Маньякой (СИ)

- Ремонтировал себе всякое барахло, спал спокойно, с клиентами торг шел…. А теперь? Теперь посмотришь на меня – вылитый маньячило. Вот прямо по классике: тихий, неприметный, а потом – бац! Иди теперь доказывай, что не верблюд!
Резко остановился, уставившись в пустой экран включенного монитора. Моё отражение – растрёпанное, с расширенными зрачками, с тенями под глазами – как чужое. Неузнаваемое. И, возможно, именно в этот момент пришла самая паршивая мысль:
  
Может, правда во мне что-то треснуло? Не только снаружи – внутри тоже.
Рывком отвернулся, сжав кулаки.
- Да пошло оно всё. – Голос прозвучал с хрипотцой, словно чужой.
Но, как назло, в голове всплыла та самая улыбка. Она. Лайя. Со своей невозможной внешностью, с этим безумным бликом в глазах, с диском, светящимся у бедра. И сразу - как током по нервам.
- Ещё и эта Лайя! – выдохнул почти с жалобой. – Да что ж за жизнь такая?..
Уселся на край стола, ссутулившись. Упёр ладони в лицо.
- Уже который день от неё штырит… – сказал сам себе. – Прямо крышу сносит. И ведь понимаю – это не просто реакция. Это оно, "привлекательность". Как в статьях пишут. Как на форумах у пострадавших.
Перед глазами проплыли заголовки:
"Сверх рядом: как сохранить идентичность в отношениях с доминирующим партнёром".
"Феромоны, эмпатия, магическое влияние – где заканчивается свобода воли?"
"Привыкнуть – не значит выжить: психологические ловушки контакта со сверхом".
Ага. Знаем, читали.
И все советы - как один: "привыкай".
"Наладьте рутину", "найдите якорь", "помните, что вы – личность".
- Да к такому, простите, как привыкнуть?! – процедил сквозь зубы. – Жил себе, избегал контактов с одарёнными, и тут – хрясть! – и сразу вся палитра. И бой, и взрыв, и дар, и спасение, и... и она.
Замолчал. Потому что дальше уже были не слова. А сплошные маты. И воспоминания, слишком живые, чтобы их проговаривать вслух.
Как она появилась – из ниоткуда, почти как призрак, с этим бликом под ногами. Как его поднимала, как вела, почти несла. Как посмотрела один раз, и этого хватило. Тепло, железо и пульсирующее нечто, что обволакивало изнутри. Не магия – но близко. Слишком близко.
Провёл рукой по лицу. Веки горели.
- Психосоматическая привязка… – буркнул. – Вот, что это. Просто реакция на стресс. Просто биохимия. Просто сам дурак. Но мне от этого не легче….
А мозг – не слушался.
Он уже строил диалоги. Варианты, как с ней говорить, о чём спрашивать. Как не выдать, что у него дрожат пальцы. Как не смотреть слишком в упор. Как вести себя нормально, когда рядом – сверх, а ты – просто Костас. Мастер по починке. Маньячило по стечению обстоятельств.
Он снова поднялся, прошёлся по комнате. Уже медленнее. Левый ботинок скользнул по упавшему блокноту. Тот раскрылся, показав наискосок написанное слово: "Стабильность".
Хмыкнул.
- Удачно, да, напомнило…
Вернулся к столу. Взял чашку. Медленно понёс к мойке. Всё делал медленно. Словно боялся, что любое движение – и опять сорвёт. Вода потекла – тёплая, ровная. Реальность вернулась с её бульканьем, с запахом мыла, с керамикой под пальцами.
Он прислонился к столешнице. Закрыл глаза.
Надо что-то делать.
Не просто ныть и злиться.
Что-то.
И вот в этом-то и была вся проблема. Потому что всё, что раньше казалось надёжным, теперь расползалось. Работа – под подозрением. Безопасность – фикция. Даже сам – не сам, а странная комбинация способностей, страхов и чужих проступков в базе данных.
Осталась только книга.
Одинокая. На полке. Чистая. И не такая, как её запомнил. Снова на неё посмотрел. И тихо сказал:
- Ну давай. Давай, раз уж ты всё начала. Вдруг подскажешь, куда теперь деваться…
И протянул руку. И в прямом смысле охренел!
