Детектив с сеновала

Annotation
Я ехала в родные Гребеня, чтобы сделать там горячий репортаж о браконьерах и повидаться с бабулей, но вместо этого в её доме меня встретила лужа крови и тишина
А потом один наглый байкер, бессовестно подрезавший мою машину на дороге так, что я чуть не свалилась в канаву, прибежал на мой вой! И понеслось
Такого расследования я не ожидала!
P.S. Если ваш участковый смотрит на вас как на нарушение общественного порядка — возможно, это любовь. Или повод для очередного репортажа. Или и то, и другое сразу!
  
Элина Градова
Пролог
Глава 1.
Глава 2.
Глава 3.
Глава 4.
Глава 5.
Конец ознакомительного фрагмента.
Элина Градова 
 Детектив с сеновала 
Пролог 
- БабуЛет, привет! – захожу в дом, на ходу сбрасывая с плеча дорожную сумку и кофр с камерой.
Тишина… Значит, в саду хлопочет, это за домом. Могла и не услышать, как я подъехала.
Уже порываюсь развернуться, но тут…
В полумраке прихожей, совмещённой с кухней, на глаза попадается подозрительная лужа тёмно-бордового цвета! Сердце падает куда-то на дно организма!
- Не-ет! Нет! Нет!
Отступаю, запинаюсь задником мокасина за высокий порог, чуть не падаю, но ухватившись за косяк, возвращаю равновесие.
- Бабушка-а! – ору в голос.
Колени подгибаются, в желудке поднимается нервная тошнота, ладони вспотели, мозг отказывается воспринимать очевидное!
Опасливо сползая с порога, делаю несколько шагов и, оглядевшись назад, замечаю такие же пятна на стенах. На стульях, среди ярких узоров скатерти на столе, стекающие по кистям, капающие вниз. Кап-кап… тёмно-красные брызги на дверцах светлых кухонных шкафчиков.
Везде!
- Ба-бу-ля-я!!! – зажав ужас в глотке, обегаю лужу, заглядываю в спальню, вторую спальню… Тела нет!
Выкрали!
Мою любимую бабушку грохнул какой-то маньяк и украл останки!
Вылетаю через террасу на улицу,
- Люди! Help! Help me! – тьфу ты! – Помогите-е! Караул! Убили! Бабулю убили! – ору так, что сама от себя глохну, - спасите! Help! Sos! Караул!
Глава 1. 
 Полчаса назад 
Госпожа Удача временами в отношении меня располагается в полоборота, но чаще сверкает тылами. А тут, о чудо, призрела!
Чтобы получить серьёзное задание в нашей жёлтоватой, как сентябрьский лист, газетёнке, это надо попасть в десятку.
И я попала!
Мчусь в своей красной, похожей на божью коровку, Дэу Матиз навстречу приключениям и любимой бабушке. Собственно, босоногое детство, проведённое на заливе, и стало той самой десяткой.
- Ромашкина, зайди-ка ко мне! – наш шеф-редактор Марат Измайлов знает всё и обо всех… На всякий случай.
- Слушаю, Марат Ренатович! – стою, как бравый солдат, жду вводных. Авось, подкинет что-нибудь поинтереснее гороскопов?
Честно говоря, они меня уже задолбали. Достало обещать Овнам взлёта по карьерной лестнице, Тельцам бабла, Львам - корону. Последнее время хулиганю: «Скорпионов ожидают меланхолия и слёзы», «Водолеев - служба по контракту», «Дев – борьба за власть», и прочее в том же духе.
И вот оно – чудо!
- Я слышал, ты бывала в Гребенях?
- Ага! Каждое лето у бабули от звонка до звонка, пока школу не окончила. Потом поменьше, в студенческие каникулы. Сейчас набегами.
Про студенческие приврала. Сразу после школы завязала с поездками. Только бабуля иногда к нам в город, да на созвонах.
Есть тому причина…
- Тебе и карты в руки, Ромашкина! – потирает руки. – «Горячей неделе» не хватает острых репортажей. Расследований, сенсаций.
- Хм… В Гребенях нет сенсаций. Это большая деревня. У Маньки – молочницы корова отелилась, у Зинки куры понеслись, у деда Федота Бобик сдох от старости… Вот и все новости.
Я-то думала, настоящее задание будет, а тут очередные «гороскопы».
- Ты прям, как с луны свалилась, Алиса. Вся область жужжит о том, что рыбнадзор не справляется с браконьерами. Разве этого мало? А Гребеня на самом заливе… Смекаешь?
