Скрытые шрамы (ЛП)
— Да, чувак. Ну же...
— И какого хрена ты это сделал? — спрашиваю я, мой голос срывается. — У него и так достаточно гребаного дерьма, чтобы разбираться с ним. Его жена только что умерла, мудак, — шиплю я.
Его жена - моя мама.
Формальности.
Лицо Гарри смягчается.
Мне чертовски не нравится его взгляд. Жалость. Он жалеет меня. Какого хрена ему меня жалеть? Мы же не знали, что моя мама умрет. Нет, у нас было два года, чтобы свыкнуться с этой мыслью. Мы все свыклись. Никто из нас не удивился, когда её состояние начало ухудшаться. Никто из нас не удивился, когда врачи сказали, что больше ничего не могут сделать. Никто из нас не удивился, когда она перестала ходить или когда ей понадобился круглосуточный кислород.
Я уже стал обузой для своих братьев, Лейлы и особенно Скотта, который женился на моей маме десять лет назад. У него были правила, касающиеся выпивки и жизни под его крышей, и в последнее время я часто их нарушал.
Мне хочется накричать на него, но Гарри - порядочный человек. Он лучший друг Скотта, и теперь я понимаю, что мне следовало пойти в другое место в Крествуде. Выбор бара, принадлежащего человеку, который знает меня с четырнадцати лет, вероятно, был не самой разумной идеей, учитывая, что сегодня я планировал напиться до беспамятства.
Вот только трудно найти место, где меня не знают - либо из-за моего отца и фамилии Рейвэдж, либо из-за того, что недавно случилось с моей мамой.
— Послушай, — говорит он, его голос теперь мягче.
— Я все понимаю. Правда, понимаю.
Сжав губы, я смотрю на него.
— Ты ни хрена не понимаешь, Гарри.
— Вообще-то, представляю. И я сожалею о твоей потере...
Прежде чем он успевает закончить фразу, я хватаю стоящий рядом стакан и швыряю его на пол. Еще один человек кричит, и ярость закипает у меня под кожей.
Перестань чувствовать. Подави их. Продолжай, пока ничего не почувствуешь.
— В самом деле, вам всем нужно придумать более удачный с-слоган, — пробурчал я. — Я очень сожалею о твоей потере. Твоя семья в моих молитвах. Мы думаем о тебе в это трудное время. Ради всего святого, кто это придумал? — кричу я, отступая назад.
Гэри протягивает руку и берет меня за руку, но по его раздувающимся ноздрям я понимаю, что он в ярости. Хорошо.
— Я тоже ломал вещи, парень. Но скоро ты поймешь, что, хотя ломать что-то и приятно, это не компенсирует разбитого сердца, когда ты кого-то теряешь.
Как только он произнес эти слова, я почувствовал угрызения совести за свой поступок. Он не только хорошо знал мою маму, но и сам потерял жену несколько лет назад.
Конечно, он может сопереживать, а я веду себя как чертов подросток, закатывающий истерику.
Стыд сплетает вокруг меня паутину, душит меня. Такое ощущение, что вокруг меня все рушится.
Всё до единой вещи.
Вырываюсь из его хватки и разворачиваюсь, несусь к выходу и толкаю дверь. Не оборачиваюсь, продолжая идти по улице мимо всех знакомых магазинов и витрин в центре Крествуда. Неважно, что идет дождь. Я не чувствую его - так же, как не чувствую открытую рану на ладони.
Ненавижу это. Ненавижу все в этом городе, кроме одного человека. Единственное, что привязывает меня к этой земле, - это человек, который меня поддерживает. Мои щеки горячие и влажные, и я понимаю, что, возможно, плачу.
К черту все это.
Все кружится вокруг меня, когда я достаю телефон, и мне приходится опереться на ближайшую стену. Запросив телефон, сажусь на ближайшую скамейку. Мой телефон почти разрядился, поэтому я открываю сообщение, которое Лейла отправила несколько минут назад.
LAYLA
Пожелай мне удачи!
Мое сердце пропускает несколько ударов, когда я открываю фотографию. Это селфи с отражением. Её волосы убраны в тугой пучок, а сама она в черном купальнике позирует перед большим зеркалом. И каждый раз, когда я смотрю на нее, у меня перехватывает дыхание. Настоящая красота, широкая улыбка, то, как она нервно грызет ногти...
Я собираюсь отправить ей ответное сообщение, чтобы она знала, что я уже в пути, но тут мой экран темнеет.
— Черт, — бормочу я.
Я убираю телефон, так как начинаю дрожать. Холодно для марта, а у меня нет куртки. Осмотрев рану на руке, я решаю, что она не требует немедленного вмешательства. Когда подъезжает красная «Tayota», решаю, что это моя машина, и, спотыкаясь, забираюсь на заднее сиденье.
— Орион? — спрашивает водитель, прищурив темные брови, глядя на мой промокший, пьяный вид.
— Да, — отвечаю я хрипловато.
— Эй, парень, у тебя есть зарядка для телефона? — говорю я невнятно.
— Нет, извини.
— Ничего страшного.
— Западный Голливуд? — спрашивает он, сверяясь с адресом прослушивания Лейлы на своем GPS.
— Да.
Остальная часть поездки проходит в тишине, несмотря на моросящий дождь. Прижимаюсь левой щекой к прохладному стеклу, то и дело засыпая. Все, чего я хочу, - это увидеть её. Все, что мне нужно, - это... она. Когда мы съезжаем с автострады, раненая рука начинает пульсировать. Отлично.
Водитель подъезжает к большому белому зданию через сорок пять минут, быстро достаю пару стодолларовых купюр и бросаю ему, несмотря на то, что уже оплатил поездку в своем приложении. Дождь здесь еще сильнее, спотыкаясь, я иду к навесу. На двойных входных дверях висят плакаты, и мне требуется секунда, чтобы полностью осознать, что на них написано.
Парижская школа балета: Прослушивание только СЕГОДНЯ.
Сглатываю, когда желчь подступает к горлу. Париж. Который находится в гребаной Франции. Покачав головой, открываю двойные двери. Знаки указывают на зал ожидания, но я стою возле дверей, чтобы не мешать. Когда достаю телефон, экран не загорается. Черт, я забыл. Оглядываясь по сторонам, думаю, не попросить ли у кого-нибудь зарядное устройство, но потом решаю просто постоять на месте, пока Лейла не закончит. Её прослушивание в четыре, а это, судя по часам, через час. Я увижу ее, когда она появится у входа.
Стоя перед стеклянными двойными дверями, наблюдая за тем, как на бульваре Санта-Моника останавливается и расходится поток машин на ближайшем светофоре. Несмотря на то, что я все еще пьян, хождение взад-вперед помогает справиться с тошнотой. Через некоторое время сажусь, чувствуя, как все вокруг начинает кружиться. Балерины приходят и уходят, большинство из них примерно возраста Лейлы. Никто из них не замечает меня и не беспокоится о том, что я просто какой-то случайный пьяный чувак, болтающийся на танцевальном прослушивании для старшеклассников. Когда тошнота проходит, снова встаю и оглядываюсь по сторонам. Сейчас 16:15, и, несмотря на то, что я знаю, что прослушивания могут длиться часами, беспокойство когтями впивается в мой позвоночник. Что, если она уже закончила и ждет меня в другом месте? Может, есть другой выход? Я иду по неприметному коридору. Стрелки, указывающие на комнату ожидания, приводят меня к белой двери, и когда я открываю ее, около пятнадцати молодых девушек принимают всевозможные позы - но никакой Лейлы.