На исходе алого заката (СИ)

— Платье надень, — ставит на лавку фирменный бумажный пакет того бутика, что находится на улочке City Walk.
— Обойдёшься. Меня устраивают мои вещи, и вообще, выйди, я хочу переодеться.
— Переодевайся, — произносит ровным голосом, как само собой разумеющееся.
Оборачиваюсь и смотрю в глаза, которые разглядывают меня так, что кровь по венам разгоняется быстрее.
— Чего я там не видел, — медленно скользит взглядом сверху-вниз и обратно.
Краснею моментально. Прямо чувствую горящее на щеках смущение.
— И не только видел, — продолжает душить меня своими словами. — Трогал. Ты же помнишь, Смит?
— Ну вот что, достаточно! — обрываю резко. — Ты все границы переходишь!
— А ты их не проводи, — говорит серьёзно.
Смотрим друг на друга.
Я — гневно и одновременно с тем растерянно. Он — с неприкрытым вызовом, будто на прочность проверяет мою и без того расшатанную нервную систему.
Молчу. Расправляю футболку.
— Платье, Смит, — повторяет, всё сильнее раздражаясь.
— Не нужно мне твоё платье! — отрицательно качаю головой.
— Я хочу, чтобы ты его надела, — цедит недовольно.
— Мало ли чего ты хочешь? Я вот к Исайе хочу. Соскучилась невероятно. А вынуждена быть здесь, с тобой! — заявляю зло, совершенно не переживая по поводу того, что его заденет моя пламенная речь.
Он в ответ лишь снисходительно смеётся.
А потом делает это. Подходит ближе и выдёргивает из моих пальцев вещи.
— Брукс! — не успеваю среагировать и с досадой смотрю на поднятую вверх руку.
— Смит? — вздёргивает бровь и кивает в сторону пакета.
— Не буду я одевать твоё платье! — возмущённо повышаю голос.
— Только потому что его купил я? — строя догадки, хмурит брови. — То есть брюлики принять от своего пижона — тебя не коробит, а чёртово платье…
— Он мой жених, Брукс, — прерываю холодно. — В этом-то вся и разница.
— Горе-жених, я бы сказал, — хмыкает он. — Будь я на его месте, убил бы тебя за то, что посмела уехать с кем-то.
Его глаза на миг сверкнули так не по-доброму, что мне стало не по себе.
— Ты меня шантажировал фотографиями! Что ещё оставалось делать? — в отчаянии напоминаю ему я. — У меня не было выбора.
— Выбор всегда есть. И ты сейчас не с ним, а со мной, Смит.
Повисает давящая пауза. И только вода, капая с крана, нарушает тишину.
— Отдай мне мою одежду, Рид. Что за ребячество? Хватит издеваться, — пытаюсь воззвать его к здравому смыслу я.
— Платье, Смит. Будет по-моему, поняла?
— Чёрто-с-два!
Усмехается, встряхивает футболку и с треском резко рвёт.
— Ты совсем ополоумел? — широко распахнув глаза, смотрю на порванную ткань.
— Шортики пока оставим. Уж больно хороша в них твоя пятая точка, — подмигивает мне и швыряет футболку в урну. — Переодевайся давай. Мы с Лероем ждём только тебя.
Провожаю изумлённым взглядом его широкую спину.
Ну у меня просто слов нет цензурных…
*********
Когда мы подъезжаем к шумному побережью, Брукс заявляет, что план такой: они пьют, а я — должна быть трезва как стёклышко. В принципе, я и не собиралась заливаться алкоголем, но меня бесит, что он снова строит из себя эдакого доминанта.
Вылезаю из машины и бросаю недовольный взгляд на него скалящегося. Судя по лицу, платье и впрямь ему нравится. Яркое, лёгкое, длиной почти в пол, но с таким разрезом на бедре, что мама дорогая…
Ночная жизнь в Лос-Анджелесе бьёт ключом. Пляж освещён рядами фонарей. Бары, кафе, дискотеки. Гремит музыка. Всюду развлекается местная молодёжь и туристы. Вдали цветными огоньками сверкает колесо обозрения. Красиво.
Рид снова берёт меня за руку, и мы идём вдоль набережной. Хочется демонстративно вырвать ладонь просто чтобы позлить его, но он снова переплетает наши пальцы, и я, ощущая острый укол под рёбрами, так и не решаюсь этого сделать.
Останавливаемся у входа с заманчивой, неоновой вывеской: “FULL MOON PARTY”. Что происходит внутри огромной, огороженной части пляжа, не видно. Лерой протягивает билеты охраннику внушительной комплекции. Прямо Халк, не иначе. На запястье у всех троих защёлкивает неоновый браслет и с каменным лицом впускает нас внутрь.
 
