В башне
Часть 18 из 19 Информация о книге
Перед грозой
Протруби Господню славу,Благодатная гроза,Ороси листы и траву,Горней радости слеза.Мчится туча, развеваяКлочья пышные завес.Углубится голубаяЧаша ласковых небес.Солнце, солнце, смехом света,Семицветностью дугиВ сердце бледного поэтаПесню вечную зажги.Песни Бальмонта
Песни Бальмонта — это лесные ручьи.Песни Бальмонта — блеск чешуи.Тонкой, быстро-изгибной змеи,Что скользит меж задумчивых трав.Песни Бальмонта — вздохи купав,Околдованных взглядом луны.Песни Бальмонта — крылья весны.Песни Бальмонта — зыбкие сны,Сны изысканной, пряной страныЭто шепоты, зовы, намеки…Льются, льются напевные строки.Слушай их и о всем позабудь!Песни Бальмонта — к женщине путь…Есть ли та, над которой не властнаНежно-страстная сила их чар?С ними сердце навеки согласно…Есть ли краше, сокровищней дар,Чем сонет его, легкий, как птица, сонет?Нет!..Песня бродячей собаки
Какого черта в самом деле, —Не ешь, не спишь и целый деньТаскаешь ноги еле-еле,Ни жизнь, ни смерть, а дребедень.Какого черта, в самом деле…И во дворах, и на панели —Куда ни сунься, брань, пинки…Бока до кости похуделиИ шерсть изодрана в клочки,Какого черта, в самом деле…Сдружишься с кем… — две, три недели,Глядишь — попал уж на харчиИ нос задрал: «Мы мясо ели —А ты зубами постучи».Какого черта, в самом деле…В дожди и злющие метелиУ телеграфных жмись столбов,Из неба свищет как из щели,И хлещет сразу в сто кнутов.Какого черта, в самом деле…Чего уж, кажется, в апреле,Когда любовь на всех углах,Давно все снюхаться успели,А ты, конечно, на бобах.Какого черта, в самом деле…Шатает. Хворь в бродячем теле.Гляди, чтоб вдруг из-за углаНакинуть сети не успели…Завыть что ль с горя и со зла?..Какого черта, в самом деле!Праздник
Вдоль потревоженных аллейДрожали тени вырезные,Вздыхавший ветер меж ветвейКачал фонарики цветные.В просветах облачных причудЛуна являла лик свой плоский,Кривил огни смешливый пруд,Плескали флагами киоски.Влеклась толпа, шурша песком.Томясь, стоял я у ограды.Бубнил оркестр под колпакомУвитой зеленью эстрады…Она пришла, — моя краса.В луга лег путь посеребренный,Вдали за нами голосаСливались в рокот замиренный.Вся трепеща, пила мечтуИз глаз влюбленного поэта,А там в ночную высоту,Чертя дугу, взвилась ракета.Рыцарь
Я пылок, прям и горд душою,Мой грозен вид.Никто в бою передо мноюНе устоит.Таких не сыщешь и десятка:Как молот речь,Лжецу в лицо моя перчатка,А в сердце меч.Нося в груди святое пламяНебесных глаз,Я неизменно верен дамеВо всякий час.За слово дерзкое нахалаЯ не прощу.И перед дьяволом забралаНе опущу.С усмешкой бешеной отвагиГляжу вперед,Вот жаль — я сделан из бумагиИ дождь идет…Софии Семеновне Рославлевой
Есть женщины, что сотканы из света,Но демона печать на их челе;Любовь их сфинкс… Их души для поэта, —Заветные сады в скитаньях по земле.Сады, — цветы в которых в час расцветаУже грустят о вянущем стебле,В которых золото и пряность лета,А птицы зябнут, как в осенней мгле.Глядишь, и в сердце сладость и сомненье,И раскрывает крылья вдохновенье.Твоя душа такой же странный сад,В нем нет конца нежданным сочетаньям.Задумчиво брожу в нем наугадИ предаюсь его очарованьям.Яблоки
Как зрелы яблоки! — Полна до краяКорзинка, что сейчас мне принесли.Когда их ем, то, мнится, припадаюК сосцам земли.Когда от ласк мятежных устаю я,И снова сыплется минут песок,Как нежное продленье поцелуя,Пью сладкий сок.Скользит вода по мраморной ступениИ льется звонко в гулкий водоем.Колышутся сплетенных веток тени,Сквозят огнем.Бросаю семечки, слежу лениво,Как их уносят зыбкие струи;Мне семечки напоминают живоЗрачки твои.Такие ж черные, блестящие, большие…Поет вода — холодная, как сталь.Осколки солнца остро-золотыеЗмеит хрусталь.Как зрелы яблоки, как золотисты!Как радостен и свеж румянец их!И, как они, законченный, душистыйЖивет мой стих.