Джугели, ты свечку, что ль, держала?
— Я, по-твоему, дура, Филь? Она же чётко и ясно написала: «Можем в любое время повторить наше горячее июньское after-party».
— Мало ли, что и кто пишет?
— Он с ней спал! Пока я в теннис свой играла!
— О-о-о-о… Чушь несусветная, — фыркает. — Ну сама посуди, на фига ему тогда делать тебе предложение? Вертолёты, яхта, столько заморочек!
— Одно другому не мешает.
— Ну знаешь, это максимально нелогично.
— Может, однажды соблазнился и решил искупить вину…
— Не думаю.
— А ты подумай лучше о том, что мы полгода в пионеров играем.
— И чего? Он, между прочим, демонстрировал тебе свои серьёзные намерения.
— А ей что демонстрировал? То, что пониже пояса?
Она цокает языком.
— Я такое простить не смогу. Нет. Никогда. Одно дело, когда мы дружили, но сейчас…
— Господи, Тата! Остынь! Ты с вероятностью в девяносто девять и девять процентов обвиняешь парня в том, чего он не совершал.
— То есть один процент ты всё же оставляешь, — прищуриваюсь.
Подруга закатывает глаза.
— Н-да… С тобой невозможно разговаривать. Не думала, что ты настолько ревнивая!
— Я не ревнивая, — яро отрицаю сей факт. — Просто не хочу, чтобы меня водили за нос.
— Так, давай по факту. Отвечай на мои вопросы.
— Ну.
— Переписку их листала? Ту, которая до этого сообщения.
— Да.
— Там было что-то похожее?
— Нет. Всё по работе вроде.
— Смайлики?
— От неё да, — утвердительно киваю.
— От него?
— Односложные ответы.
— Ну вот видишь!
— Что?
— Эля эта, возможно, тупо в него влюблена. Парень-то видный.
— Полина, она поздравляет его с днём рождения голой фоткой и пишет про «повторить»! А ты мне про какие-то сообщения! — теряю терпение. Трясёт аж всю на эмоциях.
— Д — доверие, Джугели. Не слышали, да? Ты на каждую его поклонницу так реагировать будешь? Тогда у меня плохие новости. Ничего у вас не выйдет.
— Она его концертный директор!
— Одно другому не мешает, — ехидно ввинчивает мою же фразу.
— Гр-р.
Смеётся.
— Успокойся, а.
Такова, видимо, наша участь — по очереди успокаиваться.
— Подыши-ка, как там тебя врач твой учил.
— Иди ты, — злюсь пуще прежнего.
— Нет, это ты иди, пожалуй, — отражает невозмутимо. — Возьми своего Кучерявого и на очную ставку к ней отведи. Пусть объясняются на пару. Поймёшь, кто из них врёт, когда столкнёшь лоб в лоб.
— Прямо сейчас идти? — замерев, уточняю.
— Пригорает же. Вон аж дымишься вся! — изображает клубы дыма над головой.
Бросаю растерянный взгляд вниз.
Зал активно наполняется людьми. Уже скоро начнётся концерт. И с одной стороны, время ещё есть, а с другой, ребята наверняка готовятся и настраиваются.
К чему сейчас скандал и выяснение отношений?
Достаю вибрирующий телефон.
Марсель : Так и не пожелаешь мне удачи?(
Предыдущие сообщения и звонок от Него я проигнорировала.
Сижу.
Пять. Десять минут. Пятнадцать.