Измена. Жена офицера (СИ)

Командир останавливается перед дверью, на которой криво приклеен лист с фамилией:
— Здесь твой благоверный. Живее всех живых, — с этими словами он толкает дверь.
Она открывается резко, с характерным хлопком — и будто весь воздух вылетает из коридора.
Я замираю на пороге. И будто не сразу понимаю, что я вижу.
А потом понимаю.
  
И в голове поднимается какой-то гул, будто меня контузило.
Он.
Мой Виталик.
Живой. Целый. Голый.
Лежит на больничной койке, а на нём верхом медсестра скачет.
А он держит её за бёдра. И даже не замечает, что дверь открылась.
В моей голове будто что-то трескается. Кажется это моя картина мира крошится на осколки. Всё внутри обрывается. Я даже звука издать не могу, будто онемела от боли…
Зато командир может:
— Зорин, ты вообще оху…
  
Глава 2. Настя
 
Стою на пороге, хватаясь за дверную раму, потому что ноги вдруг становятся чужими, ватными.
Картинка перед глазами размывается, пульс грохочет в висках, будто там кто-то методично и жестоко бьёт молотом. Внутри всё обрывается, проваливается куда-то глубоко вниз — и там, на самом дне, начинает жечь ледяной огонь унижения и боли.
— Зорин, ты вообще охуел?! — от жесткого голоса командира все присутствующие вздрагивают.
Кроме меня.
Меня теперь не напугать грубостью, ведь худшее, что могло — уже произошло. Я просто остолбенела от шока, поэтому даже дрожать не могу. Просто стою как каменное изваяние и даже сбежать не в силах.
Командир резко шагает вперёд, закрывая своим широким плечом то, что я больше не могу видеть.
Даже вздохнуть нормально не могу. Мне словно ударили под дых.
Сердце бьётся быстро-быстро, захлёбываясь в собственной крови.
Почему-то становится стыдно.
Невыносимо, до слёз, до судорог.
Стыдно за эту идиотскую надежду, с которой я мчалась сюда. За жалкие слёзы у забора. За командира, перед которым унижалась из-за своего мужа. И за то, что так отчаянно, так слепо верила, будто он будет счастлив увидеть меня. Будто ему нужна именно я.
Холодной струёй внутри пробивается мысль: как давно? Сколько ещё раз, пока я молилась ночами, чтобы он вернулся живым? Пока я глотала снотворное, потому что сна уже не было. Пока убеждала себя, что его молчание — лишь из-за плохой связи, или телефон потерял, да что угодно, лишь бы живой.
Мои мысли прерывает до боли знакомый голос предателя:
— Товарищ полковник, это недоразумение. Я сейчас все объясню… — принимается оправдываться он, и с каждым лживым словом некогда любимый голос тонет в том гуле, что нарастает в моей голове.
— Мне твоя болтовня нахуй не сдалась, Зорин. Объяснишь все в письменной форме, — голос Хасанова рокочет по палате будто раскаты грома. Но до меня уже доносится приглушённо, словно через толстый слой воды. Однако я отчетливо различаю нотки презрения и ярости, так созвучные с моими собственными.
Только сильнее прочего я сейчас испытываю боль где-то в солнечном сплетении. Как будто у меня желудок встал. Ноет, зараза, так, что я даже пошевелиться не могу.
А Хасанов продолжает:
— И вы мадам, будьте готовы отчитаться о своей «работе» командиру госпиталя, — кажется обращается к шлюхе моего мужа.
— Рустам Дамирович, может по-тихому все решим? — лебезит Виталик. — Без лишней волокиты, бумажек всяких, а? Ну вы же сами знаете, как сложно тут без бабы, неужели не грешили ни разу? — судя по тому, что несет мой муж, он меня даже не заметил за широкой спиной командира.
Хасанов чуть поворачивает голову ко мне, бросая быстрый, почти злой взгляд через плечо. В глазах его — раздражение, смешанное с каким-то странным, жестоким сочувствием, будто он увидел перед собой не униженную женщину, а беспомощного ребёнка, который только что узнал, что мира больше нет.
Я прижимаю ладонь ко рту, едва удерживая тошноту. Не могу смотреть ни на кого — ни на мужа, ни на эту девицу, торопливо собирающую одежду с пола.
Я уже даже не ревную. В груди только глухая, горячая, кровавая пустота, которая медленно расползается по телу, убивая остатки чувств.
И уже даже не злюсь. Слишком больно, чтобы злиться. Слишком страшно понимать, что всё это было зря. Что годы моей жизни, мои надежды, любовь, планы — ничего не значат.
— Ты на меня не примиряйся, Зорин, — полковник теперь говорит куда тише, будто соболезнуя моей утрате. Ведь прямо сейчас во мне умирает любовь. — Если бы меня такая жена дома ждала, я бы ни одну шкуру к себе не подпустил. А ты размениваешься…
— Товарищ полковник, признаю, оступился, — продолжает нудить урод, — ну с кем не бывает? Простите на первый раз, а? Обещаю, больше не повторится.
— Мне твои извинения не нужны, капитан, — отрезает командир, даже не повышая голос. Его слова звучат тише, но от этого только страшнее.
Он делает шаг в сторону, и я невольно отступаю — он отшатывается чуть вбок, открывая мне снова эту... картину.
Эту мерзкую, пошлую, будто нарочно срежиссированную сцену. Теперь уже без грязной драматургии, просто как есть: муж, почти одетый, лихорадочно заправляющий футболку в штаны. И теперь он кажется более жалким, чем пока был голый.
— А вот ей — наверно нужны, — сухо бросает командир, глядя не на Виталика, а прямо на меня. И этим взглядом будто бьёт током, возвращая меня в сознание.
Я выпрямляюсь. Не потому что стало легче. Просто потому что иначе рухну. А это — не вариант. Я не дам Виталику увидеть, как я сыплюсь. Не ему.
Урод оборачивается. Медленно. Глаза его округляются, будто он только сейчас меня увидел. Только сейчас осознал, кто стоит на пороге.
— Настя?! А ты тут... зачем?.. — голос у него хриплый, даже не виноватый — скорее растерянный. И это самое обидное.
Он даже не раскаивается. Скорее просто удивлен. И кажется, будто его куда сильнее заботит то, что скажет начальник. А моя реакция безразлична…
Я смотрю на него, как на чужого. Словно вижу впервые. И да, я впервые вижу его таким. Таким омерзительно настоящим.
— Судя по всему — затем, чтобы на развод подать, — цежу я, изо всех сил сдерживая слезы.
Разворачиваюсь и спешу сбежать подальше, пока никто не увидел, как мне больно.
Просто иду прочь. Из палаты. Из этих стен. Из жизни моего мужа.
  
