Кровь и Бензин (СИ)

Бен заскрипел на своей постели. Спартак оглянулся. Темнота — хоть глаз выколи. Почему-то сердце билось как бешеное. Хотя чего волноваться? Все вокруг спят, кто не спит — все равно почти ничего не видит.
Макс сунул руку под подушку. Точнее то, что ею называлось. Жесткий широкий валик из какого-то пахнущего потом тряпья в наволочке. Нащупал несколько небольших жестянок.
Взял самую правую и полулежа попытался тихо открыть. В висках стучала кровь. С соседней кровати послышался громкий кашель. Сомов тут же отогнул до конца язычок. Вроде неслышно щелкнуло.
Одним залпом осушил буст и сжал его с силой в руке, отправив обратно под «подушку».
______________
Восстановление уровня жизни: +15 %
Текущий уровень здоровья: 93 %
______________
Нормально. До утра еще будет процентов пять, а может и больше.
Пальцы нашарили револьвер. Средней длины ствол. Ага, механизм двойного действия. Это хорошо. Не надо каждый раз взводить перед выстрелом. Жаль, так не понять модель. Очень похоже на Анаконду, но ствол более тонкий. Что-то типа Лоумана, которые появились раньше Анаконды. Главное — все для руки Макса знакомо и затыков не возникнет.
Спартак размотал грязную простыню и оторвал длинный кусок. Треск разрываемой ткани показался ему раскатом грома.
— Чего, ранен что ли? — раздалось из темноты.
— В драке, — соврал Сомов.
— С блатными? У механиков? — снова послышался сочувственный голос.
— Ага.
— Спать! — резко прогудел Бен.
Голос больше не задавал лишних вопросов.
Макс быстро скрутил широкую петлю посередине длинного отрезка и стянул с себя верхнюю часть робы. Провел наискось под плечо этот «ремень», завязал накрепко на груди. Перевернул узел под руку. Широкая петля оказалась впереди.
Сомов огляделся зачем-то по сторонам. Нервы-нервы. Револьвер перекочевал в сложную петлю за пазуху. Затянуть петлю. Рукоять под «ремень». Покачал плечами влево-вправо. Выпасть не должен.
Бусты по карманам. В робе широкие. Она как мешок. И сейчас это на руку. Лег на постель. Узел под мышкой неудобен, но придется потерпеть. Придавится за ночь — станет еще менее заметным. Теперь к очкам развития:
Подняться до четвертого уровня. Остаток в пятьсот грел хомячью душу. Жаль не смог добить до пятого, но столько очков в драке — уже очень и очень хорошо. Это ему повезло.
Четыре очка в Концентрацию. Теперь там красуется 5 в сумме. С бонусом уровня это даст эффект» мнимых» еще 250 очков. Все выходило верно — под обещанным бустом на десять минут возможности Спартака перейдут на пятый уровень. Пятый — это гарантированные три трупа при нормальных условиях стрельбы.
Вроде готов. Хотя какое там готов? Спартака колотило. Одно дело — быть любимцем друзей, крутым игроком в шутеры, кайфовать от этого. Другое — быть ответственным за чьи-то жизни.
А Сомов был реалистом и не строил иллюзий. Побег не получится без убитых в игре персов. Каждый пятый из них может стать реальным трупом там — снаружи. В настоящем мире. И он завтра не просто бежит в общей толпе, а первым открывает огонь. Для парня, который собирал только фраги в играх это жутко тяжело.
Боится ли он? Конечно. Диванные эксперты могут орать что угодно, но только пять процентов людей способны сразу выпустить пулю в другого человека. Если не меньше. Это чистая психология.
Как бы цинично это не звучало, но Спартак был благодарен игре за то, что она оставляла каждому шанс выжить в 75 %. С этим жилось легче. На дворе конец двадцать первого века. Кома уже не так страшна. С ней часто справляются. Вопрос только во времени реабилитации и запущенности случая.
Спартак был рад любой возможности вырваться с завода. Он понимал, что в этом месте ему не жить. За пределами завода он получал шанс выжить самостоятельно. Не быть рабом. Здесь его навык это смерть или служение Плющам. За забором его навык — ценный актив, который поможет выжить.
Игра толкала к ожесточенным до предела жизненным моделям, превращая игроков в зверей. У Сомова и выбора то нет — либо побег, либо быть убитым подпольем. А служить бандитам он не хотел. Он и Бену не хотел подчиняться, по правде говоря. Разве хочется помогать тому, кто в противном случае угрожает тебе смертью?!
 
