Хозяйка сердца злодея
София Руд
Хозяйка сердца злодея
Глава 1. Шанс на новую жизнь
– Вставай, проказница! – Бьёт по барабанным перепонкам громкий женский голос, а в следующий миг на меня обрушивается поток воды. Холодной настолько, что иглами впивается в кожу прямо до костей.
– С ума сошли?! – Подскакиваю в кровати, пытаюсь инстинктивно отлепить мокрую ткань от тела, но не выходит.
Капли воды стекают по лицу. Меня трясёт от холода, а напротив стоит девчушка. Тощая. Бледная. Чёрные косы спускаются до пояса. Она прижимает к груди деревянное, будто из старых фильмов-сказок, ведёрко.
– Что ты сейчас сказала? – Цедит сквозь зубы высокая дама, ступая вперёд и загораживая собой девочку.
Чёрное платье придаёт этой строгой худой женщине ещё больше пугающей ауры. Осанка у неё прямая. Подбородок гордо поднят. В глазах пляшут злые искры. И она… Не похожа ни на доктора, ни на медсестру, ни на пациентку. Хотя, разве что психиатрического отделения. Но я лежу в другом.
По крайней мере, лежала…
Медленно озираюсь по сторонам, и сердце пропускает удар. Это определённо точно не больничная палата.
Огромная спальня. Потолки в лепнине, стрельчатые окна во всю стену. За тяжёлыми бархатными шторами цвета бургундского вина виднеется серое небо и белые мушки. Снег? Но сейчас же лето, а не зима.
Кидаю взгляд на камин, в котором потрескивают угли, издавая характерный запах. На стенах над тёмным комодом висят доисторические канделябры. А кровать, в которой я очнулась, под розовым балдахином.
Тонкие шёлковые занавески колышутся от сквозняка. И этот сквозняк заставляет меня ёжиться снова и снова от холода липнущей мокрой ткани.
Что за…? Слишком реально для сна или очередного бреда от морфия…
– Хватит изображать из себя дурочку! Все уже давно поняли, какая ты на самом деле! – Вырывает меня из мыслей строгая мадам с зализанными светлыми волосами. – Ты сама виновата в том, что сейчас происходит. Не смей больше злить меня или своего отца. Вставай и собирайся. А если посмеешь выкинуть ещё хоть что-то, чтобы сорвать свадьбу со Смертью, или рассказать ему про искру… – Она делает пугающую паузу. – Клянусь богами, от твоей любимой служанки мокрого места не останется!
Дама стреляет в меня таким взглядом, что будь я не в шоке, то померла бы на месте, наверное. Не говоря ни слова больше, она уходит, хлопнув дверью так, что стены идут дрожью, а свет в канделябрах начинает дрожать.
Перевожу взгляд на оставшуюся в комнате девчушку с чёрными косами, а та будто по приказу падает ниц и головы не смеет поднимать.
– Простите меня, вторая госпожа! Они меня заставили! Но я подогрела воду, а льда лишь для виду накидала, чтобы первая госпожа не заметила! – Выпаливает она слёзно.
Первая госпожа. Вторая. Что за бред?
От мыслей опять отвлекает холод, иглами вонзающийся в кожу до самых костей. Не знаю, что тут творится, но нужно срочно стянуть с себя мокрое тряпьё, пока не заболела… Стоп!
Я двигаюсь! Без боли, без чужой помощи? Двигаюсь!
Вытягиваю перед собой руки и несколько секунд не моргая смотрю на пальцы с аккуратным маникюром. Сердце останавливается на несколько мгновений, а затем один удар, второй, и давай биться как бешеное.
Я слетаю босыми ногами на пол. Такой холодный, будто в снег ныряю, но не обращаю на это внимания. Подбегаю к высокому ростовому зеркалу и в этот раз застываю надолго.
На меня смотрит хрупкая девушка с точёными чертами лица. Золотистые локоны, большие синие глаза-блюдца, губы бантиком. А главное – ни одного признака болезни, которая превратила меня в страшного призрака за последние несколько месяцев.
Как же это так?
Дрожащей рукой касаюсь волос, чтобы убедиться, что они настоящие, и на глаза наворачиваются слёзы. Себя красивой я уже не помню! И не помню дня, чтобы изнутри меня не разрывала адская боль, но сейчас чувствую себя… Здоровой и полной сил.
Что это? Новая жизнь? Мой второй шанс?