Глава 3. Настя
 
Коридор кажется бесконечным. Белые стены, серый линолеум и лица людей, которые почти не замечают меня, проносятся мимо.
Я быстро иду вперед, почти бегу, сосредоточенно смотря только перед собой, чтобы никто не видел моих глаз. Сердце колотится где-то в горле, сбивая дыхание. Я продолжаю идти, сжимая кулаки в карманах так сильно, что ногти впиваются в ладони до боли. Однако эта боль — ничто, по сравнению с тем, что со мной сотворил «любимый».
Щёки горят, глаза щиплет от подступающих слёз, но я не позволяю им пролиться.
Я не должна сейчас расклеиваться. Не здесь, не среди незнакомых людей, которые просто живут своей жизнью и не должны видеть моё унижение. Почему-то именно унижение я ощущаю сейчас сильнее прочего. Оно душит меня изнутри, заполняет каждую клеточку, вытесняя всё остальное.
Я была так уверена в нем, в нас. Думала, что «мы» — навсегда.
Верила ему безоговорочно. Даже мысли никогда не возникало, что он способен предать. Ждала. Молилась. Придумывала десятки оправданий, почему он на связь не выходит.
Но сейчас каждое оправдание кажется таким глупым, наивным и бесполезным.
Перед глазами снова возникает мерзкая сцена в палате. Я пытаюсь её прогнать, но картинка намертво застряла в голове.
  
Будто пытаясь сбежать от нее лишь ускоряю шаг.
Наконец тяжёлая дверь госпиталя. Толкаю её плечом и вываливаюсь на улицу.
Свежий воздух бьёт в лицо, принося кратковременное облегчение. Я останавливаюсь на секунду, глубоко вдыхая и пытаясь вернуть хоть немного контроля над собой. Но внутри меня всё ещё беспорядок, будто кто-то грубо перемешал все мои чувства и теперь невозможно разобраться, что я испытываю сильнее — боль, злость или обиду за то, как он унизил меня.