Некурящий. Трилогия (СИ)
— Так, скажи что-нибудь! — Требует женщина.
— Жив, здоров, кажется, немного счастлив! — Заверяю я.
Та смеется. А хорошая у нее улыбка, добрая такая на круглом лице. Похоже, она намного моложе, чем мне показалась сначала.
— Так, непереносимости лекарств у тебя нет? — Переспрашивает она, продемонстрировав ямочки на пухлых щечках.
Мотаю головой, все так же не отрывая взгляда от неба.
Там же в планшете все написано. В том числе и по поводу переносимости препаратов. Это один из обязательных моментов регистрации.
— Выпей. — Доктор протягивает мне два пластиковых стаканчика.
Один маленький, в котором лежит несколько таблеток, а второй с водой побольше.
— Обязательное есть? — Поинтересовался я, поднимая к глазам "таблетницу".
Доктор качает головой. То есть, со здоровьем у меня все… Не смертельно. Тут немного успокоительного, скорее всего, что-то от давления и витаминка какая-нибудь.
Возвращаю стаканчик обратно. Имею право на отказ. А то знаю я… Однажды чуть ли не сутки спал в "нумерах" при Базе, когда давление резко рухнула вниз. А вот из второго делаю глоток.
Вкусно! Удивительно, но сразу по возвращении вся жизнь чувствуется "вкуснее". Слегка пресной она станет через пару-тройку недель. Возможно, именно поэтому я всегда и возвращаюсь к демоницам, магам, е******м ушастым и прочим прелестям Алора.
— Роман!
Знакомый голос отвлек меня от медитативной неги, которая каждый раз накрывала меня от такой простой мысли: "Снова жив!".
— А… Товарищ сержант! — Обрадованно ответил я.
Вот только с каждым новым звуком фраза как-то затухала. Очень уж лицо у Стаса было серьезным. Мне такие физиономии вот совсем не нравятся. Нет, конечно, я сейчас попытаюсь "соскочить" с разговора, но что-то мне подсказывает, что хрен у меня это получится!
— Эх, рожа ты! — Вздыхаю. — Я ж только прибыл! Может, позже пообщаемся?
— Полковник Кузнецов в коме. — Жестко обрубил он, взмахнув небольшим пластиковым кейсом, явно не настроенный на шутки. — Снайпер. Плечо, грудь, шея. Прогноз не ясен. Достаточный повод поговорить прямо сейчас?
* * *— Сука.
А что тут еще скажешь при таких делах?
— Угу.
Стасян тоже не нашел повода возразить против такого емкого и лаконичного описания событий.
— Значит, охота? — Уточняю я.
— Загонная. — Подтвердил сержант.
Отличная история вырисовывается. Можно попробовать изложить ее вкратце. С четверть века назад она началась, когда господин Пархоменко Николай Михайлович вместе со своим студенческим другом Ильей Костатиновичем Дудаковым пробивали лбами путь в большой бизнес по аккомпанемент автоматных очередей и приятного шелеста легко раздаваемых всяким нужным людям купюр. Оба были умны, настойчивы, и не боялись практически ничего. Вот только Дудаков до светлого мига "все получилось!" не дожил. Мина под днищем популярного некогда "шестисотого". Бывает в столь опасном бизнесе.
Пархоменко в той ситуации показал себя настоящим матросом, а не сукою, до конца дней заботясь о родителях погибшего партнера и… Его сыне. Было ли это компенсацией за какой-то комплекс вины или была еще какая-то причина, но опеке своей он сильно перестарался. Паренек вырос избалованным и умом с сообразительностью никак не блещущим.
Вот только олигарх предпочитал в память о друге закрывать на то глаза.
А потом этот "наследный принц" сел в кабину "Комбата"… В момент столкновения трансляция велась уже на последнем "издыхании" электроники, а потому качество было то еще. Однако последнее, что увидел перед гибелью сына Пархоменко, были стоп-сигналы моего "Террика".
Как-то сразу вспомнился ему и наш конфликт в стартовой зоне.
Несколько дней он пил, после чего заявился к коменданту базы с требованием моей головы.
Судя по тому, что Виктор Петрович сейчас в коме, получил решительный отлуп.
Сейчас же ходят упорные слухи по поводу баснословной награды за мой скальп.
Просто отлично!
