Детектив с сеновала
И этим всё сказано!
- Сейчас заору! – пугаю амбалов.
Только ржут,
- Ори, - скалится тот, что ближе, и делает ещё шаг. – Разве рыбу распугаешь. Так пофиг, наша не уплывёт.
- Замёрзнешь, дурёха, - второй решил сыграть в доброго. – Давай свою игрушку и беги к мамке трусишки сушить, – тянет граблю ко мне.
- При- причём тут мамка? Я со-совершенно… летня-я! – стараюсь не сильно стучать зубами. Меня дико расстраивает, что в двадцать пять выгляжу, как подросток.
И только потом догоняю, что затон в безлюдном медвежьем углу, поросший густым ивняком, – не самое лучшее место для подобных признаний.
- Отличная новость, русалка! – смачно облизывается первый.
А вокруг уже темень, лишь луна, отражаясь в воде, немного подсвечивает окрестности, да лягухи со всей дури квакают в камышах.
- Карау-ул! Убиваю-ют! – что-то я не в голосе.
Зато бандитов впечатляет,
- Ха… возбуждающе кричишь. Давай ещё!
- А постонать слабо?
Даже больше меня не теснят. А чего теснить? Деваться некуда, путь к берегу перекрыт. Если бы собиралась уплыть, уже бы давно.
Лихорадочно перебираю в уме, что полезного было на уроках самообороны в универе. Орать «убивают» - точно мимо. Только отпугну потенциальных спасителей.
- Пожа-ар! – уже во всю глотку!
- Вот дурочка! Кругом вода.
- Из «Камеди клаб», что ли?
Веселятся сволочи!
- А ещё смешней можешь?
- Ма-моч-киии!!!
- А говоришь, взрослая!
- Гы-гы-гы!
То ли озябла, то ли со страху тело трясётся непроизвольно, зубы стучат, драгоценная камера ходит в руках ходуном.
- Ну, давай, Снегурочка, шути дальше. Как надоест, сама вылезешь.
Первый закуривает, делится со вторым сигаретами,
- Комарьё задолбало, так хоть отгоним.
Потеряв всякую надежду на чудо, смиренно решаюсь сдаться.
Нет! Не в руки врагов!
Утопить своё орудие труда и уплыть на глубину. Они в сапожищах до задницы, а это на минуточку, далеко не ласты. Догонять не будут.
Выйду на берег по другую сторону косы и повешусь там с горя на какой-нибудь осине!
Прощай камера, прощай горячий репортаж, прощай колонка криминальной хроники, прощай карьера!
И вдруг!
Да не-ет! Это барабанная дробь моих же зубов.
Или… Что-то похожее на звук двигателя. Но далеко. Где-то на дороге. Сюда и на велике не проехать.
Наверное, глюки от отчаяния… Желаемое за действительное…
- Эй! Граждане! – свет мощного фонаря слепит прямо в глаза. И голос до ужаса знаком. Белый луч, похожий на лазерный меч Дарта Вейдера, гуляет по периметру, выхватывая одну фигуру, потом вторую, - вы чего тут затеяли?
- Ваня-я!!! – ору со всей дури. – Они меня не выпускают!
- Врёт! – компетентно заявляет первый, выплёвывая сигарету.
- Однозначно, - подтверждает второй. – Сама не вылазит!
Но расступаются при приближении Василькова.
Он, балансируя на камнях, старается удерживать обоих в круге света, и демонстративно заводит свободную правую руку под куртку, так что даже самому тупому понятно, там пистолет.
- Рыжая, на выход! – командует мне довольно грубо.
Ведь прекрасно помнит, что на «Рыжую» я всегда бесилась, но сейчас это слово ложится мне на сердце самым тёплым ладаном.
- Бег-гу! – гребу к берегу. На поверхности тело обдаёт вечерним холодом, и хочется назад. Но я очень тороплюсь.
Выкарабкаться без рук не получается. Опустить свою драгоценность тоже не могу. Ванька всё понимает с полувзгляда. Вынув руку из-за пазухи, подцепляет меня за шиворот и втаскивает на камень.
Браконьеры смелеют,
- Пускай, камеру отдаст! – приближаются с разных сторон.
- А морды вареньем не намазать? – вопрошает мой спаситель, снова хватаясь за внутренний карман. – Чего я там не видел? Вон вешка, – освещает куст, - вот сеть, - выхватывает своим лазерным мечом верх полотна, так и оставшегося на виду. – Завтра приду с рейдом, если найду, конфискую.
- А фотки?
- Разберёмся!
