Цельняпушистая оболочка 2 (СИ)
— Как стричься будем…
— Под переход — по привычке буркнул я. — Тьфу, то есть… Покороче… То есть совсем коротко! Сверху пять, по бокам три. — запинаясь продолжил я, подумав, что у этих лилипутов наверняка нет машинок.
Девушка кивнула и взяла в руки ножницы, больше походившие на садовые. На мои возражения, она лишь пожала плечами, посетовала на размеры моей головы. Мол, своими обычными маникюрками она меня неделю стричь будет. Не успел я возмутиться качеству обслуживания, как малявка начала быстро водить лезвиями по голове. Повсюду полетели срезанные волосы. Охренеть… Эти мутанты не устают меня удивлять! И пугать, правда, тоже. Лихо она с инструментом обращается!
Пока девчонка молча стригла меня, я с трудом сдерживался, чтобы не схватиться за кобуру. Уж больно острые у неё ножницы.
— Готово! Бриться будем? — вдруг произнесла очкастая.
Я оторвал взгляд от пола и посмотрел в зеркало. Хм, а неплохо! Будто бы машинкой прошлись. Ну и ловкачка! Но бриться… Блин, пофигу! Пускай бреет! Чай не ножницами…
— Будем… — дрожащим голосом произнес я.
Парикмахерша схватила какую–то кисточку из банки перед зеркалом и принялась быстро намазывать моё лицо чем–то похожим на мыло. Из–за коротких ручонок и низкого роста, ее лицо было слишком близко. Я почувствовал, как начинаю краснеть. Закончив с кисточкой, девушка взялась бритву, больше напоминавшую мачете. Ох ёпт… У этих мурзилок волосы, что ли, дофига крепкие? Нормальные станки не берут? Или это салон для самоубийц?!
Через пятнадцать минут, я, красный как советское знамя, расплатившись, вылетел из парикмахерской и принялся нервно закуривать. Ну нахрен такое бритье! Мало того, что страшно, так еще и ее морда в нескольких сантиметрах от моей… Надушилась еще, вертихвостка!
На улице было уже темно, хорошо хоть фонари освещали дорогу. Немного повозившись с зажигалкой я двинулся, как мне казалось, в сторону замка. Но, не успел я пройти и десятка метров, как, краем глаза, заметил странную тень в переулке.
Гопота! Ну я сейчас… Стоп, какая еще нахрен гопота? Совсем уже двинулся… У этих мурзилок и слов–то таких нету! Но, тем не менее… Какая–то сволочь все же следит за мной! Может днем меня не просто так мучала паранойя? Ой, не нравится мне это… Я сделал вид, что ничего не заметил и медленно положил руку на кобуру. Сейчас мы всё выясним. Пройдя еще около пятидесяти метров, я резко свернул в первый попавшийся переулок. В темноте обнаружилось несколько деревянных ящиков.
— Заебись! — буркнул я и быстро спрятался за ними, предварительно затушив окурок.
Просидев за ящиками пару минут, я уже начал было сомневаться что мне не показалось. Я уж было встал, как, заметив какое–то движение на улице, вновь спрятался. Какая–то девушка в кепке и в желтой рубашке медленно зашла в переулок и, осмотревшись, начала медленно продвигаться дальше. Ёпт, а ведь моя паранойя не ошибалась! Эта херня за мной шпионит, не иначе!
Кошка прошла мимо ящиков, не заметив меня.
Сейчас кто–то огребет…
Я быстро выскочил из–за укрытия и схватил её за шею, утаскивая в конец переулка. Если гасить, то в каком–нибудь невзрачном месте, на автомате подумалось мне. Хотя, а нахрена гасить–то сразу!? Просто спросить не судьба? Совсем уже ёбнулся.
Малявка судорожно сучила чем–то похожим на кроссовки и пыталась что–то прокричать, но изо рта выходили лишь сдавленные хрипы. Блин, слишком сильно сдавил, задушу еще… Дотащив шпионку до тупика, я отпустил шпионку, отчего она завалилась на землю, как куль с дерьмом.
— Кто такая!? Звание, фамилия, должность!? — затараторил я, тыча пистолетом в испуганную физиономию.
Какое нахрен звание? Она же кошка!
— Ай не надо! Пожалуйста! Я ничего плохого не хотела! — в ужасе затараторила малявка в кепке качая выбившейся прядью рыжих волос.
