Трахнутая Овощами (ЛП)

Я вздыхаю, закидывая корзину на плечо, пока капля пота стекает по моему виску. Я не хочу пока идти внутрь, но и сидеть на солнце дольше не могу, рискуя превратиться в лужу пота. Густой лес впереди привлекает мое внимание, и я ускоряю шаг, хлюпая своими красными резиновыми сапогами, направляясь к своему убежищу. Когда я подхожу ближе, мелодичный звук приветствует мои уши. Сначала я уверена, что это пение птиц, смешанное с перезвоном колокольчиков вдалеке, но, подходя ближе, я замечаю гитарные струны и сладкий низкий голос.
  
Я следую за звуком, переступая через корни деревьев и пригибаясь под низко висящими ветвями. Слова музыканта становятся громче. Он прямо за стволом дерева, когда я слышу:
— Все хотят водяного буйвола. Твой злой, а мой добрый малый. О, где бы найти такого? Я не знаю, но все хотят водяного буйвола.
Я давлюсь смехом, закрывая рот руками.
Музыка прекращается.
— Ты здесь, чтобы убить меня?
— Это Эмили, Лоран.
— Вопрос остается в силе.
Я обхожу ствол, глядя на него у подножия дерева. Он смотрит на меня с юмором в глазах.
— Зачем мне тебя убивать? — я сажусь рядом с ним, скрестив ноги перед собой.
— Потому что ты последовала за мной в лес, где никто не услышит, как я кричу.
Я ухмыляюсь, качая головой.
— Я не преследовала тебя. Это просто счастливое совпадение.
Он наклоняется, шепча:
— Значит, ты счастлива, что мы одни в лесу. Я говорил правду. Никто не услышит здесь наших криков.
— Лоран! — я отталкиваю его, даже когда мои щеки краснеют, а внутри всё сжимается.
— Прости. Иногда я не могу сдержаться, — он кладет гитару на землю, полностью поворачиваясь ко мне.
— Что ты вообще здесь делаешь? — я осматриваю его наряд. — И что на тебе надето?
Он смотрит вниз на свой нежно-голубой свитер с ярко-желтой уточкой, вышитой спереди.
— Это подарок от одной из наших прихожанок, большое спасибо. Конечно, резиновая уточка — странный выбор для свитера взрослого мужчины, но он довольно мягкий.
Я скрещиваю руки. Мои щеки болят от широкой улыбки.
— И чем ты занимаешься? Почему ты поешь о водяных буйволах?
— Иногда мне нравится писать детские песенки. Я подумал, что однажды смогу вести в церкви специальную программу под названием «Глупые песенки с Лораном», — он улыбается, и его глаза сияют.
— Но я не думаю, что в общине есть дети. Разве есть?
Он вздыхает.
— К сожалению, нет. Но, может быть, с правильным выбором музыки... — он наклоняет голову набок.
— А, понимаю, отличная мысль.
Он зевает и закидывает руки за голову; свитер задирается, открывая часть твердого пресса. Подумать только, я позволила этим мужчинам исследовать мои самые чувствительные места, а это первый раз, когда я мельком вижу его обнаженную кожу. Ну, по крайней мере, его человеческую кожу. Всё это несправедливо.
— Так если ты здесь не для того, чтобы убить меня, почему ты здесь?
Я вспоминаю о своей злости и скрещиваю руки на груди.
— Я дуюсь. На самом деле, я обдумываю способы усложнить жизнь тебе и Роберту.
Он кладет руку на грудь и придвигается ближе ко мне.
— Мне? Что я сделал?
— Записка?
— Какая записка?
Мои подозрения подтвердились.
— А. Значит, Папочка Роберт решил, что всё кончено для нас всех, да?
Он вздыхает, проводя рукой по виску.
— Он прервал наше овощное веселье запиской и подписался моим именем?
Я роюсь в кармане, доставая записку.
— Ага! — я протягиваю её ему.
Его глаза пробегают по бумаге, и он выдает наигранный смешок.
— Вот ублюдок.
— Слушай, я понимаю. Это странно, и вы двое священники, но эти метания туда-сюда начинают раздражать. Такое чувство, будто у меня нет права голоса во всем этом. Никто не спросил меня, явился ли Бог ко мне во сне и рассказал, почему всё это происходит.
Лоран смотрит на меня поверх письма.
— А Он явился? К тебе во сне.
— Ну, нет.
Он качает головой, возвращая внимание к письму.