- Ваня! – вклиниваюсь в милую беседу. – Это незаконно!
- Дома поговорим! – хватает меня за руку, болезненно стиснув пальцы.
- Ай! – вырывается невольно. Но Васильков тянет за собой, шагает так быстро, что едва поспеваю за ним. И, несмотря ни на что, радуюсь, что оказался рядом и спас! А остальное?
Дома поговорим!
Добежав таким манером до тропы, а точнее до Ванькиного мотоцикла, тормозим.
- Раздевайся! – приказным тоном.
- Су… су… с ума со-сошёл?
Но, если честно, зуб на зуб не попадает.
А он-то гадёныш, сбрасывает куртку, и футболку!
Если сейчас возьмётся за штаны, я вообще разуверюсь в доброте этого мира! Ну ладно, там два каких-то урода, но Ванька?!
- Снимай одежду, я отвернусь. Моё наденешь. А то на мотоцикле так выдует, что воспаление лёгких схватишь ещё!
- А ты-ы? – он, всё-таки, классный.
- У меня кровь горячая, не помру. Тем более, не я тут моржевал.
Вручив ему камеру, на всякий случай становлюсь спиной. Скинув всё, что было на мне сверху одним скопом, как Василиса лягушачью кожу, ныряю в сухую футболку.
Боже-е! Это кайф! Мои мурашки, уже давно стоящие дыбом, кажется успокаиваются. Только грудь торчком! А Ванькина футболка такая тёплая и нежная, как… - лучше не думать!
- Ва-аня, - млею от восторга, – как же мало надо человеку для счастья!
- Дома надо человеку сидеть! – ворчит недовольно. – И будет ему счастье… Штаны снимай!
- Ты мне отдашь свои джинсы?! – вот это я понимаю, рыцарь!
- С ума сошла? Так поедешь, за платье сойдёт.
Полурыцарь… но тоже приемлемо.
Стаскиваю набухшие штаны, оставляя себе только спасительный лоскуток на причинном месте. Стринги не заморозят. Футболенция и правда почти до колен.
- На, - подаю всё своё добро, - куда-то пристроить надо.
Забирает, а я забираюсь в его косуху, умирая от уютности, тону в ней. Она пахнет кожей, табаком и Ванькой!
Пока он отжимает и привязывает на багажник моё барахло, невольно любуюсь офигенным торсом. Крепкие мускулы перекатываются под гладкой кожей, широкие плечи, узкий зад в джинсах, талия!
А где?
- Ва-ань, а где твой пистолет?
- Молчи громче! – шикает. – Поехали, горе моё!
Усаживается первым, заводит свой дрын-дрын,
- Садись, отдельного приглашения не будет!
- Я – не горе! – тут вопрос принципиальный.
- Злосчастье подойдёт?.. – типа компромисс нашёл. - Алиска, злые дядьки сейчас соберут улов и придут к нам! Подождём?
- Нет! – прыгаю на заднее сиденье. О компромиссах дома!
У-уй! Мне же его ещё обнимать придётся всю дорогу!
Держите меня семеро!
Глава 5.
Как бы поцеломудренней обхватить это комиссарское тело?
Что-то робею…
Скромно берусь за бока…
- Там, вообще-то есть поручни по краям сиденья, - намекает, что не сторонник близости и, вообще, не готов меня простить.
Ну что ж, я тоже не навязываюсь. И даже, нечто такое нащупываю, испытывая облегчение, что не придётся тискать его всю дорогу. Хотя, как сказать…
Но прыжок на неожиданной кочке, напрочь отбивает мысли о каком бы то ни было личном пространстве. Обхватываю Василькова, как медведь берёзу, в порыве на неё залезть.
Не спорит… Смысл? Спас от браконьеров, чтобы я свалилась с мотоцикла и отшибла копчик? Это в лучшем случае. Можно и инвалидом остаться.
БабуЛета не простит, точно.
Мне, может, тоже не по кайфу проявлять инициативу. Всё-таки, не женское дело - мужиков зажимать. Но надо, значит, надо!
Он такой горячий! Ветер в грудь, а от неё жар исходит!
Грею озябшие ладони, чего понапрасну теплу пропадать.
Под пальцами курчавятся волоски, пружинят твёрдые мышцы. Грудная клетка двигается синхронно дыханию. Дышит кстати, ровно.
Ване, похоже, пофиг, что я прижалась к его спине своей, может быть, и не очень арбузной, но всё же, грудью. А он видел, что мой лифчик, вместе с пуш-апом, разбухшим от воды, едет там же, где и прочие шмотки.