Спустя пару минут я останавливаюсь.
Здесь творится что-то невообразимое. Свет, стробоскопы, басы, пробирающиеся под самую кожу. Кайфующие на танцполе люди. Бар, длиною с анаконду, уютные столики и сцена, на которой рядом с диджеем на зависть мне зажигают горячие танцовщицы.
В груди расползается знакомое волнительное чувство. Мы с девчонками часто выступали в местах, подобных этому. Да собственно они и делают это до сих пор. А я после дтп присоединяюсь к ним лишь изредка. Потому что занятия с детьми в школе танцев Даны Бейкер занимает внушительную часть моего времени.
— От меня и Лероя не отходить, ясно? — наклоняясь ближе ко мне, заявляет Брукс.
— Я тебе не собака, — отвечаю возмущённо.
— Я серьёзно, Смит, — сверлит меня своими невероятными глазами, в которых читается только одно: предупреждение. — Поняла меня?
— Поняла, — цокаю языком.
К Лерою подходит улыбчивый официант. Парни по-свойски здороваются и последний указывает на верхний ярус. Туда следом за ним мы и направляемся.
Пока идём, замечаю заинтересованные взгляды искательниц ночных приключений. Бедные, прямо даже не знают куда смотреть: то ли на Лероя, то ли на Брукса. Отдыхайте, девочки, эти двое — сегодня со мной. Думаю, именно этот посыл они ловят в ответ, глядя на меня. Завидуйте молча, устрицы.
Здесь наверху в вип-партере более пафосно, но атмосфера а-ля раскрепощённой Ибицы витает даже в воздухе. Заставляет кивать в такт музыке и чувствовать некое необъяснимое возбуждение, зарождающееся в области солнечного сплетения.
Официант галантно отодвигает стул и приглашает меня присесть напротив парней. Раздаёт нам меню, но я его даже не открываю. Настолько поглощена тем, что происходит вокруг.
— Что будешь? — интересуется Рид.
— Хочу пить и мороженое, больше ничего, — отвечаю коротко, всё равно ведь не отстанет.
Издаёт смешок, и красивые губы кривятся в усмешке.
Наблюдаю за ритмично покачивающимися телами. Здесь столько людей, что действительно можно потеряться. Наверное поэтому мистер Шантажист и велел никуда от него не отходить. Будь по-твоему.
Не успеваю опомниться, как парень уже приносит нам кальян и напитки. Вот это я понимаю сервис.
— Нравится обстановка? — интересуется Лерой и затягивается.
Киваю, продолжая осматривать всё вокруг. Наблюдаю за танцовщицей, чьи рыжие дреды подскакивают в такт каждому соблазнительному движению тела. Опускаю взгляд ниже. У сцены происходит что-то странное. У столика стоит девушка, облачённая в костюм женщины-кошки и выдаёт тем, кто к ней подходит, какие-то карточки и что-то ещё. Затем эти карточки заполняются посетителями клуба и возвращаются ей. Не могу понять, в чём суть.
— И у тебя такой был, — склоняясь ко мне, вдруг насмешливо выдаёт Рид.
Молчу. Это он про кожаный костюм. Был конечно. И чем дело кончилось? В ту ночь я отгребла от него ремня. Мороз по коже. Не люблю вспоминать этот неприятный эпизод.
Прямо чувствую, как он прожигает во мне дыру. Никогда не прощу ему ту «воспитательную» порку. Обида за этот его поступок до сих пор отдаётся эхом из прошлого.
— За встречу!
Поднимаем вверх стаканы, и стук стекла о стекло растворяется в звуках невероятного бита, заполняющего пространство. Аппаратура явно дорогая, потому что качество звука просто ошеломляющее.
Ловлю себя на мысли, что мне нравится здесь находиться. Даже слишком.
У Брукса загорается экран телефона, и он уходит, чтобы ответить на звонок. Интересно, кто это…
 
— Лерой, я на минутку, — вставая, объясняю парню, тут же вскинувшему на меня суровый взгляд.
Показываю пальцем в сторону женщины-кошки. Ну не могу я. Разрывает от интереса. Потому что я проследила. Подходят к её столику исключительно представительницы женского пола.