Оператор моего настроения (СИ)
Оператор моего настроения
Лана Муар
1
Ли
— Боря, я не поняла…
Хотя, нет. Я все прекрасно поняла, едва увидела висящий на плечиках пиджак и спину Рокотова, выбирающего подходящие под мероприятие часы. Поняла, что мое желание встретить Новый год в кругу семьи пустили под откос, а наша договоренность не больше, чем пустой звук. Снова. Уже не в первый раз, но именно этот стал последней каплей, переполнившей чашу терпения.
— Будь добр, объясниться.
Я вхожу в комнату, стараясь не кипятиться заранее — надежда, что Боря просто решил поехать "на официозе", чтобы потом, в кигуруми, оторваться на полную катушку, всё ещё теплится где-то в глубине души. Но, он оборачивается, накидывает пиджак на плечи и судя по всему совершенно не чувствует своей вины.
— Лиз, эта вечеринка — мой шанс. Съездим, отметимся, а завтра с утра к твоим. Сама знаешь, что я не меньше тебя хочу нормально отдохнуть…
— Но выбираешь работу, а не отдых со мной, — заканчиваю фразу и уворачиваюсь от попытки поцеловать. — Отвали.
— Лиз… Прости, но это важнее.
— Для тебя, да. Для меня, нет. Должность тебе и так дадут, — отмахиваюсь от уже сто раз слышанной белиберды про конкуренцию и переменчивое настроение шефа. — Боря, не надо мне ездить по ушам! Луганов далеко не идиот, и твое назначение — лишь вопрос времени. Идиотом он будет, если с какого-то перепуга решит оставить тебя на должности зама. Но ты либо не видишь этого, либо делаешь вид, что не видишь. Мы договаривались за месяц. За месяц, Борь, — повторяю медленно, но даже намека на сожаление не вижу. — Я попросила тебя один раз забыть о работе и ваших ковровых войнах. Один чертов раз! И ты согласился.
— Лиз, так получилось, что…
— Тебе плевать на собственное слово, на мою семью и меня. Так!?
— Ты знаешь, что нет! — Рокотов всё ещё пытается обнять, только мое терпение не безгранично, и я не собираюсь прощать или, чего он так ждёт, соглашаться ехать на корпоратив.
— Убери руки! Сегодня не тот день, Борь, когда я закрою глаза! Ты мне пообещал встретить Новый год со мной. Так?
— Так. Мы его и встретим вместе. В ресторане…
— В жопу твой ресторан и твою должность! Я еду к своим. Куда поедешь ты — решай сам. С тобой или без тебя, но этот Новый год я встречу в семье. В пижаме, среди тех, кто меня любит и ценит. Захочешь, поедешь со мной. Ну а если тебе так нравится лизать задницу Луганова… Лижи глубже. Но без меня.
— Лиз! Лиза!
Но я уже лечу в прихожую, подхватываю сумочку и хлопаю дверями. Не такой должна была быть праздничная суета по моим представлениям. И уж чему точно в ней не должно быть места — слезам. А они есть.
Паркинг, "Прадо", сумка с вещами перемещается в багажник моего "GLA", а в небе кружатся крупные хлопья снега, расцветают яркие вспышки фейерверков, пущенных кем-то за семь часов до Курантов, и пробки на дорогах.
Остановившись около кофейни, иду внутрь, заказать себе что-нибудь поднимающее настроение. Где-то глубоко внутри я чувствовала, что получится как-то так, через задницу, но надеялась до победного. Хотела, чтобы в кои-то веки мое маленькое "хочу" стало во главе угла, но даже такому простому желанию, видимо, не судьба сбыться. Стряхиваю снег с воротника, всматриваюсь в кофейную карту за стойкой и взгляд цепляется за большую надпись "Сюрприз" и странную стоимость в семьдесят семь рублей и семьдесят семь копеек.
— Добрый вечер. С наступающим вас, что будете заказывать?
— И вас. Мне…
Киваю пареньку и уже собираюсь произнести свой привычный заказ, латте, но в этот момент его напарник опускает на стойку два ярких стаканчика с прилепленными к ним конвертиками и громко кричит в сторону зала:
— "Сюрприз" для Вадима и Сони!
Парочка, явно счастливая и собирающаяся отмечать праздник вместе. Подходят, отпивают через трубочку, не касаясь стаканчика, а потом, оторвав конвертики и показав их содержимое друг другу, смеются, целуются… Невольно засматриваюсь на такое простое счастье и провожаю их взглядом до дверей.
— Молодой человек, а если не секрет, то что в конвертиках? — спрашиваю, повернувшись обратно.
— Новогоднее предсказание, — улыбается он. — Что-то вроде японского печенья, только у нас кофе.
— Да? И что, сбываются?
