О чём молчали города. Мистические истории

Он чудесно играл, этот загадочный незнакомый парнишка. Так что душа рвалась куда-то ввысь. Потом, позже, Поля слышала слово «воспарила» – и это было именно то самое чувство. Её душа воспарила, никак не меньше. Даже голова закружилась. Но страшно не было ни капли: было волшебно.
Вот только надо бежать скорее, столько дел.
– Пока, – прошептала она одними губами, не прерывая его, и помчалась вперед, сопровождаемая мелодией.
Мучительно хотелось обернуться и хоть ещё один раз увидеть его тонкую фигуру под сенью деревьев. Но с какой бы стати ей оборачиваться? Ещё подумает невесть что.
Дома её Алёшка ждет. Свадьба не за горами. Мама, тайком от дочери, уже начала собирать в сундучок её приданое.
Полина Петровна едва помнила, что случилось потом. Припоминала смутно, что всё благополучно завершилось, и Маня через несколько дней была здорова, и Алёшка скоро сватов заслал. И жизнь завертелась быстро-быстро, так что уже и дни невозможно было отличить один от другого.
Одно только Полине Петровне было непонятно: куда же делась музыка? В какой момент мир вдруг замолчал? Задумалась и ахнула: это ведь всё он, цыган проклятый, забрал её дар. Выманил флейтой. Всю душу вытянуть не смог, так хоть часть её оторвал. И как она тогда не спохватилась? Как могла не понять?
И Полина Петровна вдруг тихо и безнадёжно разрыдалась, прижимая руки к груди. «Верните мне, верните…» – крутилось в голове. И сама не до конца понимала, о чём просит и кого.
Пожилая вахтёрша не думала, что кто-то может увидеть её в этот момент: коридоры были пусты, а девушки стояли далеко и смотрели в другую сторону.
– Не плачь, – сказал тихий голос, и Полина Петровна подняла голову.
Он совсем не изменился за все эти годы, только теперь казался ей совсем юным. Волосы всё так же черны, а в руке флейта. Они смотрели друг на друга и молчали. Первым заговорил флейтист.
– Ты снова меня видишь, – сказал он.
– Глаза твои бесстыжие! – воскликнула Полина Петровна. Она почему-то совсем не удивилась его появлению, словно так и должно было быть. – Явился, не запылился. Ворюга!
Брови незваного гостя взлетели вверх.
– Я?
– А кто же! Не знаю, кто ты, но дар мой ты у меня украл. Тогда, на поляне. Или не помнишь? Я вот всё вспомнила!
Он не оправдывался, молчал, разглядывал её.
По коридору прошла Рита, едва не врезалась во флейтиста и только в последнюю минуту свернула к стене, словно что-то почувствовала. Она его явно не замечала и, кажется, пришла посмотреть на Полину Петровну, которая, обычно такая доброжелательная, ругалась сейчас на кого-то. Рита заглянула в пустую аудиторию, словно та и была целью, и вернулась к подругам.
Полина Петровна проводила её взглядом. Рита не видела флейтиста, вот так-так…
– Я тебе мелодию одну задолжал, – тихо сказал он, перебивая её мысли. – Ты недослушала в прошлый раз.
Она вдруг испугалась.
– Сегодня? Сейчас?
И почему так потяжелело в груди, словно камень положили?
– Не отказывайся. Это мой подарок. Я не всем его готов предложить.
И почему голос его как шелест травы, как шорох листьев в темноте?
– А я ведь знаю… Знаю, чего ты хочешь. Ещё тогда, когда я девушкой была, ты стариков на тот свет спроваживал. И по мою душу пришел, значит… Не достал в прошлый раз.
Полина Петровна знала, что сейчас произойдёт. Он приложит флейту к губам, и мелодия заставит душу задрожать от восторга. Она поднимется так высоко, что старое немощное тело не удержит её больше.
Хотя, если уж выбирать, разве не это лучший способ закончить свою земную жизнь? Действительно подарок…
Рита выглянула в коридор, а вслед за ней её подруги. Теперь, наверное, удивлялись тому, что стало так тихо. Улыбнулись Полине Петровне и снова спрятались.
– Они тебя не видят… Почему они тебя не видят? Кто ты такой вообще?
– А разве это важно? Предположим, я Дух Музыки и когда-то у меня было много имен…
По лицу его скользнула улыбка.