– Госпожа, вам плохо? – Кидается ко мне девчушка, отлипнув от пола, а я и слова вымолвить не могу. Онемела от счастья!
Не знаю, как это и что это, а даже если и сон, то просыпаться я не хочу!
– Госпожа, молю, не улыбайтесь так! Я не выдержу, если вы лишитесь рассудка! – Хватается девчушка за длинные тёмные косы и чуть ли не в слёзы.
Так, стоп…
– С чего мне лишаться рассудка? – Хмурюсь я, с усилием беру себя в руки, и секундная эйфория проходит.
– Ну как же? Вы ведь сегодня станете женою Смерти, – осекается девчушка и пугается так, будто её сейчас накажут.
Даже не дышит, пока всматривается в меня, а затем подозрительно прищуривается.
– Неужели вы забыли, моя госпожа? – Охает служанка. – Это всё моя вина, нельзя было вас оставлять даже на минуту, тогда с вами ничего бы не случилось!
– Погоди. У меня голова кружится. Плохо помню, что произошло, – решаю прикинуться, чтобы разобраться поскорее.
Лучше бы ещё переодеться, но холод не так пугает, как словосочетание «жена Смерти».
– И немудрено. Хозяева говорят, что вы из окна выпали. Припугнуть их хотели, что не пойдёте за генерала, а в итоге оступились, – говорит служанка, а затем понижает голос до шёпота: – Только вот мне кажется, что вам помогли. Зря вы меня опять молиться в храм так надолго отправили. Я бы этого ни за что не допустила!
– Погоди, – прерываю нескончаемый поток слов. Голова гудит, тело мёрзнет.
Всё же надо согреться. Хватаю какой-то зелёный плед с кресла, что стоит у камина, и кутаюсь, пока зубы не начали стучать.
– Ты сказала, я стану женой Смерти… Мысли путаются. Напомни, кто такой этот Смерть? – Велю девчушке, хотя не такая уж она и маленькая, как поначалу показалось.
Лет восемнадцать ей, кажется, есть. Просто худенькая очень, но всё же не такая пугающая, какой была я.
– Конечно, моя госпожа! – Служанка тут же кланяется и клянётся, что сделает всё что угодно для меня.
Настолько преданно, что это даже настораживает.
– Генерал Смерть, а точнее, Его Высочество Хаган Шэр – четвёртый сын императора. Нечистокровный, потому трона ему никогда не видать, – начинает вещать служанка, а дурацкое тревожное чувство в груди усиливается.
Я будто где-то уже слышала что-то такое, но где?
– Погоди! Как, ты сказала, его зовут? – Наконец-то доходит до меня, и девушка повторяет то самое имя.
Хаган Шэр.
– А как меня зовут? – В ужасе спрашиваю я и, кажется, теперь понимаю, куда я попала.
– Ну как же? – Пугается девица, но я знаю, что она скажет дальше. – Вы вторая госпожа дома Шиен, Лира.
Сердце подскакивает к горлу, а спина покрывается липким потом!
Всё, тушите свет! Я знаю, куда я попала…
Пока я лежала в больничной палате, по телеку шёл какой-то странный сериал. Бабуля на соседней койке, Алла Викторовна, сходила с ума по главному герою, изгнанному принцу, которого все звали принцем-варваром или генералом Смерть.
Безжалостный, суровый, жестокий. Одержимый идеей мести – таким я помню этого психа, потому что, в отличие от Аллы Викторовны, лишь кусками смотрела сериал. А если быть совсем честной, то больше слушала в моменты, когда сознание прояснялось, а боль притуплялась на время.
Неужели я сейчас внутри этого сериала?
И из всех героев я стала именно Лирой Шиен, которая вот-вот погибнет от рук собственного мужа?
Ни за что! Я не согласна!
– Госпожа, не печальтесь вы так. Мы обязательно найдём способ восстановить вашу искру, – тем временем утешает служанка, поняв мое паническое состояние по-своему.
– Что восстановить? – Хмурюсь я, ибо этот момент в сюжете я, видимо, «проспала», как и многое другое.
– Ох, вы ведь не знаете. Когда вы выпали из окна, ваша искра повредилась, – тянет Жансу, насколько я помню, так зовут служанку Лиры. Вот бы ещё она объяснила подробнее, что там за искра.
– И? – Подталкиваю я, а девушка смущается.
– И… Без неё вам не прожить и пары дней, если возляжете с генералом.