Мама для Ромашки (СИ)
— Твою ж… — шиплю под нос, съезжая на обочину. Вижу, как стрелка нагрева двигателя ушла в красную зону, и тут же загорелся чек на приборной панели. — Что за ерунда?
— Па, мы плиехали?
— Ромашка, сиди в машине, — отстегиваю ремень и выбираюсь из прохлады салона прямиком в майское пекло. Открываю капот и понимаю, что ни хрена я не понимаю. Только этого мне еще не хватало! До встречи меньше двадцати минут, а мы застряли почти в пяти кварталах от офиса. Я в брюках и белой рубашке точно не готов шарить под капотом. И, как назло, вокруг ни одного автосервиса или захудалой шиномонтажки.
— Марат, твою мать, возьми трубку! — рычу автоответчику и — о чудо! — не проходит и пяти минут, как друг объявляется.
— Рус, ты где? Представители “СтройКом” с юристом уже у нас, тебя только ждем.
— У меня машина накрылась. Максимум, куда я успею доехать, это до ближайшей автомастерской. Придется тебе без меня разруливать.
— Встреча без гендиректора? Глебов будет в ярости.
— А я что сделаю? У меня еще и Ромашка в машине, — нервы на пределе, аж слегка потряхивает. Еще чуть-чуть, и я поверю в то, что это просто не судьба.
— Так, давай я потяну время, а ты дуй в сервис. Сейчас скину адрес хорошей автомастерской, скажешь, что от меня. Бросай там машину, и давайте с Ромашкой в офис. Водителя фирмы отправлю за вами. Ты где сейчас? — диктую улицу и номер рядом стоящего дома, забираясь обратно в салон, где дочурка на заднем сидении успела устроить целый плюшевый зверинец. И как, интересно, у нее этот зоопарк помещается в маленький рюкзак?
— Вы совсем недалеко. Все, короче, поработаю аниматором слегка. Жду тебя, Рус, — командует друг и бросает трубку.
Разворачиваю машину в обратную сторону и, сильно стараясь не давить на газ, еду по указанному Маратом адресу. Что за сервис, я вообще понятия не имею. Первый раз слышу о таком, но выбора большого, собственно, и нет.
Бросаю взгляд в зеркало заднего вида и не могу сдержать улыбки. Вот у кого непрошибаемое спокойствие и полная безмятежность. Хоть война, хоть апокалипсис, этого ребенка ничего не берет.
Автосервис, который посоветовал Марат, оказывается приличным по размеру ангаром. Невысокое серо-красное двухэтажное здание, на первом этаже которого, надо полагать, находятся гаражи. Неброская неоновая вывеска сверкает над въездами, которых здесь три. Два из них открыты. В одном замечаю мельтешащий персонал и, с опаской поглядывая на датчики, заруливаю внутрь. Первым делом у въезда в глаза бросается черный, начищенный до блеска мотоцикл. Двухколесный красавец сверкает на солнце, притягивая взгляд. Когда-то давно, по молодости, и сам баловался таким видом транспорта. Кровь кипит, адреналин зашкаливает, ощущение, пока несешься в шлеме по ночному городу, несравнимо ни с чем.
— Папуля, я с тобой, — канючит Ромашка, самостоятельно отстегивая ремни в кресле.
— Со мной так со мной.
Паркуюсь около железного коня и вытаскиваю ребенка из салона. Взяв за руку, веду за собой в поисках персонала, который как сквозь землю провалился. Часики тикают, а генеральные директора никогда терпением не отличались. Вот и я начал закипать, обойдя вдоль и поперек гараж, пока рядом с седаном на подъемнике не нарисовался наконец-то хоть кто-то.
— Эй, парень! — зову работника в синем комбинезоне, спущенном с плеч.
— Парень, слушай, где у вас тут автомеханик толковый? — делаю еще одну попытку добиться ответа, но снова тишина. — Эй! — выдаю свист, и наконец-то пацан оборачивается. Красная кепка прикрывает лицо, а солнце светит прямо в глаза, так что работника разглядеть не удается. — Я говорю, с кем можно переговорить по поводу машины?
— Вы это мне? — спрашивает парнишка, а я торможу, услышав голос. Слишком уж женский тембр…
Не понял.
