Окно напротив

- Донских.



- Что? – выдавила я не своим голосом. Внутри все заклокотало. Сознание будто выбросили вниз без парашюта. – Кто?!



- Да. Это правда.



Я почувствовала, как моя челюсть отвисла до пола.



- Я сама его видела.



- Где?!



- В гостиной.



Мне вдруг стало так страшно. Не знаю, чего мне хотелось больше, увидеть его или незаметно исчезнуть с этого праздника. Я вскочила. Машка тут же встала и схватила меня за рукав.



- Тихо-тихо, выдохни! – Она погладила меня по плечу. – Ты побелела, мне аж страшно сделалось.



- Я не хочу! Не хочу его видеть!



- Брось, - подруга заглянула мне в глаза. – Марьяна, успокойся. Сейчас мы вернемся и будем делать вид, что ничего не происходит. Ты встретишься с ним взглядом, поздороваешься. В этом нет ничего страшного. У всех есть бывшие. Кивнешь в знак приветствия и отвернешься.



- Он не просто бывший.



- Просто.



- Не могу.



- А вдруг, его вообще там нет? Ушел уже, наверное.



Весь мир потемнел. Мне стало хуже от одного только предположения, что он мог уйти. Значит, непременно нужно увидеть его. Если не поговорить, то просто взглянуть в глаза.



- Там Костя…



Подруга вытянула ноги.



- И что?




- Он увидит меня с ним.



- Ау, - Мурзя легонько потрясла меня, - Сергеев, вообще-то, твой парень. Жених! А этот тип кто? Он тебя бросил и забыл.



Я опустила голову.



- А я не лучше.



- Да прекрати.



Минута прошла в тишине. Мы просто смотрели себе под ноги.



- Я должна была все выяснить, дождаться.



- Нет, не стоит себя винить. – Она обняла меня, прижала к себе и тут же отстранилась. – Даже не думай заныть, мы возвращаемся в гостиную, чтобы показать, кого он потерял! Выше нос! Расправь платье! Ты – красотка!



Машка отпустила мои руки и направилась в сторону двери.



- Плохая идея. Очень плохая идея, - медленно двигаясь за ней к выходу, простонала я.



Мы обошли девчонок, вышли в коридор и направились в гостиную. По дороге я перехватила бокал шампанского и выпила так быстро, словно боялась, что его отберут. Ноги не слушались. Мне хотелось оказаться сейчас, где угодно, только не в этом самом месте.



Музыка, прежде взрывавшая мой мозг, сейчас просто накрыла покрывалом тишины. Я шла. Шаг за шагом. Прячась за Машкину спину и боясь поднять глаза.



Течение спокойное, волны скребут о берег, деревья едва заметно колышет легкий ветерок. Перед глазами тот самый обрыв. Рисунок из йода на моей коленке. Рев мотоцикла. Запах ромашек и зеленой травы после дождя. И солнышко, которое ласкает мою бледную кожу.



Нет, не думай о нем.



Звук голосов нарастал. Я опустила голову ниже, мечтая стать невидимкой. Мы прошли сквозь толпу, касаясь плечами то одних незнакомых людей, то других. Мурзя по-прежнему шла впереди.



- Знаешь, почему я использую скальпель? – вдруг донесся до меня спасительный голос Сергеева. – Потому что пистолет – это слишком быстро. Не успеваешь получить удовольствие.



Раздался дружный мужской хохот.



Я выдохнула и бросилась в ту сторону, откуда услышала его. Обогнула стойку бара, растолкала мирно беседующих девиц с бокалами в руках, и, увидев, наконец, маячившую в группе людей голубую рубашку Сергеева врезалась в нее с разбегу. Кажется, шампанское успело ударить в голову.



- Э-эй, ты чего, - оборачиваясь, рассмеялся он и обнял меня за талию.