Изгой (СИ)
Но помимо этого, оставался и другой вопрос, который беспокоил командира Шакалов даже больше, чем все остальное.
Хан!
— Этого не может быть! Хан — Артем! — твердил одно и то же Шмель. — Просто, с-сука, не может быть! Как, блять, это вышло?
— Ну, вдруг совпадение, это же Бастион. И вообще Шеф, этот Хан ни хрена и не сказал толком, причем вообще здесь Артем?
— Жир, заткнись, а? Это очевидно! — качнул головой хмурый Шмель, затем уже совсем тихо пробормотал. — Он словно хотел, чтобы я сам это понял. По глазам видел.
— Шеф, да ты же сам в Цитадели ему позвоночник переломал. Он реально подыхал, а наш Док его поддерживал, пока энергия была. Ну! Артем точно сдох, как собака. В грязи. И жена рядом, с перерезанной глоткой. Не мог он после этого выжить, а сбежать из Цитадели тем более. Да и не похож совсем.
— Он и сейчас не мог, а сбежал! — прорычал Шмель, «от души» долбанув кулаком по стальной двери.
Командир Шакалов выглядел озадаченным. Но Жирный его тревоги не разделял — в то время, когда Шмель и Артем были друзьями, контроллера в числе Шакалов еще не было. И знать Артема он в принципе не мог.
— Ну а чо он может?
— Пока не знаю… Но если этот Хан и есть Артем, то — это заноза в заднице.
— А что со сломанным электронным блоком? — Жирный легонько ткнул ногой предмет, который они захватили с разгромленной базы.
— Отдай его технарям, пусть посмотрят. Может, еще что-то можно сделать. И еще, этого Алексея, по приезду в Цитадель, ко мне! План требует переработки!
Повисла пауза. Шмель махнул рукой, мол, свободен.
— Э-э, Шеф… А почему ты его не завалил на дуэли? — неуверенно произнес Жирный, странно глядя на командира.
— Хотел бы, сразу завалил! Все, иди! — процедил Шмель, затем обратился к мехводу. — Через сколько будем в Цитадели?
— Через час. Меньше даже.
Он кивнул, сел на место и прикрыл глаза. Было, над чем подумать.
* * *— Нет, мы не будем его вытаскивать оттуда! — жестко отрезал я.
— Хан! Это чушь! Он не мог так поступить!
— А кто тогда?
— Это какой-то бред! — девушка не могла поверить случившемуся, но в моем рассказе просто не было изъянов. — Должно быть какое-то объяснение случившемуся?!
— Мара, за Кокосом уже не один грешок имеется и мне надоело это дерьмо терпеть! — жестко обосновал я. — Если Кокос еще жив, и если мы еще когда-нибудь встретимся, он должен будет все объяснить! Но до тех пор, для меня он предатель! Это ясно?
— Ясно.
— Ну и какие у нас дальнейшие действия? — спросил Механик когда я немного успокоился.
— Есть кое-что, что я должен сделать сам! — я подумал о Бочке. — Где-то в этих кластерах обитает мой друг, и я должен его найти!
— Если он жив вообще, — хмыкнула Маргарет, сообразив о ком я.
— Ну и куда поедем?
Я покачал головой.
— Без вас, сделаю это сам. Вам отдельное задание. Даже не задание, а скорее просьба, — сдержанно ответил я.
…Три часа спустя, я, оставив трофейный «Патриот» возле какой-то безымянной фермы, сидел возле заброшенного деревянного дома и пытался разобраться, как пользоваться своей «Бионавигацией». В общем-то, способность была простой, хотя и очень редкой. С ее помощью, ориентируясь на органы чувств, можно было добраться туда, где я ни разу еще не был. Нужно только увидеть, например фото. В голове как бы прокладывался маршрут, в обход наиболее опасных мест. В теории, после прокачки, эту же способность можно было использовать, чтобы найти кого-то. Но только при условии, что знаешь первоначальный идентификатор, присвоенный системой. Номер.
Так как Бочка была моей собакой, мне был доступен блок информации ее профиля, где имелось краткое описание, в том числе и ее первый идентификатор. Его-то я и использовал.
— Ну что, попробуем? — пробормотал я, представляя в голове, возможное местонахождение собаки. — «Бионавигация»!
Не получилось.
Что-то не так.
Я еще раз перечитал описание. Вроде бы все правильно.
