Поэты 1790–1810-х годов
Часть 55 из 165 Информация о книге
21Нумер третий: на лежанкеИстый Г<линк>а восседит;Перед, ним дух русский в склянкеНеоткупорен стоит.«Книга Кормчая» отверста,А уста отворены,Сложены десной два перста,Очи вверх устремлены.22«О Расин! откуда слава?Я тебя, дружка, поймал:Из российского „Стоглава“„Федру“ ты свою украл.Чувств возвышенных сиянье,Выражений красота,В „Андромахе“ — подражанье„Погребению кота“».23«Ты ль, Хлыстов? — к нему вошедши,Вскрикнул я. — Тебе ль здесь быть?Ты дурак, не сумасшедший,Не с чего тебе сходить!»— «В Буало я смысл добавил,Лафонтена я убил,А Расина переправил!» —Быстро он проговорил.24И читать мне начал оду…Я искусно ускользнулОт мучителя; но в водуПрямо из огня юркнул.Здесь старик, с лицом печальным,Букв славянских красоту —Мажет золотом сусальнымПресловутую фиту.25И на мебели повсюдуКоронованное кси,Староверских книжек грудуИ в окладе ик и пси,Том, в сафьян переплетенный,Тредьяковского стиховЯ увидел, изумленный, —И узнал, что то Ш<ишк>ов.26Вот Сладковский. Восклицает:«Се, се россы! Се сам Петр!Се со всех сторон зияетМолния из тучных недр!И чрез Ворсклу, при преправе,Градов на суше творецС драгостью пошел ко славе,А поэме сей — конец!»27Вот Ж<уковск>ий! — В саван длинныйСкутан, лапочки крестом,Ноги вытянувши чинно,Черта дразнит языком.Видеть ведьму вображает:То глазком ей подмигнет,То кадит и отпевает,И трезвонит и ревет.28Вот Картузов! — Он зубамиБюст грызет Карамзина;Пена с уст течет ручьями,Кровью грудь обагрена!И напрасно мрамор гложет,Только время тратит в том, —Он вредить ему не можетНи зубами, ни пером!29Но С<таневи>ч, в отдаленьиУсмотрев, что это я,Возопил в остервененьи:«Мир! Потомство! за меняЗлому критику отмстите,Мой из бронзы вылив лик,Монумент соорудите:Я велик, велик, велик!»30Чудо! — Под окном на веткеКрошка Б<атюшк>ов виситВ светлой проволочной клетке;В баночку с водой глядит,И поет он сладкогласно:«Тих, спокоен сверху вид,Но спустись на дно — ужасныйКрокодил на нем лежит».31Вот И<змайл>ов! — Автор басен,Рассуждений, эпиграмм,Он пищит мне: «Я согласен,Я писатель не для дам.Мой предмет — носы с прыщами,Ходим с музою в трактирВодку пить, есть лук с сельдями —Мир квартальных есть мой мир».32Вот Плуто́в — нахал в натуре,Из чужих лоскутьев сшит.Он — цыган в литературе,А в торговле книжной — жид.Вспоминая о прошедшем,Я дивился лишь тому,Что зачем он в сумасшедшем,Не в смирительном дому?33Тут кто? — «Плу́това собакаЗабежала вместе с ним».Так, Флюгарин-забиякаС рыльцем мосичьим своим,С саблей в петле… «А французскойКрест ужель надеть забыл?Ведь его ты кровью русскойИ предательством купил!»34«Что ж он делает здесь?» — Лает,Брызжет пеною с брылей,Мечется, рычит, кусаетИ домашних, и друзей.— «Да на чем он стал помешан?»— Совесть ум свихнула в нем:Всё боится быть повешенИли высечен кнутом!35Вот в передней раб-писатель,К<арази>н-хамелеон!Филантроп, законодатель.Взглянем: что марает он?Песнь свободе, деспотизму,Брань и лесть властям земным,Гимн хвалебный атеизмуИ акафист всем святым.