Влюблюсь (СИ)

Улыбнется ли он мне когда-нибудь? Вероятно, если я перестану быть редкостным дебилом, коим сейчас являюсь.
— Я позвоню позже, мне нужно работать, — он отключает телефон. Потягивается и, сделав все необходимое для начала работы, выжидающе смотрит на меня.
— Что? — приподнимаю бровь.
— Полный рост? Сидя? Стоя? Анфас? Профиль? — перечисляет, глядя словно сквозь меня. Задевает.
— Прошлые картины ты рисовал, как хотел.
— Потому что я хотел их рисовать, — пожимает плечами.
— А сейчас не хочешь? — спрашиваю холодно. А внутри вулкан. Буря. Торнадо. Тайфун. Он не хочет рисовать меня!!! Не хочет… Почему же мне настолько неприятно от этого? Кажется, все вполне логично — я заставляю, а когда заставляешь заниматься даже любимым делом, вряд ли кому-то это понравится.
— Не хочу, но буду. Повторю вопрос: как вы хотите, чтобы я вас изобразил?
— Хватит выкать… — смягчаю тон.
— Ну что вы, я ведь просто ваш, хм… раб, а к хозяевам обычно на «Вы» обращаются.
Я не знаю, что ответить. Тупик. Если скажу, что это все был тупой блеф — он уйдет и, возможно, навсегда, а допустить подобное я не готов, пока не готов… или же вообще не буду готов. Продолжать изображать ублюдка тоже не хочу, я ведь не такой… И я хочу его улыбку, искреннюю, теплую… мне. Что же делать? Как же сложно…
Сажусь к нему боком, беру любимую гитару и расслабляюсь. Пусть рисует, что хочет… пусть просто, блять, рисует и будет рядом, даже насильно.
Перебираю пальцами натянутые струны. Спокойную тихую мелодию. Мою собственную, одинокую. Ее никто не слышал, кроме меня, ну а теперь и его. Он ведь не понимает, как много для меня это значит, зато я знаю, что совершил поступок, достойный похвалы. Быть может потом, когда-нибудь, он это узнает и оценит.
Чувствую его взгляд. Только он не такой, каким был позавчера. Нет интереса, огня. Он будто робот. Умелые движения изящной кисти, тихий скрежет грифеля по бумаге. Делает набросок…
Делал. Около часа. Периодически глядя на меня, но все же словно сквозь. Неприятно…
Закуриваю. А он за этот час не курил еще ни разу. Видно ведь, что хочет, узнаю нервные симптомы по себе.
— Курить можно, пепельница на окне стоит вторая.
Хмурится и продолжает. Глаза мутные. Взгляд незаинтересованный. Руки чуть подрагивают. Он устал… Это заметно, но остановить его — значит отпустить. А это выше меня...
Проходит еще полчаса, он буквально чахнет на моих глазах. И не курит. Мне бы радоваться, да вот не весело совсем. Курение, конечно, зло, но в одночасье бросать даже вредно.
— Не куришь?
— Нет.
Опять эмоций ноль. Знаете, как лимон выжатый, одна лишь кожица. Может, он заболел?
— Почему?
— Сигареты забыл.
Ну, пизде-е-ец…
— А попросить? – вырывается. Я ошалело смотрю на Женю. Да что с ним не так? Неужели сигарету попросить — это слишком для него? Гордыня-матушка? Принципиален настолько?
Я удостоен взгляда, о, бог ты мой, сейчас рыдать, блять, буду от радости. Злюсь. Сильно. Дико. Смотрю в упор. Подхожу к нему, протягиваю наполовину скуренную сигарету. Бери… Ну же... Пожалуйста. Немая мольба...
Краткий контакт наших глаз. Его, такие потускневшие, и мои, жутко злые. Как же хотелось сейчас, стоя так близко, стереть кончиками пальцев синяки под его глазами, словно ластиком. Разгладить уставшие морщинки. Заправить выбившиеся пряди за ухо. Но я стою и просто смотрю, трус.
— А целой нет?
— Нет, — с издевкой отвечаю. И почему из моего рта только дерьмо выливается вместо настоящих эмоций? Я думаю одно, а говорю противоположное. Напрягает уже даже меня.
— Какая жертва, вы готовы отдать мне последние полсигареты? — ехидство неприкрытое. Вот сученок…
— Как хочешь.
Затягиваюсь. Глубоко, с наслаждением. Выпускаю струйку дыма в его лицо. Злорадно…
Всего за доли секунд синева его глаз темнеет. Эмоции в чистом виде, настоящие, неподдельные вспыхивают. Только одно, но… это злоба и раздражение вместо тепла, которого я так хочу. Протягиваю снова, не берет, отворачивается. Черт с ним. Не хочет — не надо.