— Уезжай прямо сейчас! — Серьезно заявил Стас.
Промолчал. Только цепочку показал сержанту.
— И что? — Удивленно переспросил он.
Ах, да, я ж пока еще забываю, что не на Алоре.
— Я… Хм, дал слово, — пришлось объяснить чуть подробнее. — Если не сдержу — эта безделушка отрежет мне голову.
— Ясно. — Спорить сержант не стал- ему и не такую фигню демонстрировали. — Тогда держи.
Небольшой пластиковый чемоданчик, очень похожий на…
— Что это? — Интересуюсь у Стаса.
— Подарок полковника. — Охотно объяснил тот. — Значит так, за стенами Базы ты относительно в безопасности. Сюда кого попало не берут… А вот сохранность информации о твоем прибытие могу с известной долей вероятности гарантировать не более получаса…
— … Через тридцать минут меня здесь не будет. — Заверил я.
— Оружие есть? — Поинтересовался "Вергилий".
— "Сая", "Глок" и… — Потряс тем самым чемоданчиком я. — Остальное оставил там.
— Ясно. — Вздохнул он. — Тогда девяточки "пары"[1] я тебе пару коробок еще отсыплю, а под "Сайгу" как-то не запаслись. Магазин сразу за территорией базы есть, конечно, но я сильно не рекомендовал бы тебе задерживаться. Понял?
Кивнул. Что мне еще остается.
— Это не государство. — Закончил мысль Стас. — Может, и выкрутишься. Но и недооценивать проблему я бы не стал. Куратора твоего на днях в Москву вызвали. Доходчиво?
Присвистнул.
— Вполне!
Это ж за какие ниточки (да там целы канаты!) дернуть надо было?
Что ж, времени у меня немного. Пятнадцать минут на переукладку багажа и вперед!
[1] Николай Анисимов — "Грачи прилетели". Великолепная песня, на мой взгляд.
[2] 9×19 мм Парабеллум — пистолетный унитарный патрон с бесфланцевой гильзой цилиндрической формы с небольшой конусностью, разработанный в 1902 году австрийским оружейником Георгом Люгером под созданный им в 1898 году самозарядный пистолет Пистолет Люгера (Люгер, Парабеллум; P08, Parabellum, Borchardt-Luger) калибра 9 мм, появившийся в 1903 году.
(Источник — https://ru.wikipedia.org/wiki/9×19_мм_Парабеллум)
Эпилог
Ворота в мир привычно отворились.
В этот раз обошлось без куда более тщательного, чем при старте, обыска. Контрабанда никого тут не волнует, если, конечно, не что-то уж совсем опасное. Но вот оружие скауты пытаются перетянуть на эту сторону регулярно. А если еще и психика не способна быстро перестроиться и осознание, что "тут вам не там!", не приходит… Туши свет, одним словом.
Мне же дали возможность хотя бы защищаться. Ценный подарок. Скорее всего, полковник постарался. А, может, и куратор перед отлетом в Москву. И дело даже не в охрененной ценности моей как специалиста. Такой щелчок по носу опытному разведчику просто понравиться не мог! Подошли бы поговорить о моей черепушке с должным уважением, да дарами, глядишь, и по-другому все выйти могло.
Сзади раздался легкий визг резины.
Похоже, я стартанул слишком резко, и едва не стряхнул собственный же хвост.
"Хвост… Что-то же совсем недавно было у меня связанное с этим словом. Нет, не помню!..", — на секунду зацепился мыслью за триггер я.
Впрочем, долго думать об этом я не стал.
— Твою державу! — Ругаюсь в очередной раз.
Вот сколько уже обещаю себе покупать по две колонки, оставляя одну на Базе до возвращения. Глядишь, не пришлось бы сейчас в тишине катить. Не так нервно бы было…
БИИИИП!
— Простите, простите! — Негромко буркнул себе под нос я, сбрасывая скорость.
Опять, похоже, движок у моих "преследователей" не в порядке. Я вообще считаю, что техника на службе государевой живет долго и счастливо только стараниями энтузиастов. А их, в наше время, не так чтобы очень много. Не верите? Ну, посмотрите во что превращаются машины в службах типа "Почта России" или "МЧС" лет за пять-десять. Иногда все очень бывает… При формальном соблюдении регламентных работ!