Ст. лейтенант. Часть 3. Назад в СССР. Книга 12

Я прислушался, хмыкнул. Подошёл ближе, скептически осмотрел содержимое выданного мне ужина.
В миске лежала комковатая, переваренная масса крупно помолотого бурого риса, в которую небрежно, словно в порыве отвращения, оказались вдавлены мелкие кусочки темного, жилистого мяса. От этого варева шел тяжелый, сладковатый пар, отдававший нотками кардамона и чего-то неопознанного и даже неприятного. Наверняка это сделано для того, чтобы заглушить иной запах еды, которая уже начинала портиться. Сказать, что это пахло – значит, ничего не сказать. Оно заметно воняло, но если вдуматься, разве была какая-то альтернатива? Кушать-то хочется. А с ослабевшим от голода организмом боец совсем не боец.
  
Жидкость в кружке оказалась некрепким холодным чаем, очень плохого качества. Естественно, без сахара.
Рядом лежал кусок серой, потрескавшейся лепешки, которая уже пару дней как превратилась в натуральный сухарь ‒ зубы поломать можно.
Это был не ужин. Это была порция «топлива» для завтрашней бойни, унизительная и необходимая. Главное, чтобы «куклы» не сдохли от голода раньше времени, а вкусовые качества готового блюда повара явно не волновали от слова «совсем».
Вилки не было, только гнутая ложка из толстого алюминия – угадывалось влияние СССР. При массовом производстве, в результате чьего-то бесценного мнения, ложек получилось во много раз больше, чем вилок, и найти их теперь можно было по всему миру.
Голод давно уже давал о себе знать. Желудок урчал, кряхтел, подвывал. Я ведь еще и не завтракал, что уж там про обед или ужин говорить?! И несмотря на это, употреблять в пищу вот это совсем не хотелось. Однако прислушавшись, я понял – все остальные товарищи вокруг принялись за ужин без возражений. Значит, подобное здесь в норме.
Я был новичком здесь, а остальные, с разным сроком пребывания тут, уже уяснили, либо так, либо голодай. Но надолго ли тебя хватит?!
Армейская служба за много лет научила меня не думать о вкусном. Еда для разведчика – лишь средство восполнить запас потраченной организмом энергии. Я не замечал ранее подобного, как-то все было условно.
Взял ложку, перемешал. И принялся за дело. Оказалось не так уж и дурно – я много чего пережил, много где был. Бывало, приходилось есть и не такое. Хотя, нормальный гражданский человек, увидев это, возмутился бы со словами: «Куда уж хуже?!»
Я ел механически, работал челюстями, при этом почти не чувствуя вкуса. Тем не менее, на автомате заставлял себя глотать каждый липкий, противный комок. Это был акт поддержания существования, не более. К этому готов не каждый, чтобы прийти к такому, нужна серьезная воля. И крепкая психика.
Снаружи, из соседних камер, доносились такие же звуки: звяканье мисок, приглушенные голоса. Из соседней камеры слева донёсся низкий, хриплый голос, прерываемый коротким кашлем:
– Эй, новенький! Как тебе здешнее меню?
– Привыкнуть можно.
– Это еще по-божески. Вот месяц назад, слышал, одну вареную пшеницу с кукурузой давали, пока один из их «курсантов» не подавился бараньим ребром. Ребро-то, поговаривают, человеческим оказалось.
Раздался хриплый смех. Несколько человек его поддержало. Шутка несмешная, но вполне могла бы оказаться правдой.
Я медленно прислонился к холодной, шершавой стене, к узкой щели у самого пола, откуда доносился голос.
– А что за «не по-божески-то» бывает? – тихо спросил я, глядя на свои потрескавшиеся, покрытые засохшей грязью пальцы.
Сосед флегматично, беззвучно хмыкнул. Я даже не знал, как его зовут. Однако в его голосе ощущалась не только насмешка, но и горькая, выстраданная апатия.
– Да всякое. Сегодня ты с людьми дрался, это так, разминка. Завтра, глядишь, на «охоту» выведут. В горы. Снайпер с дальнобойной винтовкой, а ты – дикий кабан. Беги, прячься за камни, молись. Правила простые: если выстрелял боезапас и не убил, считай, живешь до следующего раза. Иногда просто стенку для стрельбы из нас делают – наденешь их новый бронежилет, встанешь к стене, а они с разных дистанций палят, смотрят, пробьет или нет. Каски свои на нас испытывают. Оружие новое, чтоб отдачу и кучность почувствовали. Мы тут… – он сделал паузу, подбирая слово, – живые манекены. «Куклы», блин. Меня Семеном, кстати, звать. Ты кто такой?