– Или, предположим, я талантливый музыкант, который умер молодым, не успев ещё ничего совершить в этом мире, и все несыгранные мелодии, что умерли вместе со мной, не дают мне покоя. Предположим, я был похоронен здесь когда-то давно, когда на месте музыкального училища располагалось кладбище. Предположим, кладбище уничтожили, а останки мертвых перезахоронили за городом, в лесу. И там в ясные лунные ночи я продолжал играть для всех, кто мог услышать. Вот только слышали меня очень немногие. Старики, чьё время почти истекло. Я знал, что делаю их дорогу легкой, и находил в этом утешение. А молодые, полные сил, музыки не слышали, только свист и шорох. Но однажды пришла ты… Ты сама не понимала, каким даром обладаешь. Но печальнее всего то, что он был тебе совсем не нужен.
 
– Поэтому ты его забрал?
Флейтист покачал головой, то ли отрицая, то ли сожалея, и вместо ответа приложил флейту к губам.
И с первыми же нотами Полина Петровна почувствовала, как её подхватил невидимый, но мощный поток, который удерживал её и нёс всё дальше и дальше. «Это всё? Всё? Неужели всё?» Она ждала, что сейчас увидит яркий свет, так ведь, кажется, говорят.
Но вместо этого оказалась вдруг в лесу, на поляне, залитой лунным сиянием. Он стоял за её спиной и играл самую прекрасную на свете мелодию, но Поля торопилась и не стала дослушивать.
Все события того вечера и последующих дней вдруг обрели объём и краски, Полина Петровна словно заново проживала их. Ах да, вся жизнь и должна была пролететь у неё перед глазами, так и положено.
Свадьба. Алёшка держит её за руку и смотрит лучистыми глазами. И музыка вокруг, столько музыки. Музыканты играют? Да нет, это мир всё так же волшебно звучит для неё. Странно, она думала, что потеряла свой дар в лесу. Её первенец делает первые шаги, смеётся, и в голосе его звенят колокольчики – такая легкая и светлая мелодия. По ночам их дом укрывает ночь и гулко поёт о невидимых мирах, а утром восходит солнце и играет на свирели.
Но постепенно жизнь как-то выцветает, стирается. Молодость переходит в зрелость. Дети растут. Работа, заботы, круговерть дел. Музыка всё ещё звучит иногда, но всё реже, всё тише. Полина и не вспоминает о ней, мало ли что ей там чудилось в юности. Кто-то стихи пишет, кто-то вот мелодии слышит. Ерунда, глупость… Жизнь настоящая – вот она. Когда бы всё успеть, столько хлопот.
А потом приходит тишина. Наползает на уши, как шерстяная шапка, гасит постепенно все звуки, и вместе с ними всю радость. Нет, Полина Петровна отлично слышит голоса людей, шум на улицах, гудки машин, но она больше не слышит музыки.
И вдруг так нестерпимо, так невозможно больно защемило в груди. И винить некого – сама, сама, всё сама. Не он забрал, а она не сберегла, растрясла, выкинула за ненужностью то, что и было самым важным. А сейчас уже поздно, поздно…
Последняя пронзительная нота прошила её сердце насквозь, как игла.
Но Полина Петровна вдруг с удивлением осознала, что по-прежнему сидит за столом, и даже дышится ей будто бы легче, чем раньше. Встрепенулась, оглядываясь: неужели приснилось?
Но тут же поймала на себе взгляд тёмных, как осколки ночного неба, глаз. Он улыбнулся своей скользящей улыбкой.
– Никогда не поздно.
Полина Петровна шла домой по свежему, только что выпавшему, хрустящему белому снегу и улыбалась. И слушала музыку.
Информация об авторах 
9 из 13 авторов нынешнего сборника в 2017 году приняли участие также в создании сборника мистических историй «Девочка, которой не было». Прочитать ознакомительный фрагмент и приобрести книгу в электронном или печатном виде можно тут:
 https://ridero.ru/books/devochka_kotoroi_ne_bylo/
Дарья Корж, автор рассказа «Следующая станция» 
Журналист, писатель. Окончила МГИМО, получила юридическое образование. Много путешествует, три года прожила в Камбодже. Автор детской повести «Тайна Шоколдуньи» и фантастических рассказов, опубликованных в литературной периодике.