Кажется, я пропала (СИ)

- Мне повезло, что это не я – выдыхаю ему в лицо.
- Пойдём Димана найдём – чувствую руку Артёма на своём запястье.
Мы выходим на террасу, где толкучка меньше. Там же в углу дымит Диман.
- Привет – встаёт к нам.
Костёр всё ещё не отпускает мою руку, и естественно никуда не отходит.
- Держи Дим – протягиваю первый выпуск комикса, которого Димке не хватало до полной коллекции.
- Крууть – рассматривает подарок Котёл. – Пойду к остальным уберу.
Диман уходит, и мы остаёмся на террасе практически вдвоём.
- Отпустишь? – смотрю на наши руки, но сама отдёрнуть не решаюсь.
- А не потеряешься? – иронично улыбается.
***
1.Зашквар - стыд, позор.
  
Глава 11.
 
Артём. 
Держу её за руку и мозг отключается. Влип в эту историю с головой. Нафиг полез? Разобрались бы они с кэпом сами и всё. Нагадил я себе перед первой игрой, но уверен она того стоит.
Смотрю как дарит Диману какой-то комикс. Мы с ним ещё не так близко общаемся, чтобы вникать в интересы друг друга. Хм, а они близко? Интересно на сколько.
Котёл светясь от радости, как маленький ребёнок, убегает в дом, убрать подарок, и мы остаёмся один на один. Уверен, те трое парней, спящих в качелях, вряд ли запомнят наш разговор, если слышат.
- Отпустишь? – Она смотрит на руки, но сама первый шаг не делает.
- А не потеряешься? – лыблюсь как последний придурок, потому что тону в её голубых глазах.
- Нет – резко отдёргивает руку, и та милая девочка снова скрывается за маской настоящей психички. – Обойдусь без твоей помощи – вернулась девочка-лёд.
- Не обязательно быть грубой – выкрикиваю в след.
Марианна ничего не отвечает, вижу, как закатывает глаза. Интересно, сколько оборотов она ими сделала. Девушка уходит в дом, а я остаюсь на террасе. Спустя десять минут ко мне возвращается Дима. Несмотря на то что это его туса, держится он отстранённо, словно в гостях.
- Чего не чиллишь? – прерывает моё бессмысленное смотрение в даль. – Чё там увидел?
- Да я не фанат всего этого – киваю в сторону дома. – А ты чё тут?
- Терпеть не могу всю эту лицемерность – садится в кресло. – Сейчас все тусуют словно мы друзья, а завтра пройдут мимо, даже не поздороваются.
- Жестокая реальность – всматриваюсь в происходящее в доме, пытаясь наткнутся глазами на бунтарку.
- Можешь не рыскать – отпивает содержимое бокала. – Она уехала.
И правда, я не заметил, что машины на парковки нет.
- Ты будь с ней поаккуратнее. Она совсем отбитая стала, после той аварии.
- Ты её хорошо знаешь? – не успеваю обдумать, и спрашиваю, первое что пришло в голову.
- Раньше бы, сказал, что очень – снова делает глоток. – Сейчас, она лишь тень от прошлой Лавровой. Послала Соньку, зачем я вообще хз – достаёт телефон и что-то ищет. – До этого долбанного ДТП, мы тусили так что им – кивает в сторону дома. – И не снилось.
- Ну я видел, она за Соню вступилась.
- Это так, отголоски прошлого. Сейчас она не позволяет никому себе помогать – снова глотает напиток. – Листай – протягивает мне телефон.
Смотрю на фотографии и не верю, что это она. Да я видел её старые фотки в сети на всяких мероприятиях, но тут в компании друзей, она такая живая, балуется, глаза светятся.
Она в обнимку с Соней, из волос делают усы, показывают язык, корчатся. На следующей, они все вместе, Диман держит Соньку на руках, а Марианна наиграно высовывает язык и демонстрирует дизлайк, и ещё с десяток таких фото.
- Вы с Пепелевой мутили что ли? – непроизвольно, не отрываясь от телефона спрашиваю.
- Да всё только зарождалось. Эти фотки – указывает на телефон. – Сделаны за неделю до той трагедии. Мари была связующим – вдыхает, и снова отпивает. – И когда она потерялась, мы тоже перестали общаться. Я скучаю – перешёл на откровения.
Я продолжаю листать фотки из личного архива Котла, пока не замираю на необычайной. Марианна сидит у большого костра, вокруг темно, и только свет от огня освещает её бархатистую кожу. В её руках гитара, русые волосы струятся по плечам, глаза закрыта, она полностью отдана музыке. Говорят, фото не может передавать музыку, они ошибаются. Лаврова безумно красива, расслаблена, умиротворенная.
 
