Так не бывает (СИ)
— Отработаешь полную его стоимость.
На этот успеваю словить свою многострадальную челюсть. Это сколько мне придётся пахать за какой-то грёбаный диван?!
— Ничего я не буду отрабатывать! — Камикадзе и не думает сваливать восвояси.
— Ты в этом уверена? — Ян опасно усмехается.
— Купишь новый! Чего тебе стоит? Денег-то, поди, полно…
Пиздец мне, потому что Ян решительно сокращает расстояние между нами, хватает меня за шкирку, как нагадившего по всем углам этой огромной квартиры щенка (хотя реальность от этого не далека) и тащит в коридор. Выпихивает в прихожую, до боли сжимает моё плечо и шипит почти на ухо:
— Отработаешь как миленькая, а будешь противиться, только себе хуже сделаешь, — затем меня грубо толкают вперёд. — Одевайся.
— Слушай, может, хватит… — хочу было возразить, но тут же затыкаюсь и начинаю быстро собираться. А теперь-то куда? И который сейчас час? От всех этих непоняток и неопределенности я начинаю злиться. Голова болит, меня всё ещё мутит. Ну, на кой чёрт, скажите мне, я столько выпила?!
Через пару минут мы на парковке. Этот тип так быстро передвигается, что я едва успеваю сесть в машину, когда он уже трогается с пронзительным визгом умирающей на бетонном полу резины. Быстро пристегиваю ремень безопасности.
Больной придурок!
Такая бешеная статистика смертности на дорогах, а, один хрен, никто ничему не учится. Вот и этот гонит как ненормальный. Кажется, что ещё мгновение, и мы врежемся в стену прямо на подземной стоянке, которая почему-то вдруг кажется очень маленькой. К моему огромному облегчению самые страшные мысли не сбываются. Ян профессионально выворачивает руль, затем не менее профессионально выравнивает авто. Ведёт так, словно был рожден для бешеной езды. «Мерседес» будто его естественное продолжение, беспрекословно подчиняется уверенным движениям своего владельца. Когда покидаем территорию парковки, понимаю, что уже поздняя ночь. На улицах почти никого нет. Машина вылетает на проезжую часть, едва успевают открыться кованые ворота.
«Шумахер», твою мать!
Вцепляюсь мертвой хваткой в ручку двери, ещё чуть-чуть и я точно её оторву. Однако в большей степени меня беспокоит мой ещё не пришедший в себя желудок и раскалывающаяся голова. Кажется, будто внутри неё сидит маленькая зловредная обезьянка и долбит друг об друга свои чёртовы металлические тарелки. Меня снова мутит. Еле сдерживаю рвотный позыв.
Ещё некоторое время шайтан-машина этого демонического отродья несётся вперёд так, будто действительно вознамерилась поджечь под своими колёсами асфальт и открыть врата в ад, но затем парень таки сбрасывает скорость до приемлемой на этом участке дороги.
Чуть расслабляюсь, однако рано…
— Ты же знаешь, что я могу сделать с твоими друзьями, — ровно произносит Ян, не отрываясь от дороги. Теперь он не кажется таким раздражённым, лишь резво пульсирующая венка на его шее говорит об обратном.
Перевожу на него взгляд, затем опускаю глаза. Молчу.
— Вчера я так и не получил от тебя ответа. Так что ты решила?
Сжимаю кулаки, хмурюсь. А мне казалось, лишь тот факт, что поехала с ним вчера уже сказал о многом. Я ведь согласилась, но безмолвного повиновения ему, видимо, недостаточно.
— Я всё поняла… — произношу тихо, глядя на свои крепко сжатые кулаки.
— Что ты поняла?
— Теперь я… я… — язык просто не поворачивается произнести это вслух. Это унизительно! — Я…
Нет, не могу!
Меня пробирает мощной волной внутреннего холода, машина резко выруливает на тротуар, останавливается с уже знакомым коротким визгом автомобильной резины. Ян поворачивается ко мне, больно хватает за подбородок, дёргает вверх и поворачивает моё лицо так, чтобы я смотрела ему в глаза. Чёрт, кажется, я теперь всю жизнь буду ненавидеть эти глаза…
— Что ты решила? — сегодня он какой-то слишком нервный. Должно быть из-за прожжённого дивана и того что я устроила в его квартире.
