Грехи отцов (СИ)
Первого из тройки просто сожгло нахуй. В справке говорилось, что иногда эти ног до головы покрытые ожогами ублюдки могут иметь в своем распоряжении чертовы самодельные огнеметы. Этот имел. И, сука, похоже реально умел их делать по-настоящему убойными. Распахнуть дверь, выставив вперед автомат, и тут же улететь в противоположном направлении, сбитый с ног тугой струей жидкого огня.
— ГОРИ! ГОРИ!!! — пироманьяк захлебывается болезненно каркающим хохотом.
"Клон" катается по земле и вопит от боли. Остальные открывают стрельбу.
Пули выбивают бетонное крошево с потолка и стен. Помешанная на огне мразь как-то уходит с линии стрельбы и в дверной проем летит бутылочка из-под этилового спирта, сто, может, двести миллилитров. Она разбивается о косяк и обдает химер каскадом стеклянных осколков, вспарывающих кожу. Но за этим следуют капли самодельного напалма. И плоть сходит с лиц "клонов" вместе с глазными яблоками, вытекшими из глазниц, лишая меня возможности наблюдать за происходящим.
Доходчиво показали мне мое место.
Сука.
Это вызов.
Теоретически я могу вообще никак на это не реагировать, как-никак произведена разведка боем и шороху мы вполне себе навели. Да, это факт, но…
Я жажду реванша.
Я — здесь Хозяин.
Я — здесь Власть и Сила.
Я — вершина пищевой цепочки.
И если я утрусь и уйду… да, об этом никто не узнает. Но, сука, Я об этом знать буду. И это главное. Принципы — крайне расплывчатое понятие, но иногда без них никуда. Они помогают приблизительно очерчивать рамки допустимого. Нет, это не что-то сродни своеобразного кодекса. Это мысленная зарубка в памяти, позволяющая оценивать самого себя со стороны. На поползновение в свою сторону отвечай горой трупов. Держи свое слово. И так далее.
Новые "клоны" уже давно готовы, разве что одеждой не оснащены, а манипулировать Мхом Плоти так, чтобы он визуально напоминал какую-нибудь ткань, я еще не способен. Несколько десятков голых мужиков, размахивая болтами и потрясая всех прохожих своим видом, на всех порах мчатся туда, где прекратили существование их предшественники. Кто-то из обывателей, какой-то рослый мужик, пытается остановить одну химеру — вопрос, нахуя? Гора заметно подзаплывших жиром мышц падает на асфальт, захлебываясь кровью из вскрытой резко отросшими когтями, глотки. Ногтевые пластины затвердели и заострились, дабы пропахать его плоть до середины шеи, разворотив кадык с куском гортани. Крики. Непонимание. А голый чувак, уже забрызганный кровью перестающего конвульсивно дергаться, зажимая рану широкими ладонями, человека, продолжает движение.
Тот самый полуподвал.
Сырая прохладная тьма проглатывает их, одного за другим.
Обугленные трупы "старичков". Одиночка пытался их кремировать. Не успел.
Реакция у него хорошая. Почти сверхъестественная. Резкий разворот с уходом в сторону. Теперь его можно рассмотреть чуть лучше. Высокий и тощий мужчина, возрастом за тридцать годиков и лицом узника концентрационного лагеря, заморенного голодом в бетонной коробке карцера. И ожог на половину лица — пустая глазница, отсутствующий фрагмент щеки вместе с подбородком и скулой, сплошная растрескавшаяся черная корка. Закутан в рваное черное пальто. Что-то вытянутое топорщилось между лопаток, когда он стоял к химерам спиной. Резервуар. Из широких рукавов тянулись тонкие полупрозрачные трубки, словно от капельниц, туго обвивающие тщедушные запястья, дабы войти в непонятные куски металла, прикрепленные к внутренним сторонам ладоней. А вот и его огнемет. Сухой щелчок и по катетерам прокатывается волна бесцветной жижи. Он словно швыряется огнем из рук.
Первые два "клона" просто перестали существовать. Они лишены защиты от огня и голодное пламя просто сжирает большую часть их нервных окончаний, заставляя организм рефлекторно сокращать все группы мышц от неописуемой боли, вырывая у меня управление над ними.
Следующие стреляют с порога, частично заслоненные обгорающими до состояния угля братьями. Костяные иглы, вылетающие из их запястий дырявят пальто, застревают в плоти одиночки. Веер мелких склянок с напалмом. И нутро подвала превращается в филиал Ада на земле, загородив проход пылающими трупами. Он пытается свалить.
Но это не монстр, не Игрок. Просто человек, знающий все об огне. Не больше и не меньше. Хэдшот выходит случайно. Просто один из подыхающих "клонов" выпускает весь боезапас, практически не целясь. Хуяк и тонкий шип входит в затылок, повреждая мозг.
Открыть глаза. Честь восстановлена, епта.
Голые "клоны" разбредаются по району, кошмаря всех кто встречается адским маникюрчиком.
У меня есть десять культистов. Десять Фамильяров.
Пробил час.
— Итак, парни, пора создать клан. Время большой игры.
КОНЕЦ ВТОРОЙ КНИГИ ЦИКЛА