Идентификатор собаки, как и у людей, был числовой. Я сконцентрировался, детально представил, как она выглядела.
— «Бионавигация»!
Снова не то.
Либо я делаю что-то не так, либо ее уже нет в системе.
От последней мысли мне стало не по себе — неужели Кокос был прав и Бочку поймали? Стоп! Здесь нужно подумать. Что могла Бочка, после моей смерти? Не таскала же за собой то, что я ей передал. Где-то бросила? Или закопала? Как Шакалы ее нашли? И получив то, что нужно, что с ней сделали? Ну не могли же ее убить?
Я пробовал снова и снова, не желая принимать мысль о том, что у меня больше нет собаки.
И вдруг…
В затылок уперлось что-то твердое и холодное. Кажется, ствол винтовки.
— Тихо, не трепыхайся! — сверху раздался неприятный голос.
Я косо глянул на лежащий рядом на лавке «МП-5». Воспользоваться им не успею, так как положение у меня крайне не выгодное.
— Че надо? — хмуро спросил я, понимая, что раз сразу не убил, значит, есть какая-то иная цель.
— А что, есть предложения?
Блять. Вот терпеть не могу, когда кто-то отвечает вопросом на вопрос. Что за дурная привычка?
— Оставь меня и иди куда шел. Я тебе что, где-то дорогу перешел?
— Вроде нет.
— Тогда в чем вопрос?
— Машина нужна. Твоя подойдет. И кстати, этого знаешь? — передо мной упал клочок бумаги, на котором было написано «Шмель».
— Ну, допустим, — хмыкнул я, попробовав повернуть голову к незнакомцу. Он был не против.
— Где он? — в голосе послышались требовательные нотки.
— Сначала скажи, зачем он тебе, а то вдруг окажется, что у нас цели схожи! — криво усмехнувшись, произнес я.
— Хочу ему шкуру продырявить! Или башку отпилить!
— Цели схожи. Становись в очередь.
Ствол убрали от моей головы. А через секунду, повернув голову, я увидел незваного гостя.
Объект «Марк», наемник седьмого уровня.
Состояние здоровья: 179/179.
Лояльность: Нейтральная.
— Уровень у тебя мелковат, чтобы с такой жирной шкурой связываться! — насмешливо выдал я, осмотрев гостя.
Довольно молодой, лет тридцать шесть, может тридцать восемь. Нормального телосложения, движения ловкие и уверенные. Сам он не выглядел безрассудным отморозком, хотя снаряжение у него тоже было неплохое.
Камуфляжный «комок», на нем легкий бронежилет, сверху набитая барахлом разгрузка. На плечи накинут маскировочный халат, сзади рюкзак. В руках винтовка со снайперским прицелом, а на боку сдвоенная кобура, из которой торчали рукоятки пистолетов. Еще был нож.
— Это неважно. Где он?
— Как раз наоборот, это более чем важно. У Шмеля такой уровень, что его не пулями нужно бить, а способностями. Впрочем, это не мое дело.
— Вот именно, я не об этом спрашивал. Так где мне его искать?
— В четырех километрах к северу, есть раздолбанная мутантами база Шакалов. Там он был последний раз, — хмыкнул я, про себя поразившись самоуверенности парня. — А еще, где-то в соседнем кластере есть Цитадель — резиденция Шмеля. Туда и с ротой танков не пробьешься!
— Разберусь. Машина у дороги твоя?
— Моя.
— Я арендую. Потом заберешь.
Я коротко кивнул, а сам еще раз взглянул на свой автомат.
— Даже не думай, стреляю я, может и не очень метко, зато быстро, — предупредил Марк.
— Уверен?
— Более чем.
— Машину не отдам, самому нужна! — уверенно и жестко заявил я, уже накидав в голове план действий.
— Я мог и не спрашивать. Двинул бы тебя прикладом по голове и все дела. — Марк поднял ствол винтовки повыше, даже отошел на шаг назад.
— Ну, попробуй, забери, — усмехнулся я, а затем негромко крикнул. — «Ржавчина»!
Марк как-то неестественно вздрогнул, и одновременно выжимая спусковой крючок, качнулся влево.
Разумеется, выстрела не последовало. Наемник с удивлением покосился на «убитую» винтовку, затем на меня. Отбросил ржавый кусок железа в сторону, выхватил пистолет. Отскакивая в сторону, он нажал на спуск.