Укради его удачу

Мирон прыскает пивом.
— Контакт? Какой контакт?
— Не знаю. Может, физический?
Мирон заходится кашлем.
— Тебе что, надо будет с ним?.. — Он соединяет два пальца одной руки в колечко и просовывает внутрь указательный палец другой.
— Необязательно такой контакт, — смущаюсь я. — Может, хватит и поцелуя!
Мирон смотрит на меня круглыми глазами.
— Ты хочешь сказать…
  
— Да! — радостно перебиваю я его. — Нужно найти везучего парня и поцеловать. И тогда его удача перейдет мне!
Мирон хмурится.
— Это не то. Так не работает.
— Это то, Мирош, это то! — выпаливаю я на эмоциях. — И у меня — сработает!
Мирон какое-то время молча меня разглядывает.
Наверное, я кажусь ему сумасшедшей. Сердце бешено колотится, щеки горят.
Я думаю, что Мирон сейчас начнет со мной спорить, но он вдруг протягивает:
— Вообще, тут нет никакой магии. Если ты сама действительно веришь в то, что удача придет к тебе после поцелуя везучего парня, я только за.
— Отлично! — радуюсь я. И озабоченно спрашиваю: — А где нам искать этого везучего? В моем окружении такого нет. Может, у тебя есть?
Мирон учится в престижном университете на факультете «Медиа и дизайн». По его рассказам складывается впечатление, что это не учебное заведение, а сборище невероятных счастливчиков, и попасть туда — уже удача. Классная насыщенная жизнь, интересные предметы, тусовки, любовь, дружба — прямо как в американских ромкомах о студенчестве. Может, там и найдется для меня хотя бы один везучий?
Мирон задумчиво смотрит в окно, делает глоток. Потом его озаряет:
— Да, есть один вариант. Но учти, ужасно мерзкий тип.
— Отлично! — радуюсь я. — Кто он?
Мирон ищет что-то в телефоне, а затем протягивает мне.
— Вот.
На экране видео. Дерзко ухмыляющийся парень, активно жестикулируя, обращается к зрителям. Весь мой душевный подъем мигом гаснет. Я знаю его. Это блогер Тимур Мерзликин. Действительно крайне мерзкий тип. Он ведет пикаперское шоу, где дает просто отвратительные советы по отношениям. Объективирует женщин, говоря о них так, будто речь идет о каких-то вещах.
— Пацанессы привыкли к одной и той же схеме подката, — самоуверенно вещает он. — Привыкли, что их сразу осыпают комплиментами, и против этого они выработали защиту. Так что первое: пробиваем их щит. Делаем «токсичные» комплименты. Например, подходим к пацанессе в баре и говорим: «А ничего такое платье. Только вот эти кроссовки к нему вообще не в тему». Или, если на улице, можно так: «Эй! Классно, что ты такая смелая: с таким ростом ходишь без каблуков!» Если дело происходит зимой, вот еще вариант: «Слышь! Замерзла? Нос красный, как у эскимоса! Прыгай ко мне в тачку, погрею!» От такого ее программа точно даст сбой, пацанесса впадет в ступор, и у вас будет шанс удержать ее еще ненадолго и проявить себя. Пацанессы любят дерзких мерзавцев, так что вперед!
От очередного «токсичного» совета я презрительно морщусь.
Тимуру двадцать один. Он очень популярен, у него миллионы подписчиков. Он меняет девушек как перчатки, и все его партнерши — простите, «пацанессы» — невероятные красотки. Это неудивительно, ведь он ужасно привлекателен. Высокий кареглазый брюнет с мраморной кожей, узким лицом и волевым подбородком. А еще у него кудри, как у Джона Сноу, но взгляд далеко не щенячий. Взгляд у него скорее как у Джейме Ланнистера — самовлюбленный, хитрый и надменный.
Тимур учится с Мироном в одной группе. По его рассказам, Тимур — типичный мажор-тусовщик, который постоянно выпендривается, придуривается и хвастается своими бесконечными романами.
Это он — тот самый везучий? Ох, и с ним мне придется целоваться? Жуть! Тимур производит на меня крайне отталкивающее впечатление. В нем бесит абсолютно все: вид этот нахальный, дурацкий голос. И взгляд, и кудри, и его сильные руки, и пальцы эти… Длинные, с ногтями правильной овальной формы… И вон та родинка… на шее…
— Эй, ты чего залипла? — Возмущенный голос Мирона выводит меня из морока.