Потому что взять книгу… не удалось. Нет, она не сопротивлялась. Не взрывалась. Не шипела адским голосом. Наоборот – сделала движение, которое мой мозг описал бы только как: "Прыгнула".
Серьёзно. Прыгнула мне в руку!
Как будто ждала. Или терпела. Или, что ещё хуже, знала.
Блин, что я несу. Такая каша в голове, что не в сказке сказать….
Естественно отшатнулся от неожиданности. Книга чуть не вылетела из пальцев, но, зараза, будто прилипла. Чуть сжал – кожаная обложка, старая, знакомая. Всё нормально. Вроде бы. Вроде…, как всегда. Но всё равно, как-то не так.
Медленно положил её обратно – на полку. Мало ли, вдруг показалось, надо проверить. Не основательно, а просто прислонил. И уставился.
- Не может быть, – пробормотал, озираясь, как будто кто-то стоял в мастерской и снимал происходящее на скрытую камеру.
Тоже вариант. Вдруг кого-то на ха-ха пробило вот теперь веселится.
Постоял. Вдох. Выдох. Руки слегка дрожат. Потом вытянул одну вперёд. Ладонь – открыта. Просто посмотреть. Просто проверить. Просто – ещё раз.
"ШМЯК".
Книга снова в руке.
- Да ну на… – не договорил.
Постоял, просто глядя в обложку.
Сердце постукивало в ушах. Не тревога, не паника – просто организм решил: раз умом не дошло, будем биться в такт ожиданиям.
Проверил ещё раз. И ещё.
С любой точки мастерской. Ближе – дальше.
Повернулся спиной. Не смотрел. Даже выходил в коридор.
Каждый раз – скачет. Прямо в руку.
И это ещё было полбеды.
Потому что начало появляться странное чувство. Не ясное. Как будто… у меня три руки. Третья. Не видимая. Где-то сбоку сознания. Или между. Или… да Бог его знает где. Далеко, как тень на краю сознания. Но чёткая. Не своя. Но, почему-то, – моя.
- Да ну на фиг, – пробормотал. – Крыша шуршит не спеша.
Сел. Положил книгу на стол. Уперся локтями, головой – в ладони. Вдохнул.
Логика.
Где здесь логика?!
Книга была магической – и это почувствовал.
И это был не телепорт или артефакт какой – уже бы шарахнул или что-то такое.
Если бы у меня просто глюки - она бы не прыгала с полки, пока на неё не посмотрю.
А значит… значит, "это я".
Блин, я что-то делаю!
Медленно взглянул вниз на пол. Там всё ещё валялся блокнот. Блокнот. Бумага. Обычная. Без заговоров, без магии, без всего. Если не считать моих писулек.
Ну давай. Если бред – то бред по полной.
Протянул к нему руку. Не двигаясь. Просто подумал, что хорошо бы он оказался у меня. Ну, или что-то типа того.
Щёлк.
И он – уже в ладони. Мягкий, с тёплой от пыли обложкой. Слегка поцарапанный уголок. Всё как было.
- …Ну, допустим.
Прошёлся взглядом по комнате.
Остановился на отвёртке. Та, у экрана. Старая, криво лежит.
Вдох. Выдох. Ладонь – вперёд.
Щелчок воздуха – и отвёртка тут.
- Всё. Труба, – выдохнул. – Это не магия. Это… я… что-то делаю.
Минут десять просто сидел на стуле, не шевелясь. Даже не думая. Потому что мысли уже шли по кругу, как белки на колесе: "третья рука", "сверх", "опять я", "может, дар", "может, это всё от стресса", "а может, просто дюзнул чей-то дар, и теперь он – у меня".
А потом – идея. Страшная. Страшно простая. И неотвратимая:
"Я перенял дар того сверхчеловека."
Сердце снова заколотилось. Глупо. Тревожно. Больно – как от понимания чего-то давно неизбежного.
- Ты ведь лез в его мозги, Костас.
- Ты ухватился за нечто, когда все нормальные люди бы убежали.
- Ты почувствовал, как рвётся ткань сознания. Твоего сознания
- Ты услышал, как оно… звенит.
- И теперь – ты.
- Может, это и есть мой дар?
  
- Забирать? Красть? Или как там теперь это называть?
- Вытаскивать из мёртвого, а может и из живого, хотя вряд ли, но надо проверить, только как, ладно не к спеху - и вживлять себе?
Сердце вдруг стукнуло сильнее. А за ним – ещё.