— Ко мне тоже. На самом деле, Он никогда со мной особо не говорит.
Мысль озаряет меня. Я смотрю на часы.
— Эй, мы уже минут десять одни, а ты до сих пор не превратился в огурец.
Лоран осматривает себя.
— Посмотри-ка. Полагаю, это происходит только тогда, когда мы все втроем вместе.
— Интересно, почему так.
— Не думай об этом слишком много. Не думаю, что в этом вообще должен быть какой-то смысл.
В его словах есть резон. Эта магия, похоже, не поддается логике.
Я подсознательно придвигаюсь ближе, желая почувствовать тепло Лорана. В поле было жарко, но здесь, в тени леса, холодок пробегает по моей открытой коже.
— Я тебя не понимаю.
— Что ты имеешь в виду? — спрашивает он, возвращаясь к чтению письма, словно найдет там ключ к какому-то зашифрованному посланию.
— Почему такое чувство, что ты не веришь во всё это — воздержание, священство, Бога?
Его глаза встречаются с моими, и он кладет письмо рядом с собой. Он вздыхает и ложится на спину, подперев голову руками.
— Как кто-то из нас может быть в чем-то уверен?
Я ложусь рядом с ним, поворачиваясь на бок, чтобы изучить его.
— Но ты посвятил этому всю свою жизнь? Зачем тебе это делать, если ты не уверен?
Он поворачивается, копируя мою позу. Его выражение лица становится серьезным, свет в глазах угасает.
— Я думаю, ты знаешь почему.
Знаю. Я была бы слепой, если бы не заметила. Он влюблен в Роберта. Я не могу его винить. Трудно не попасть под влияние его внешности и властного присутствия. Но если Роберт трагически красив, то Лоран — из другого спектра. Он как греческий бог, наполненный светом, который сияет через его точеные черты. С ним так легко находиться рядом — он затягивает тебя, словно каждое слово — это секрет только для тебя, словно ты самый важный человек во вселенной. Как Роберт мог не влюбиться в Лорана? Может, он пока этого не видит. В конце концов, они священники — это гораздо сложнее, чем просто признать, чего хочет твоё сердце.
А тут еще я. Случайная девушка, трущаяся их овощными телами о себя, как озабоченный подросток. Их история любви кажется поэтичной и трагичной — как у Ахилла и Патрокла, но добавление меня в этот микс заставляет всё выглядеть как какой-то банальный эротический роман. Может, именно это изначально привлекло меня к ним — эта странная связь между ними. Я не могу не хотеть быть рядом с ними, по отдельности, но особенно когда они вместе. Они раздражают и возбуждают меня, каждый по-своему.
Взгляд Лорана прикован к моему — интенсивный и жаждущий. Хочет ли он, чтобы я была Робертом? Может, мне всё равно. Я не хочу нарушать густую тишину между нами. Моё сердце бьется быстрее, и предвкушение того, что что-то вот-вот произойдет, охватывает меня, но я не могу удержать слова, срывающиеся с губ:
— Давай представим, что ты босс, а не Роберт. Что бы ты сделал со всем этим?
Его взгляд приковывается к моим губам.
— Я бы начал с того, что поцеловал тебя.
Я сглатываю, слюна липнет к горлу.
— Что бы Роберт сказал об этом?
Моё дыхание тяжелеет, веки трепещут. Он тянется ко мне, хватая за затылок.
— К чёрту Роберта, — он впивается губами в мои.
Моё тело вспыхивает, словно кто-то запустил фейерверки в мой кровоток. Его язык проталкивается между моих приоткрытых губ, и он притягивает меня ближе, пока наши тела не прижимаются друг к другу среди ковра из опавших листьев вокруг нас. Этот мужчина был внутри меня — ну, в форме огурца, но этот простой поцелуй гораздо интимнее, чем всё, что я испытывала с ним. Он священник — человек из плоти и крови. Он не повинуется Богу — нарушает свои обеты, и всё это ради того, чтобы прикоснуться губами к моим. У меня бабочки в животе от этой мысли.
  
Я отталкиваюсь, уперев руки ему в грудь.
— Ты был прав.
Он изучает моё выражение лица, встревоженный моей внезапной остановкой поцелуя.
— Насчет чего?
— Твой свитер. Он действительно мягкий.