Пигалица (СИ)

- Съ@бался отсюда.
Послушный, один миг, и от него остается только запах духов.
- Где Матвей? – глядя с подозрением, спрашивает Элька.
- Я за него.
Выдергиваю из ее рук ручку чемодана и разворачиваюсь в сторону стоянки.
- Постой, Денис!
Иду, не сбавляя шага, и слышу, как она торопливо бежит за мной.
- Мотя сказал, что сам меня встретит.
- Он должен был предупредить тебя.
Как по волшебству, телефон в ее руке начинает звонить. Она принимает вызов и, хмурясь, слушает, что ей говорят на том конце провода. Отключается и догоняет меня.
- Он сказал, ты как раз мимо проезжал.
- Ага. Только не ори на него, он сейчас реально занят.
- А чего мне орать?.. Ждала одного брата, приехал другой. Какая разница?
Язва.
Остановившись у своей тачки, щелкаю сигналкой и жду, когда багажник откроется автоматически.
Не ожидала?
Скосив взгляд, наблюдаю за ее реакцией, и она не заставляет себя ждать. Глаза вспыхивают восторгом, а рот непроизвольно открывается.
Лучше бы она на мое появление так среагировала.
Снимает с плеча рюкзак и, заметив, что я на нее смотрю, захлопывает рот.
А где «Вау, Денчик! Дай прокатиться!»?..
Выросла, что ли? Или ее там каждый день на BMW X6 катали?
Подавив взрыв ярости, киваю на тачку.
- Садись, чего встала?
Поджимает губы и, взмахнув гривой, лезет на переднее сидение. Я делаю два полных вдоха и сажусь за руль.
Молчит. Вижу, как шныряет глазами по приборной доске, осматривает кожаную обивку, но вопросов не задает. Гордая стала.
- Нравится? – спрашиваю тихо.
Еще раз демонстративно обводит взглядом салон и пожимает плечами.
- Нормально.
Нормально, бл@ть?!
- 3 или 4,4?
- Обижаешь, - хмыкаю я, - четыре с половиной.
- 530 кобыл?..
Прячу довольную улыбку. Узнаю свою Пигалицу.
- Да. Восьмиступая коробка.
- Круто, че… Поздравляю.
На этом она замолкает и утыкается в свой телефон. А я не могу игнорировать укол разочарования. Мне ее не хватает, хочу, чтобы болтала как раньше без остановки, сыпала своими говношутками.
- Хочешь прокатиться? – произношу как бы между прочим.
Ну – ка, попробуй отказаться.
- Ты рассудком повредился или такая хреновая тачка, что тебе ее совсем не жалко? – закидывает ногу на ногу и тарабанит пальцами по бронзового цвета коленке, - а, подожди… ты застраховал ее на астрономическую сумму, и как только я сяду за руль, заявишь об угоне?
Меня кроет. Рискуя въехать в зад впереди едущей Волги, пялюсь на ее ноги.
- Или ты решил убить двух зайцев и подрежешь тормозной трос, - продолжает размышлять, - и от Эли – дурочки избавишься, и страховку получишь…
- И как я жил без твоего искрометного юмора…
- … а на вырученные деньги купишь Крузак, как у Моти…
- Тебе че, Бэха не нравится?
- Много понтов, а Крузак все равно круче.
Деланно усмехнувшись, возвращаю взгляд к дороге. Уязвило. Думал, от восторга обсикает сидение, а она меня понторезом назвала.
Изменилась Элька. Раньше все, что со мной связано было, лучшим считалось. Тачка, марка сигарет, что я курю, кофе, музыка, которую слушаю.
Ладно. Так оно правильно. Сам же хотел, чтобы повзрослела, ума набралась, перестала навязываться. Объектом своей влюбленности кого-нибудь другого выбрала.
- Где твой парень? В чемодане едет?
Я помню, как на Днюхе Мота она сказала, что будет с ним Новый год отмечать. И, сука, испортила Новый год мне! Под бой курантов я не желания загадывал, а думал, чем Малая в данный момент занимается со своим парнем. Целуется или поздравляет его по-взрослому…
- Мы расстались… - проговаривает глухо.
Посочувствовать бы, а не получается. На душе от ее слов как-то светлеет. Знаю, кто там к ней клинья подбивал. Зверь, сука. Нахрен ей такой не нужен.
Мот не знает. Узнал бы – не одобрил.
- Расстроилась?
- Расставания это всегда неприятно, - выглядит искренней.
С силой втягиваю воздух. Любила она его, что ли?
Так, все… надо завязывать.
- Мот сказал тебя к нему домой отвезти.
- Валяй.
Доезжаю до адреса и выхожу, чтобы вытащить сумки из багажника. Элька, поглядывая на высотку, топчется рядом.
 
