Так не бывает (СИ)

— Но так ведь… неправильно, — тихо произносит Рита.
Не отвечаю.
Согласна, неправильно. И всё это нельзя оставлять так, но с другой стороны… мы же не можем её насильно в полицию утащить.
— Ладно, идём, — вздыхаю и легонько подталкиваю подругу в спину. — Иначе и ты, и я опоздаем на работу.
— Алён, — Ритка плетётся за мной к остановке. — А если Ренат тоже вернётся?.. Что-то мне теперь не по себе.
— Пока живём у Лёньки, — твердым тоном успокаиваю я. — Вряд ли этот козёл знает его адрес.
— Думаешь для него это проблема? Выяснить Лёнькин адрес.
— Уверена, что нет… но других вариантов я пока не придумала, — молчу несколько секунд. — Будем надеяться, что только этому Владу заняться нечем. А у тех двоих есть более интересные дела, чем караулить нас за каждым углом.
Ритка тяжко вздыхает:
— Хочется верить…
— Сейчас обе идём на работу, а после смены приду к тебе. Всё равно раньше заканчиваю. Домой вместе поедем.
— Ладно, — кивает подруга.
А я меж тем думаю: её-то я встречу, только мне придётся одной до кафе-бара, где она работает, пилить. Лёнька попросил выходной на сегодня, какие-то дела у родителей. От магазина до Риткиной работы минут пятнадцать-двадцать пешком, авось пронесёт.
Дожили, блин… Теперь я что-то очкую тёмными вечерами одна ходить.
* * * *
Магазин закрываем как всегда, минут пятнадцать одиннадцатого. Иван Федорович сегодня на основной работе, так что подвозить меня некому. А со вторым охранником мы как-то особо и не общаемся. Да и транспорта у него нет. Печально. Так бы точно забила на наше «не общение» и чуточку позволила бы себе обнаглеть.
На перекрестке машем друг другу ручками, нацепив не очень искренние улыбки, и расходимся каждый в свою сторону.
Что ж, ладно…
Достаю наушники, включаю музыку на старом сотовом, что заменяет мне плеер уже который год, и умеренным шагом топаю к кафе-бару за Риткой. Люди ещё ходят, машины снуют туда-сюда. Вроде и не страшно. Да что со мной может случиться?! Кому сдалась такая невзрачная посредственность как я?..
И именно в этот момент все мысли вышибает из головы, словно мне прилетело в затылок чем-то очень тяжёлым. Сквозь музыку в наушниках слышу противный скрежет, похожий на уже знакомый мне визг колес.
Быстро оборачиваюсь, а дальше…
Дальше всё происходит в считанные секунды. Замечаю чёрный внедорожник у обочины. Два бугая в кожаных куртках (привет из девяностых) выскакивают с заднего и переднего пассажирских мест…
Да ну на хер!
Не может этого быть…
Оказалось, что может. Меня хватают под руки, даже пикнуть не успеваю, как котёнка запихивают на заднее сиденье. Хлопают двери. Машина быстро трогается с места. Сердце колотится как ненормальное где-то в глотке. Мне кажется, ещё немного и оно выпрыгнет наружу прямо через рот.
— Какого… — поворачиваю голову и бледнею.
Стальной взгляд знакомых бледно-голубых глаз, опасная ликующая ухмылка и едкое:
— Ну привет… Давно не виделись, ебанашка.
Меня начинает трясти. Внутренности словно окатили жидким азотом, а затем проломили кувалдой огромную дыру в грудной клетке.
Это нереально!
Такого просто не могло произойти со мной!
КАКОГО ХРЕНА?!
Но сидящий в расслабленной позе по правую сторону от меня светловолосый парень доказывает обратное. Никогда не считала себя паникершей, однако именно в этот момент меня накрывает она — паника. Совершаю бессмысленную попытку дёрнуться к двери, тут же получаю по рукам и в грудь, от сидящего с другой стороны здорового мужика.
— Не рыпайся! — басит он, отпихивая меня обратно к спинке.
Грудь пронзает спазм тупой боли. Задыхаюсь. Начинаю кашлять.
Чёрт, как же больно!
— Полегче, Олежек, — слышу насмешливо-елейное от белобрысого. — Она же девочка всё-таки.
— Пардон, мадам, — кидает мне этот Олежек без тени вины.