— А никого другого нет? — ною я.
— Не-а! Но он просто твой идеал! — восторженно заверяет друг. — Ему во всем везет, стопроцентно! По поводу учебы он никогда не парится: к экзамену прочитает один билет, его и вытягивает. Он сам этим хвастался.
Внутри меня все протестует.
— Это может быть случайностью.
Мирон прищуривается, явно размышляя над новыми аргументами, которые точно отправят меня в нокаут. Я вижу, что друг уже не так скептически настроен по отношению к моей идее. Кажется, он и сам начинает в нее верить.
— А как тебе такое, Илон Маск? Он выиграл в лотерею дом!
Я смотрю на Мирона и наклоняюсь ближе, ожидая услышать подробности. Лотерея — это уже интересно. Выигрыш в лотерею кричит о везении, с этим не поспоришь.
— Дом? Какую-нибудь халупу в деревне? — спрашиваю я с напускным безразличием.
Но Мирон уже довольно улыбается, видя, что поймал меня на крючок: я впечатлена.
— Ага, как бы не так! Огромный домина. Таунхаус! В элитном районе: лес, свежий воздух, все дела. А билет купил за пятьдесят рублей. Представляешь, каким мизерным был шанс выиграть?
Я вздыхаю. Больше нет смысла обманывать себя. Этот парень — тот, кто мне нужен. Но что-то все еще терзает меня. Я смотрю на экран, вижу его лицо, и внутри все леденеет от ужаса. Кто угодно, только не он. Не знаю почему, только мне кажется, что с ним ничего не выйдет. Я не могу внятно объяснить не только Мирону, но и самой себе, что именно в нем не так. Знаю только одно: я не хочу подходить к нему, знакомиться с ним, целоваться… От мысли о поцелуе с Тимуром у меня перехватывает дыхание.
Вот бы с ним что-то оказалось не так. Вот бы ничего не получилось…
— И как ты меня с ним сведешь? — мрачно уточняю я.
Мирон взрывается хохотом.
— Сведу? С ним? Да он вообще не знает о моем существовании! В универе смотрит на меня и других «простых смертных» как на пустое место. У него свой круг общения, куда входят только избранные. К нему так просто не подобраться.
Я выдыхаю с облегчением. Это именно то, что я ожидала услышать! Та самая причина, которая даст мне повод не знакомиться с этим парнем.
— Ну все! — Почти с радостью я плюхаюсь обратно на стул, который предательски начинает трещать подо мной. Сколько стульев подо мной сломалось за всю мою жизнь? Сначала я считала, а потом сбилась. — Значит, ничего не получится!
— Есть одна идея. — Мирон поднимает указательный палец. — Мажорчики из универа собираются на выходные в загородный клуб отмечать Хеллоуин.
— Думаешь, мне удастся получить приглашение? — сомневаюсь я.
Мирон смотрит на меня с раздражением.
— Конечно нет!
Друг показывает мне телефон.
— Вот страница Мерзликина. Он опубликовал новость.
Я читаю.
«Хо-хо-хо, на Хеллоуин оторвемся в “Зависти”. Джакузи и “Макаллан” — ждите, папочка едет!»
Меня тошнит. И это только от его писанины! План с каждой минутой кажется мне все более глупым.
— Мы знаем, где это будет и во сколько, — говорит Мирон. — Можно поехать пораньше, перехватим его у входа, ты подойдешь к нему и…
— Как же я к нему подойду? — тупо спрашиваю я. — Как поцелую? Насильно? Он меня оттолкнет!
Мирон сердится.
— Ты хочешь получить свою удачу или нет? Если хочешь, то придумаешь как!
— Нет, ничего не выйдет, — упрямлюсь я. Чувствую, что это будет провал, и, кроме позора, наша афера мне ничего не принесет.
— Слушай, это, вообще-то, твоя идея! — негодует Мирон. — Ты сама истолковала так строку из книги, решила, что тебе надо поцеловать везучего парня! Сначала была такая смелая, а как дошло до дела, то сразу в кусты, да? Испугалась?
  
Я понуро опускаю голову. В чем-то Мирон прав. Но не во всем.
— Дело в этом парне. — Помолчав, я решаюсь открыться. — Я не могу провернуть это с ним. Он… меня отталкивает. И пугает. — Это действительно так. Когда я представляю на месте Тимура любого другого парня, то точно вижу, что все пройдет успешно. Но именно с ним в моем видении все идет наперекосяк. Я ною: — Мирош, может, все-таки у тебя есть еще какой-нибудь везучий?