Сажусь обратно. Докуриваю, глядя в одну точку. Впадаю в прострацию. Выпадаю из реальности. Со мной порой бывает такое. Могу задумчиво сидеть несколько часов.
 
— Кофе можно? Иначе я отрублюсь сию же секунду, — привлекает мое внимание, зевает, прикрыв рот рукой. Смотрит своими красивыми сонными глазами, беззащитный.
Милый. Нежный… Такому, думаете, можно отказать? Нет, нельзя.
====== Глава 13. ======
POV Женя
— Какой? — обычный вроде вопрос, а я, как идиот, туплю.
— Эм… две ложки кофе, одна ложка сахара, — немного неудобно стало. Он может отказать, я ведь тут на птичьих правах. Однако он встает и идет на кухню. Молча, спокойно.
Подхожу к окну, открываю плотные шторы и охаю под нос от открывшегося вида. Мало того, что окно от потолка до пола, так еще и выходит оно на водохранилище. Безумно красиво. И я бы насладился всей этой красотой в полной мере, если бы не хотел спать, есть и курить. И что больше из этих трех вещей — я не знаю.
Прислонившись головой к стенке, смотрю на тихую мирную картину природы.
Погружаюсь куда-то глубоко. Сплю с открытыми глазами. Расслабленный. Уставший.
— Твой кофе, — глубокий приятный голос близ моего уха. Аромат кофе и сигарет, вперемешку с его парфюмом взрывают мой мозг. Так от восторга и задохнуться можно. Уникальный, ахуенный коктейль запахов, я вам скажу. М-м…
Беру кружку, что маячит передо мной. Втягиваю пар, исходящий от нее. Отпиваю обжигающую жидкость. Горько. Терпко.
Он стоит за моей спиной, так близко… Если обернусь, я, вероятно, уткнусь прямо в него, но нельзя. Пью, глядя в окно. Молча. Понимаю, что кофе вряд ли поможет мне, спать я хочу невыносимо, держась из последних сил.
Струйка дыма по правую сторону от меня навязчиво дразнит. Дышу дымом, терплю. Просить не буду, ну уж нет. А он и не предлагает. Ублюдок.
Скосив глаза, наблюдаю за ним. У себя дома он другой. Совершенно другой. Он кажется взрослее, серьезнее и мягче. Смотрю, осознавая, что теряю голову, что мое помешательство усугубилось, теперь, даже если он исчезнет, я не забуду его очень долго, если вообще смогу забыть. Врезался в мозг, как таран, заполнил собой все внутри и сидит, как вирус, как паразит, не выдворить, не излечить…
Полные губы, словно целуя, выпускают из плена белый фильтр сигареты. Длинные, тонкие пальцы сжимают, мягко, казалось бы, вообще невесомо. Он красиво курит. Сексуально. Но это не будит во мне звериную похоть или навязчивое горячее желание. Мне просто приятно на это смотреть. Я привык любить глазами. Любить мелочи, на которые остальные не обратят внимание.
Его профиль безупречен, я говорил это? Взгляд уверенный, сосредоточенный.
Струйка дыма из узкого колечка губ. Он, ничего особенного не делая, привлекает к себе внимание. И я жадно скольжу глазами по его подбородку. Кадык, небольшой, острый. Красивая шея, не слишком тонкая. Ключицы изящны, при всем том, что он невероятно мужественен. Я не назову его мальчишкой… Даже парнем, он скорее молодой мужчина. Не то, что я.
Он идеален. Вот так глупо. Банально. И тупо… идеален.
Яркая черная бровь задиристо приподнимается. Глаза цвета горького шоколада вопросительно смотрят. Да знаю я, что попался на своем лицезрении… Но не скажу же я это прямо в лицо.
Молчи, только молчи, умоляю… Не прерывая контакта, тянусь к его сигарете, которая зажата губами. Забираю ее. Нагло. Касаясь кончиками пальцев его нижней губы. Мимолетно. Дразняще. Но я чертовски сильно этого хотел. И мне правда уже плевать на то, что будет дальше.
Я ожидал упрека. Насмешки. Издевки. Злости. Недовольства или агрессии. Но нет, я снова ошибся. Он просто смотрит. Изучающе. Обличающе. С каплей удивления на самом дне его глаз.
Губы так и остались чуть-чуть приоткрыты. Будто он и не заметил, что сигарета отсутствует. Затягиваюсь с нескрываемым наслаждением. Чувствуя ментол на кончике фильтра. Он не пил кофе, зато жевал жвачку. Забавно. Ради меня варил? Выдыхаю, медленно. Точнее просто приоткрываю рот, и сизый дым сам вылетает рваными клочьями, удушливый. Странно то, что я не чувствую себя чужим, стоя в его комнате, ремонт которой явно стоит больше, чем вся моя квартира. Мне уютно. Комфортно. Только смущает хозяин…