– Максим. Прапорщик, – автоматически ответил я, по старой, армейской привычке. Информацию исказил, конечно же. А фамилии тут никого не интересовали.
– Держись, Максим. Главное – не показывай им свою боль. Не дай услышать свой стон. Они только этого и ждут. А так… какой-никакой, но шанс есть. Как спичка в стогу сена, но есть.
Наш шепот разрезал резкий, злой окрик охранника, проходившего по коридору. Он что-то прокричал на своем языке и с силой ударил прикладом автомата по нашей общей решетке. Дребезжащий, звенящий звук на секунду заполнил камеру. Мы замолчали.
Вскоре свет в коридоре погас, погрузив камеру в густую, почти осязаемую тьму, которую лишь изредка прорезали скользящие лучи прожекторов с вышек. Они ползали по стенам, проникали через окошки внутрь камер. Туда-сюда, туда-сюда.
Я решительно снял с себя пропахнувшие потом и здешним запахом лохмотья, свернул в жесткий, неудобный валик и подложил под голову. Матрас вонял старыми тряпками, плесенью и отчаянием многих таких же, как и я сам. Сон приходил тяжелыми, обрывистыми провалами, в которых песок арены смешивался с ледяным ветром афганских высот и ледяным взглядом Кикотя. К нему тоже нужно было привыкать…
Нас подняли затемно, когда небо на востоке было еще густо-черным, и лишь тонкая, бритвенная полоска света резала горизонт. Металлический лязг замка, грубые пинки в бок.
– Подъем! – доносилось на ломанном русском. – На воду, шакалы! Быстро!
Нас, понурых и спящих на ходу, построили в колонну и под усиленным конвоем, с собакой, рычащей на натянутом поводке, повели по пыльной, утоптанной тропе к небольшому, заиленному озерцу. Вода в нем была очень холодной.
Охрана стояла по периметру, злая, замерзшая, с пальцами на спусковых крючках автоматов, словно мы, обессиленные и полуголые, могли ринуться в атаку. Мылись мы быстро, окунаясь с головой в леденящую воду, сдирая с себя грязь вчерашнего побоища. Холод обжигал кожу, на секунду возвращая ясность мыслей, прогоняя тяжелый морок сна.
На обратном пути, в суматохе построения, я на шаг оказался рядом с Кикотем. Он шел, глядя прямо перед собой, его исхудавшее лицо было непроницаемой маской, но в напряженных мышцах челюсти читалась та же ярость, что клокотала и во мне.
– Думаешь о том же, о чем и я? – тихо, не глядя на меня, бросил он, почти не шевеля губами.
– Если ты о том, чтобы превратить эту помойку в братскую могилу для этих ублюдков, то да, – так же тихо, сквозь зубы, ответил я. – Только разумно ли это делать сейчас? Условия пока еще не те!
– Побег вполне возможен, – его слова были обдуманными, выверенными, как строчки в служебной записке. – Но не сейчас. И не здесь. Нужен подходящий момент. Хаос. Пожар. Не знаю, что-то важное. Сейчас они начеку, как сторожевые псы. Любая попытка – это красивое самоубийство.
Больше мы не смогли обменяться ни словом. Его холодный, аналитический цинизм был как удар нашатыря – резкий, неприятный, но возвращающий к реальности. Он был прав. Мы были скотом рядом с бойней, а любая попытка вырваться сейчас лишь ускорила бы развязку.
На завтрак снова была каша – на этот раз из какого-то неопределенного зерна, серо-зеленая, безвкусная, и кусок того же темного, плохо проваренного мяса с жилами. Мне достался с костью.
– Эй, я вам что, собака? – рявкнул я, но ответом была тишина.
  
– Берегись костей, – мрачно пошутил кто-то из наших, – а то вдруг у них тут и впрямь, как собака станешь. У них тут это в порядке вещей.
Аппетита не было, но я снова, через силу, заставил себя проглотить все, превращая еду в топливо для ненависти, в энергию, которая однажды должна была вырваться наружу.
Вскоре после приема пищи, нас снова выстроили на плацу. Песок, утоптанный тысячами ног, был холодным и влажным. «Курсанты» – афганцы, пакистанцы, пара смуглых лиц, похожих на арабов, собрались по периметру. Кажется, там были и европейцы. Их настроение было приподнятым, предвкушающим. Неужто сегодняшнее шоу обещало быть зрелищным?