Наверное, более глупый вопрос себе сложно представить, да и кофе, судя по цене, окажется бурдой, но паренёк так уверенно кивает, что я все же заказываю себе "Сюрприз" и долго перебираю пустые стаканчики, выставленные на стойку. Все они одинаковые, и лишь один с небольшой вмятинкой на боку. Покупать такой ущербный хоть и за смешные деньги вообще не хочется, но именно он приковывает к себе взгляд.
— Этот?
— Пусть будет он, — киваю и усмехаюсь. — Ему сегодня тоже досталось. Значит, что-то общее у нас уже есть.
— Как вас зовут?
— Лиза.
Тянусь оторвать конвертик и замираю на полпути — парень отрицательно мотает головой и что-то твердит про правильную последовательность. Смешно. Никакая "последовательность" уже не изменит заранее напечатанный текст предсказания, но сейчас любой бред звучит с налетом магии и интриги.
— Ладно, пусть будет последовательность.
На удивление приятный кофе с шапкой взбитых сливок и яркой посыпкой сверху. Втягиваю его через трубочку, смеясь собственной дурости и проснувшемуся желанию "поиграть в судьбу".
— Теперь можно посмотреть?
— Конечно.
Достаю из конвертика свое предсказание и хохочу, прочитав типичную банальщину: "Кто-то прямо сейчас рассчитывает на твою поддержку. Не отказывай". Ну а что там могло ещё быть? Адрес и код от сейфа с миллионом долларов внутри?
— Обязательно потом зайду и скажу сбылось или нет, — сминаю бумажку и убираю ее в карман.
— С наступающим вас, Лиза.
— Да-да, — отсалютовав парню стаканчиком, иду к дверям, угорая от себя самой.
Тридцать два года, а все в сказки верю. Фыркнув, делаю глоток, ещё раз отмечая, что кофе за копейки может быть вкусным, сажусь за руль, опускаю стаканчик в подстаканник, завожу двигатель и начинаю ржать, как последняя дура, увидев на экране монитора входящий звонок.
- Давай с ходу. Ты меня о чем-то хочешь попросить? — спрашиваю я и сгибаюсь пополам от ответа:
— А ты как догадалась, Лизон?
— Не поверишь. Зашла в кофейню, заказала себе кофе с предсказанием. Короче, проси. Я сегодня не могу отказать страждущему до моей поддержки и помощи.
— Да? Боюсь Борису не особо понравится перспектива ехать в аэропорт.
— Ярик, ты не думай о Борисе. Он сегодня решил лизнуть задницу Луганову, а я уверена, что на такое зрелище не стоит смотреть. Поэтому, аэропорт для меня — далеко не худший вариант.
— Разругались?
— Давай без этого, пожалуйста. Я не собиралась сидеть с кислой моськой и не буду, а с Борей или нет… Пусть идёт к черту! — тряхнув головой, сую руку в карман и вытаскиваю на свет бумажку. — Говори кого встретить, встречу и привезу куда скажешь. Тем более, если сама судьба намекает.
С картонкой в руках иду к терминалу, через который должна пройти пара парней, прилетевших из Питера. Рядом со мной пристраивается стайка малолеток: яркий макияж тоннами, у одной, с дредами, кольцо пирсинга в носу, превращающее вполне себе симпатичную девчонку, даже с этими патлами, в корову. О чем-то гомонят, и начинают визжать истеричками, высмотрев кого-то среди прилетевших. Поморщившись, отхожу в сторону, поднимаю выше свою табличку с неполным логотипом конфет: М&М. Не хватает одной s и засечки, но Ярик попросил меня не дичать и ограничиться именно такой надписью. Визги уходят в ультразвук, раздражая и меня, и окружающих. Хочется вколоть каждой из орущих приличную дозу транквилизатора, и я окидываю взглядом этот взбесившийся поросятник, выбирая ту, которая стала бы первой. "Коровушка" — самая спокойная, а вот ее подружка с кислотно-розовыми прядями явно просится на двойную дозу. Она прыгает на шею парню в странном плаще, потом второму, в таком же наряде, тянет им диск и маркер. Фанатки похоже. Вглядываюсь в лица парней, но моих познаний явно мало для того, чтобы их узнать, а один смотрит прямо на меня и губами шепчет: "Пять минут". Пальцем показываю на свою табличку, выгибая брови, и после утвердительного кивка мотаю головой. На кой черт сдались Ярику эти звезданутые даже думать не хочется. Вникать в его объяснения, что у Алисы подруга, у нее парень, а у того друзья… О-о-о! Ни горячо, ни холодно, если честно. Гораздо интереснее, что придумает Боря, чтобы оправдаться. Достаю телефон, хмыкаю отсутствующим сообщениям — ну да, забыла, что обо мне вспомнят не раньше, чем через пару часов, — и, переведя взгляд на друзей-парня-подруги, недвусмысленно постукиваю по запястью. Сейчас и так пробки, а задерживаться и проверять, что получится, если выехать попозже, никак не хочется. Курить хочется. И нажраться. Так, чтобы утром голова трещала и в ней была одна единственная мысль где найти воды.