Смотрю в эти бездушные осколки льда и не смею двинуться. Я ведь могу сказать «нет» и просто уйти. Могу, конечно, но понимаю, что мне не хватит духу сделать этого.
— Я… — сглатываю горькую слюну. — Я согласна на твои условия… — получается какой-то очень тихий шёпот.
— Не слышу! Громче!
— Я согласна! — ору.
— Что за чушь? Ты не у алтаря, — парень морщится (должно быть, от меня здорово несёт перегаром), но не отстраняется. — На что ты согласна?
Сука, да он всю душу вывернет…
— Согласна на твои условия. — По телу пробегаю неприятные мурашки. Я сумасшедшая… Что я несу?! — Только не трогай Лёньку и Риту.
Видимо, ответ его устраивает, потому что Ян грубо отталкивает меня, заводит двигатель и едет дальше, а я вжимаюсь в боковую дверь. В какой-то момент даже хочется открыть её и выпрыгнуть из машины. Только вот это ничего не изменит. Он таки добился своего.
— Будешь себя хорошо вести, и с ними ничего не случится, — монотонно резюмирует Ян.
Я зачем-то киваю. Не смотрю на него.
— Куда мы едем?
Он криво усмехается:
— Увидишь.
* * * *
Что я там говорила про роскошную квартиру Яна? Беру свои слова обратно, ибо то, что я вижу, когда мы оказывается в частном пригородном районе, мягко говоря, не из моей реальности! Я словно в кино попадаю, даже не зная радоваться мне данному обстоятельству или всё-таки плакать. Сплошь и всюду огромные… Нет. Просто нереально(!) огромные и шикарные особняки. Этакие виллы миллионеров и сильных мира сего. Одна роскошнее другой. Выглядывают из-за высоких разнообразных заборов, словно соревнуясь в дороговизне. Отмечаю наличие хорошей системы безопасности — просто так на территорию не попадёшь, на подъезде специальный пропускной пункт, да и пока едем, замечаю несколько дядечек в чёрных одеждах, прогуливающихся по периметру с каменными лицами. Явно не местные жители.
Когда пересекаем нереальной красоты кованые ворота, челюсть в очередной раз оказывается у меня на коленях. Да это просто дворец! Грёбаное поместье девятнадцатого века! Этот Ян что, английская принцесса?! Всё настолько помпезно и богато, что устаёшь от всего этого великолепия ещё в первые пять минут.
Парень видит мою реакцию, но никак не комментирует. Подъезжает к гаражу, который больше напоминает ангар с низким потолком, металлическая дверь плавно с приглушённым жужжанием поднимается вверх, запуская внутрь. Под потолком тут же загорается множество люминесцентных ламп, освещая какое-то невероятное количество машин. Складывается впечатление, что всем вокруг управляет безумный искусственный интеллект. Почему именно безумный? Да потому что по классике жанра у антагониста главного героя всё, вот ВСЁ должно быть безумным, страшным и вселяющим дикое чувство безысходности, однако…
Отчего-то лично я чувствую нереальный внутренний подъём и даже радость. Должно быть, я какой-то не правильный главный герой…
И соответственно делаю не правильный мёд, ага.
Покинув машину, буквально прилипаю взглядом к содержимому гаража. Ладно, стоит признать, сейчас я нереально раза, что согласилась поехать с этим исчадьем ада. Тут столько крутых тачек! Одна дороже другой. В какой-то момент останавливаюсь и почти что проглатываю язык…
Это что? «Бугатти»?!
А это… «Форд-Мустанг»?! Если не ошибаюсь шестьдесят седьмого года выпуска.
Моё похмелье как рукой сняло. Заворожённо рассматриваю старенькую красавицу благородного серебристого цвета, отполированную и блестящую хромом в ярком свете люминесцентных ламп. Я, разумеется, не очень-то сильна в марках машин, но это чудо узнала бы из тысячи. Наверное, можно назвать это чем-то вроде слабости — ретро-автомобили. И пусть я совершенно не шарю за техническую составляющую, едва ли смогу рассказать на данную тему хоть что-то интересное, и всё же вид подобных автомобилей вызывает во мне невероятное эстетическое удовольствие. Как-то раз мне довелось побывать на выставке американских ретро-автомобилей, однако их внешний вид, увы, был и близко не так хорош, как здесь.