— Парень, значит? — удивленно переспрашивает работник. Замечаю промелькнувшую ехидную ухмылку, делаю еще шаг вперед, и охреневаю вконец, когда понимаю, в какой попал просак!
Парень, который оказался совсем даже не парень, скидывает кепку, и по плечам рассыпаются длинные золотистые локоны. Шикарная копна обрамляет аккуратное, почти что кукольное, личико, которое я, наконец-то, могу рассмотреть.
Это девушка.
В синей, грязной робе автомеханика. Очень красивая девушка с дьявольской улыбкой на чертовски манящих губах.
Вот это фиаско, Беркутов.
Глава 2. Алиса
Будильник… о не-е-е-т. Так и хочется спрятать голову под подушку и проспать до обеда.
Не открывая глаз, нащупываю телефон и провожу пальцем по экрану, откладывая сигнал еще на десять минут. Будто они сыграют большую роль! Казалось бы, нет, но самое обидное, что лучше всего спится именно в эти минуты, что выпадают урывками между отложенными звонками. Почему такая несправедливость?
Снова проваливаюсь в сон, глубоко-глубоко, но тут же снова начинает трезвонить телефон.
Драгоценные десять минут прошли. Как бы ни хотелось, но надо вставать, а то откладывать можно до тех пор, пока окончательно не опоздаю. А для меня это непозволительная роскошь, ведь я обещала дяде помочь. И кем я буду после, если не выполню свое обещание? Правильно: плохой племянницей.
Поворачиваюсь на спину и вытягиваясь в полный рост, разминая затекшие мышцы. Поправляю легкую хлопковую футболку, задравшуюся до груди, и, взъерошив разметавшиеся по подушке волосы, сажусь на постели.
В комнате ужасно душно, и в который раз ругаю себя за то, что с вечера не оставила открытым окно.
Собираю волю в кулак, мысленно уговариваю себя поспешить вершить великие дела и выбираюсь из-под тонкого покрывала. Натягиваю домашние брюки и решаюсь на подвиг. А именно, открыть шторы.
Отдернув плотное полотно в сторону, тут же щурюсь от яркого света. Май в самом разгаре. Отлично! Скоро долгожданное лето — это не может не радовать. На деревьях под окном щебечут птички, а лучики весеннего солнышка приятно щекочут кожу.
Мама уже ушла на работу. Зная мою некоторую безответственность по отношению к собственному желудку, родительница каждое утро оставляет на столе завтрак, что, как всегда вызывает, улыбку на губах.
Привожу себя в порядок в считаные минуты. Бутерброды с кашей проглатываю чуть ли не на ходу. На часах почти восемь, а мне уже через десять минут нужно быть в гараже.
Мой образ, состоящий из джинсов, футболки и джинсовки, завершают белые кеды и черная кепка. Длинные волосы в хвост, рюкзачок на плечо и на выход.
У дома ждет мой двухколесный конь. Любимый нейкед Kawasaki. Моя гордость. Мотоцикл, купленный на честно заработанные деньги за прошлое лето. Идеально чистенький, без единой царапины, так и сверкает своими черными отполированными до блеска боками. До сих пор смотрю на этого зверя и не могу поверить, что он мой. Я этой маркой грезили едва ли не с детства.
Надеваю шлем — безопасность превыше всего — сажусь на мотоцикл, завожу двигатель и с ревом срываюсь с места.
Чистый кайф.
— Опаздываешь, — у ворот встречает меня дядя.
Как всегда, в своем рабочем комбинезоне. Иногда так и хочется к его образу добавить крутой байк. Серьезный мужчина, слегка за сорок, с бородой и волосами, собранными в пучок, выбритые виски и причудливая вязь татуировок на руках — все это добавляло ему немного рокерского вида. Подтянут, держит себя в прекрасной форме, которая некоторым парням даже и не снилась. В общем: загляденье для любой девушки.
Мамин брат мне роднее любого из наших родственников. Дядя Паша мне как отец. С детства возился, как с дочкой, а в подростковые годы усмирял мой буйный нрав и доступно, популярно объяснял, как вести себя не стоит. Во многом мой характер и то, какой я выросла — его заслуга.
— Извини, но ведь погода какая и плюс молодой организм, требующий отдыха, — ставлю на подножку мотоцикл и подхожу к дядьке, обнимаю и целую в небритую щеку.
— По ночам все сидишь над учебниками, — понимающе кивает.