Без раздумий скидываю эту фотку себе. Зачем? Да я и сам бы хотел знать.
Диман замечает мой прилипший взгляд, и встаёт с кресла, чтобы увидеть изображение на мобиле.
- А это мы на пикник гоняли – комментирует. – Мы тогда, под гитару Мари, до самого утра песни орали.
- Почему Мари? – вдруг решаюсь спросить про сокращение имени.
- Не знаю, как сейчас, но раньше она просила друзей себя так называть. Ну теперь у неё и друзей то нет. Она всё для этого сделала – усмехается. – Так, пару шавок вокруг неё крутится.
Вспоминаю, как утащил её час назад от неприятного разговора.
- Вообще то что она сюда пришла, само по себе нереально – заходит в дом.
Смысла больше находится здесь не вижу, думаю Диман не обидеться, что по-английски ухожу.
Сажусь на мото, и срываюсь с места. Голова гудит толи от громкой музыки, что пришлось слушать на тусе, то ли от количества информации.
Время близится к полуночи, но город ещё не собирается спать, а вот родаки уже спали, когда я пришёл. Они у меня мировые и не орали, но отец бурчал, что мог бы и потише укладываться.
Несмотря на то, что сегодня воскресенье, тренировка намечена на девять утра. Да, да, тренировка в воскресенье. Как говорит тренер: «Даже смерть не является уважительной причиной пропускать тренировку». Поэтому половину состава команды болеет с жуткого похмелья. Кэп практически зеленый валяется на поле с бутылкой воды, Ярик стоит, прислонившись к воротам, рядом сидит Костя Андреев.
- Вы охренели? – орёт тренер, заметив состояние команды.
У Борисовича от злости вздуваются вены на лбу, нос раздувается, словно парашют при прыжке. А я всё бегаю глазами по трибунам в надежде снова увидеть её. Я заметил, как она кралась, пробираясь через ряды вчера. И как неотрывно наблюдала за мной. Но сегодня её нет.
- Двадцать кругов вокруг поля – командует тренер.
- Чего?
- А мы тут при чём? – возмущается здоровая часть команды
- Спасибо скажите капитану – свистит в свисток и ждёт выполнения команды.
После пробежке кажется, что я побывал в аду. Ноги гудят, мышцы забились, всё тело трясёт от перенапряжения. Падаю на поле чтобы отдохнуть, но тут же слышу свисток, обозначающий построение.
- Ваша сегодняшнее поведение ещё раз доказало, что вы сопливые детки богатых родителей – осматривает каждого из нас.
Мы и так еле стоим, а от его взгляда, ноги подкашиваются сами.
– Кузин – ждёт Степан Борисович пока кэп сделает шаг вперёд. – Что можешь сказать в своё оправдание?
- Тренер – начал тихо мямлить Богдан. – Вчера был день рождения…
- Мне плевать – не даёт договорить. – Не убедил. Ты больше не капитан – не зацикливая внимания начал душить взглядом следующего болеющего.
Каждый переглянулся, Богдан стал ещё зеленее, даже появился синий оттенок.
- С какого? – отходит от оцепенения Кузин. – Да вы знаете кто мой отец?
Борисович его игнорирует, при чём мастерски.
- Слышь? – не унимается Богдан.
- Рот закрой – резко выкрикивает Степан Борисович. – Ещё слово и сядешь на скамейку. А сейчас бегом отрабатывать подачи.
- А как мы без капитана? – до последнего надеюсь, что произнёс это у себя в голове.
- Ты, Костров заменишь его на неопределенный срок – спокойно, делая записи в журнале, произносит.
Чувствую на себе взгляды команды, а главное кэпа, точнее уже бывшего.
- Я? – может послышалась. Хоть бы послышалось.
- Ты, ты. Костров проблемы со слухом? – отрывается от записей Борисович. –Бегом на поле.
Тренировка проходит ужасно. Мы все еле живые, тренер злой, как собака, рвёт и мечет. На каждую нашу ошибку, добавлял ещё упражнений. Поэтому в раздевалку мы вваливаемся практически мёртвые.