Быть героем? Неплохо. Только тут на героях лишний десяток прицелов. Это, извините, уже тогда, когда он прокачается до высокого уровня и получит возможность виртуозно использовать свой редкий навык.
Тогда можно и повоевать в одиночку.
А сейчас он работает в команде, без которой не справится. Спасение части рабов — это плюс «в карму». Это дополнительная мотивация. Спартак не в силах смотреть на мучения этих бедолаг.
Кто такой Крот? Что задумал Алекс? Что за боевые платформы? Как вырваться из лагеря? Воображение рисовало картины из старых фильмов о постапокалипсисе с громадными грузовиками, увешанными турелями. Прорыв представлялся рекой крови…
Оставался единственный вопрос, который мучил Спартака уже несколько часов. Алекс сказал, что подпольщики ждали «еще дуэлянта или кого-то с таким редким навыком»…
Что за козырь в рукаве у Алекса и Бена? Кто или что это?!
  
Глава 19. Восстание рабов!
 
Макс закрыл глаза и мысленно считал. Сейчас. Сейчас все начнется. Даже тут, в игре он чувствовал, как бешено бьется его сердце. Гребаная игра! Она превращает этот дикий виртуальный мир в реальность. Может, он умрет прямо через минуту.
Или вырвется из этого долбаного завода, из этого рабского состояния. Он постарается. И даст возможность сделать это другим. Он не овощ! Не тряпка, которая сходит с ума день за днем.
Перед глазами снова встал первый вечер на заводе. Он тащит труп одного из тех, у кого нет сил даже падать при команде «Ложись!» Голова бедолаги, раскуроченная калибром четырнадцать и пять. Суки!
Нечего жалеть тех, кто стал на скотский путь. Он не в силах решить за них — кем им быть. Подонками, уничтожающими других игроков тут, в реале, или где бы то еще. Он просто пойдет и вмажет пулю в лоб этому отмороженному пулеметчику на вышке. Просто разнесет его мозги на части.
В задницу условности. Сейчас, когда они начнут побег — все поделится только на черное и белое.
Сомов понимал где-то в глубине — на задворках сознания, что он просто настраивает себя на решительные действия. Только так что-либо получится. Только так.
Пошли! — раздалась короткая команда Бена.
Одно слово бельгийца резануло по глазам светом — они открыли двери и вышли из барака. Впереди проход на территорию сожержания рабов. За ней — центральная дорога и плац. Потом хозблок. Затем арсенал. А рядом с ним — пулеметная вышка. Его цель. Его! Макса! Цель!
Рабы тянулись строгой вереницей. В полном молчании. Сейчас они перейдут дорогу и впереди покажутся запертые ворота арсенала. Макс вертел головой по сторонам. Напряжение все равно заставляло руки дрожать. Револьвер под робой оттягивал импровизированную кобуру.
Сомов ссутулился, чтобы свести до минимума опасность обнаружения у него оружия. Чтобы ничего не топорщилось под засаленной тканью. Мимо пробежал патруль с двумя питбулями. Красные глаза собак плотоядно мазнули по толпе рабов. Крупные капли слюны упали на песок. Знаем мы, чем Плющи кормят своих собачек в целях экономии жратвы. Главный их урод не гнушается отдавать бесчеловечные приказы.
При взгляде на мощные челюсти псов и дробовики патруля, Спартак невольно похолодел. Мурашки побежали по коже, когда мимо проехал багги с пулеметом, установленным на треноге позади водителя.
 
Вся братия Бена проводила его глазами. Небось, тоже думают обо всем этом. Одна очередь по безоружным рабам и все пойдет коту под хвост. Без оружия они ничто. Голыми руками, арматуринами да заточками много не навоюешь.
Спартак незаметно пшикнул крышкой буста уровня. Выхлебал и бросил в кучу мусора слева от себя.
______________