Что–то мне всё это напоминает. Наверное все молодые и любопытные котейки одинаковые. Чуть успокоившись, я убрал «Кольт» от ее лица и позволил девчушке подняться. Малая несколько смущенно поправила кепку на голове и сбивчиво представилась:
— З-здравствуйте… Я Бэйри Фэйсед, журналист… Я видела как вы читали мою статью у вокзала! Ну, под псевдонимом, конечно… Так вот, я собираюсь взять у вас интервью! — наглым тоном закончила «кепка».
Вот значит как? Так это она эту чушь намалевала? А теперь еще и меня допросить решила? Вообще охренела! Мы тут еще посмотрим, кто у кого и что возьмет…
— Ну давай, бери… — тихо, но настойчиво сказал я, заглядывая в глубокие зеленые глаза.
У журналистки в ужасе отвисла челюсть.
— Н–н–ненадо… П-пожалуйста! У меня еще никогда н-не было… — заикаясь, испуганно забубнила мелкая.
— Да не «это» бери! Куда на ширинку пыришь?!
Ну что с этими «Борисками» не так? Ладно, фиг с ней. Раз уж шпионила, так пусть теперь до дворца ведет. Поглядев на затравленную девчушку, нервно дергающую ушами, я протянул руку, помогая ей подняться.
Но очень скоро пожалел об этом.
— Подождите, я плохо поняла… Так вы едите мясо или рыбу? — с наглой мордой спросила у меня Бэйри.
— Твою мать! Да я тебя сейчас сожру, задолбала! Мы всеядные, твою за ногу… Мы всё жрем. — не удержался я.
Уже полчаса эта гребаная кошатина мучала меня своими вопросами. Просить ее показать дорогу до дворца, была чертовски хреновая идея. И ладно бы нормальные вещи спрашивала, так нет! «А в туалет вы стоя ходите?», «Каким образом вы размножаетесь?» и всё в таком духе. Почему мне так везет на чокнутых кошек? Где все нормальные? Милые, добрые, разумные кисоньки? Нормального размера и без ушей с хвостами? Желательно, незамужние.
Её рассказ о том, откуда она узнала о истории человечества, был сух и краток.
— В редакцию пакет прислали… Внутри лежали всякие записи некой «Л» и парочка писем с описанием ваших похождений. Подписи на пакете не было, ну я и решила… — смущенно ответила журналистка на мой вопрос.
Пакет без подписи? Верить ей или нет? А хрен его знает! Но не допрашивать же её? В конце–концов, я совсем не против, если эти мультяшки узнают правду. Спасительные ворота замка уже были в сотне метров от меня. Еще немного, еще чуть–чуть и безудержный поток вопросов иссякнет. Во дворец её точно не пустят!
— Так вы едите феленидов?! — ошарашенно спросила девушка, возбужденно заиграв хвостом.
Задолбала! Это какая–то безумная помесь Арфы с Лисси… Только жутко надоедливая помесь!
— Если не заткнешься, я тебя точно сожру! — злобно прошипел я.
Бэйри испуганно покосилась на меня и обиженно замолчала. Блин, теперь мне стыдно. Когда мы уже подошли к воротам, журналистка снова обратилась ко мне:
— Может быть, мы завтра продолжим? Ну, интервью?! — как ни в чем не бывало предложила девушка.
Покосившись на стражников, я, на пофиг, кивнул и двинулся к воротам.
— Завтра в девять! Я буду ждать вас в редакции! Эй, вы слышите!? — кричала Бэйри мне вслед.
Ага, как же! Делать мне больше нечего. Хотя, если её так сильно волнует вопрос о том, какого цвета мой «стул», я могу прислать ей образец. Блин, а это идея! Хотел бы я посмотреть на её рожу.
— Добрый вечер. Вы, должно быть, лейтенант Лукин? Боюсь, нас не предупредили о вашем прибытии… — вежливо произнес гвардеец в нагруднике, напряженно осматривая мою форму..
Еще бы их предупредили. Блин, а что сказать–то? Типа, здрасте, я к вашей королеве на чаек зашел?
— Я… Эм… Я по важному вопросу… К принцессе, ага! — как можно уверенней попытался произнести я, но получилось не очень.
Впрочем, стражник не сильно разбирался в людях и, видимо, решил, что я просто устал с долгой дороги. А может быть, ему просто было глубоко похеру, кто я такой и зачем явился.
— Проходите, принцесса в главной башне. — флегматично ответил он, тыча пальцем в высокий шпиль, возвышающийся над стеной.
Ха! Это было просто… И нафига они тут вообще стоят? Ох, что–то у меня от этой журналистки голова кругом идет. Одни вопросы вместо мыслей.
* * *