- Почти… - чего я должна смекать? Там в каждом доме рыбак на рыбаке и рыбаком погоняет. Про кого хочешь пиши, не ошибёшься.
- Ну и молодец! Короче, с тебя серия репортажей о браконьерах. Сделаем отдельную колонку передовицы. Преступления, жертвы, разрушения и прочий хайп. Каждую неделю острая статья о раскрытии какого-нибудь криминала на злобу дня. Если справишься, назначу редактором новой рубрики.
- Какой?
- «По горячим следам преступлений», как вариант… Но над названием надо ещё поработать.
- Я согласна! – сияю медным тазом, аж скулы сводит.
Где бы ещё набрать этих преступлений? Хоть самой совершай… еженедельно.
- Вот и договорились! Считай, уже на задании. Сегодня вторник. К следующему с тебя первое преступление.
- Ну так я побежала? – почти срываюсь с места.
- Стоп! Получишь командировочные в кассе и чеши! На связи двадцать четыре на семь…
- От винта!
Вот и чешу!
Осталось километров десять, и любимые Гребеня покажутся. Интересно, там так же весело? Узнаю ли хоть кого-то? А меня?
Специально принарядилась в новую белую блузу мужского рубашечного покроя, чтобы не подумали, что какая-то кукла Няша прикатила, и джинсы моего любимого цвета индиго. Очки на носу для серьёзности, да и конопушки прикрыть.
Дорога свободна, в магнитоле любимый инди-рок, в руке пластиковый стаканчик латте, в мечтах – горячие репортажи, опросы, ночные вылазки, съёмки, налаживание связей с местными инспекторами и полицией.
И где-то в розовой дымке на уровне глаз моя личная рубрика! Первый шаг к славе!
Потом разворот в нашей газете, потом – помощник редактора, потом…
- Чёрт! – бью по тормозам, божья коровка юзом летит на обочину, латте безобразно расползается по моей новой белоснежной блузе.
Настроение рвать и метать!
- Козёл! – ору уроду в клёпаной кожанке, бессовестно подрезавшему меня на своём модном байке. – Понторез хренов!
Притормозив и отдышавшись, считаю до десяти, сжимаю и разжимаю пальцы, унимая дрожь. Мысленно навожу порчу на гада, представляя его на костре инквизиции и, восстановив душевное равновесие, выруливаю на трассу.
Тут осталось рукой подать.
- Ни что, вообще ни что не выбьет из колеи бесстрашного редактора рубрики о преступлениях! – внушаю своему отражению в зеркале заднего вида. – Алиса – ты суперрепортёр со стальными нервами!..
И вот вам, пожалуйста!
- Ба-бу-ля-я!!! Карау-ул!!!
Наконец, кто-то услышал! У соседки Катерины Степановны хлопнула дверь!
Через секунду, незнакомый парень в чёрной байкерской куртке, легко подтянувшись на сильных руках, перемахивает через жидкий штакетник, разделяющий огороды, и оказывается на нашей территории.
- Ты кто? – вглядывается с подозрением. Есть что-то знакомое в его зелёных глазах, – Алиска?!
- Вань, ты? – точно он! И та самая косуха с шипами на спине, которая меня вероломно подрезала полчаса назад!
- Лисонька моя! – бабуля, сияя вбегает в калитку.
За ней Катерина Степановна,
- Наконец-то, пропащая наша! – распахивает на бегу объятья. – Уж не чаяла и свидеться! Думала так и помру, а рыжика-пыжика не повидаю.
Потискав меня вперёд родной бабушки в крепких руках, отодвигает от себя и, дальнозорко смерив взглядом, выдаёт вердикт,
- Какая хорошенькая! Вся в тебя, Виол!
- Моя внученька! – бабулины объятья не так могучи, и это радует.
Всё-таки, сельский библиотекарь и бригадир полеводческой бригады – две большие разницы, как говорят в Одессе.
  
- А чего орала-то? – Ванька обниматься не лезет, но сканирует меня довольно подробно. – Напал что ли кто?
- Там, там… - не знаю, как сказать, - кровь в доме!
- Да ты что?! – бабушки срываются смотреть. Но бесстрашный внук Степановны тормозит их героический порыв,