- А как мы в квартиру попадем? Или у тебя, как у его духовника, есть ключи?
Из глотки просится привычное «за@бала», но я молчу, потому что, как наркоман упиваюсь ее голосом и противным характером. Скучно без нее жилось.
- У консьержа возьмем.
- Консьержа?! Да вы тут с жиру беситесь! Может, у него еще и домработница имеется? И кухарка?..
- Не в курсе… - молчу, что у самого квартира в соседнем подъезде. Опять скажет, что понтуюсь.
Закидываю ее рюкзачок себе на плечо и вытаскиваю чемодан.
- Пойдем.
Веду ее через холл к лифту и слышу за спиной.
- Здравствуйте, меня зовут Эльвира.
Бл@ть... Чудо в перьях.
Терпеливо жду, когда она познакомиться с охреневших консьержем и вызываю лифт.
- Так что, - спрашиваю, когда заходим в кабину, - моя Бэха недостойна твоей царственной задницы?
- Даже не знаю, - тянет с сомнением, - может, на следующей неделе… или никогда…
Стерва мелкая. Кровососка.
Чувствую, пи@дец мне. Закончилась спокойная жизнь.
  
Глава 13.1
 
Закрыв дверь за Деном, приваливаюсь спиной к стене. Все-таки обидно, что Матвей не встретил меня в Аэропорту. Но, если бы вместо Тюменцева приехал, к примеру, Артем, было бы чуточку обиднее.
Не чужой ведь человек, а если учесть в каком ракурсе он меня видел, самый близкий.
Зажмурившись, встряхиваю головой в попытке избавиться от наваждения. Не получилось сдержаться – хлебнула-таки яду.
Ничего не изменилось, люблю до сих пор засранца.
С этой нерадостной мыслью иду исследовать новую территорию после ремонта. В прошлый мой приезд здесь только голые стены были. Пересекаю совсем не тесную прихожую, с отделкой в серых тонах и останавливаюсь на пороге кухни – студии.
Неприлично присвистнув, прохожу вглубь помещения.
Хренасе!
Пока я гранит науки грызла, братишка либо публичный дом открыл, либо банк грабанул. Потому что… на какие шиши?!
Ультрасовременная мебель с островком посередине и вытяжкой над ним, куча функциональных площадей, холодильник, больше напоминающий мой плательный шкаф и глянцевая варочная поверхность с панелью управления, как у Боинга 777.
Он всем этим пользуется?!
Начинаю открывать бесчисленные дверцы и мысленно усмехаюсь. Две абсолютно новые на вид кастрюли и одна сковорода. Из продуктов пачка печенья и коробка овсяной каши. Не густо, значит, питается не дома.
Что там у нас дальше?..
Развернувшись, иду в сторону гостиной. Недурно. Темно-серый угловой диван, на стене монитор размером с ковер, стереосистема, а по боковой стене встроенный электрокамин.
Позже надо разобраться, как все это работает, а то ведь Матвей этим вряд ли пользуется.
Выйдя из гостиной, захожу в спальню.
Прикольненько. Преобладание черного и белого с ярко-красным акцентом в виде абстрактной картины. Широкая кровать, кресло из черной кожи и встроенный шкаф. И не единого следа присутствия женщины.
Ну, или Мотя тщательно готовился к моему приезду.
Слышится звук открываемой двери, и я подрываюсь с места.
- Матюшка-а-а!!! – с разбегу запрыгиваю на брата, отчего он от неожиданности едва не заваливается назад.
- А… Специалистка молодая приехала, - смеется он.
- Соскучилась… - пищу жалобно.
Целую колючие щеки и сжимаю шею до хруста. Он даже не возмущается, знает, что не слезу, пока всего не зацелую. Покорно подставляет лицо, а затем аккуратно ставит на пол.
- Все проверила?
- Еще нет… подарка своего не нашла.
- Под кроватью смотрела?
- Шутка года! – щелкаю его по носу, - потом покажешь, да?
- Потом, давай поесть закажем чего-нибудь. Голодная?
- Может, сходим куда-нибудь? А завтра я тебе кастрюлю борща наварю. Хочешь?