Прижимаю ноющие руки к грудной клетке. Солнечное сплетение сперва горит, потом тянет. Тяжело дышу. Морщась, кошусь на обидчика. Тот сидит с каменной рожей и смотрит перед собой. Пульс долбит по барабанным перепонкам не хуже электронного бита. Сердце словно поршень гоняет пропитанную адреналином кровь с такой скоростью, что всё тело вмиг становится липким и влажным от пота. Противные ощущения.
 
Поворачиваюсь к белобрысому, стараясь не показывать страха и как можно спокойнее говорю:
— Останови машину и выпусти меня.
— Или что? — раздаётся чуть хриплый голос парня. — Снова запустишь в меня карандашами и сиганешь в окно?
Очень, сука, смешно…
— Только в этот раз, боюсь, тебе придётся выпрыгивать на скорости больше ста км/ч.
Неуверенно смотрю сквозь лобовое стекло машины. За какие-то считанные минуты мы успели выехать к окраине города. Внедорожник двигается очень быстро, наплевав на все правила дорожного движения. Теперь трясти меня начинает ещё сильнее.
Задерживаю взгляд на водителе. Ещё один бритый мужик с приветом из девяностых. Что это, блядь, за мафия долбаная?!
— Что тебе нужно? — задаю очевидный вопрос и делаю мрачное лицо. Не представляю, насколько жалко это выглядит на фоне бледной кожи и трясущихся рук.
Куда меня везут?
— Что мне нужно? — с деланым удивлением вторит этот Ян. — Дай-ка подумать… — он с лёгкой толикой театральности прикладывает пальцы к губам и смотрит куда-то перед собой. — Сперва ты чуть не сбила меня с ног, потом поцарапала стекло моей машины…
Да ты прикалываешься! Серьёзно, что ли?!
— Затем даже умудрилась ударить меня…
— Мне что, извиниться? — кто-то очень храбрый во мне перебивает список его претензий. Ловлю на себе недобрый взгляд и этот «кто-то» затыкается.
— А язычок-то у тебя острый, как я погляжу, — с натянутой усмешкой замечает парень. — Думаю, есть смысл подыскать ему более интересное применение…
Это угроза?
Звучит слишком двусмысленно… но в этот раз разумно сдерживаю комментарии.
— Так что тебе нужно? — всё ещё держу болящие кисти сцепленными, но уже на ногах. Грудь ноет. Мало мне разбитого колена, так теперь ещё это… Пытаюсь успокоиться, унять дрожь. Ян сидит очень близко, наверняка чувствует, как я трясусь. Почему-то стыдно от собственной трусости. Кажется, парня это забавляет, и он белозубо улыбается мне.
— Как насчёт того, чтобы поболтать? — чёрт, какой же у этого типа тяжелый взгляд. И энергетика. Он вроде и не делает ничего такого, но ощущения… крайне неприятные. Такой взгляд, наверное, может быть только у палачей, бесстрастно выполняющих свою грязную работу. Им плевать на мольбы и слёзы. И удовольствия от пыток они тоже не получают. Им просто всё до лампочки. Кто он вообще такой?!
— Издеваешься? — приподнимаю одну бровь.
— А что, похоже?
— Слушай, — начинаю как можно увереннее, — мне очень жаль, что я засандалила той чёртовой пачкой с карандашами в окно твоей машины, — интересно это вообще можно расценивать как извинение? — И что потом заехала тебе по уху. Правда, мне о-очень жаль. Но… давай будем разумными людьми и не станем делать опрометчивых поступков…
М-да, прозвучало это как-то совсем по-дурацки, отчего парень издал легкий смешок. Я его понимаю.
— И что же ты подразумеваешь под «опрометчивыми поступками», позволь узнать? — Ян облокачивается на дверную ручку и упирается височной областью в кулак.
— Честно говоря… — перевожу взгляд на лобовое стекло. Мы покинули пределы города, и вышли на трассу. — Понятия не имею, что можно ожидать от типа вроде тебя.
На улице уже давно стемнело. Интересно, через сколько дней полиция обнаружит мой хладный труп? И обнаружит ли вообще?
— Ты боишься? — парень несколько склоняется в мою сторону.
Меня обдаёт запахом его ненавязчивого, но запоминающегося парфюма. Передергивает.
— А нужно? — поворачиваюсь и с глупой бравадой смотрю прямо в глаза. Терять-то уже нечего.
— Я бы на твоём месте боялся… — опасно усмехается Ян.