Хладнокровный ублюдок, яростно рвущий аристократов (СИ)

Я попытался вслушаться в их неторопливую беседу, но стояли они слишком далеко. Если бы я теперь не был магом. Немного концентрации, и я вижу колебания воздуха от их голосов. Чуть-чуть воздействия, и узконаправленный пучок звуковых волн летит прямо ко мне, словно бы я использовал направленный микрофон и прочую аппаратуру.
— … и мечет… Всех уже задолбал…
— Землю ройте, говорит, но найдите.
— Оно понятно, графского наследника шлёпнули всё-таки, не абы кого, — закивал их собеседник в комбезе.
Вероятнее всего, это и был тот самый Серёга Масло. Я притворился, что роюсь под отсутствующим капотом какого-то седана в поисках нужной детальки, а сам внимательно слушал.
Говорили тихо, с долгими паузами, с расстановкой, тщательно подбирая слова. Одарённых среди них, похоже, не было, но бычары выглядели достаточно опасными противниками. Уж точно не ровня дворовым хулиганам вроде Андрейки. Приталенные пиджаки нигде не топорщились, сидели гладко, но я не сомневался, что под ними обязательно прячутся стволы. В отличие от моего, заряженные и пристрелянные.
— Заславский вроде как тоже помер. Или пропал. А больше никто с графом и не цапался в последнее время, — сказал один из бычар.
— Так прогнали же вроде? — спросил другой.
— Я с Василичем к Заславским ездил. Сказали, помер, — сказал первый. — Батя его Василичу даже свидетельство о смерти показал.
— Брехня, — отмахнулся второй.
— И кто же тогда Петра Алексеича… Это самое? — спросил Серёга Масло.
— Вот и ищем, — вздохнул первый. — Первой версией Заславский был, но тот неодарённый был, он бы так не смог.
— Вот небось и помер, что в двадцать лет неодарённый. Пушку к виску, и всё, — сказал третий бычара, стряхивая пепел на землю.
Даже удивительно, насколько он оказался прав и не прав одновременно.
— Ну, мало ли врагов у аристократа, — хмыкнул Серёга. — Что у одного, что у другого.
— Это да. Сплошной головняк с этой работой, — проворчал первый бычара.
— Петька зато теперь от головняков избавлен, — тихо пробормотал третий.
Посмеялись, но осторожно. Похоже, княжича не слишком-то уважали. Было за что.
Докурили, аккуратно потушили окурки, сходили до урны, дисциплинированно выбросили. Подождали, пока эвакуаторщик закончит работу. Не сговариваясь, пошли к автосервису. Видно, были ещё какие-то делишки. Мне, очевидно, придётся следовать за ними.
Кто-то внезапно попытался схватить меня за плечо, я развернулся и отскочил в сторону, обнаружив перед собой чумазого работягу, недобро глядящего на меня.
— Э, пацан! Ты чё тут крутишься? — спросил он.
— Так это… — я решил скопировать манеру речи Андрейки Степанова. — Трамблёр… На «Москвича»…
— И ты его в «Чайке» искал? Чего-то ты, паря, брешешь! — воскликнул работяга.
— А чё он, не подойдёт, что ли? — огрызнулся я.
— Дурак, да? В «Чайке», вообще-то, катушки! — важно произнёс он.
Я оглянулся на Серёгу и тех бритоголовых. Они уже зашли в сервис, пропадая из виду. Канал связи тоже рассеялся.
— Слышь, дядя, я чё, ремонтник, что ли? — буркнул я. — Ща, в сервисе пойду спрошу.
— Погоди, нельзя туда, — предостерегающе сказал рабочий.
— Это чего это? — спросил я.
— Вон, «Патриота» видишь? Хозяева приехали! — воскликнул работяга так, словно учил несмышлёного юнца уму-разуму.
Вообще, я успел получить достаточно информации. Масло с вероятностью, близкой к единице, подчиняется роду Воронцовых.
— Я думал, тут Масло главный, — сказал я.
— Кому Масло, а кому Сергей Ильич! — вдруг насупился работяга. — При нём так не вздумай сказать, щегол!
— Ага… — буркнул я.
Можно было бы уйти и вернуться чуть позже, поболтать с этим Ильичом наедине. Но я не мог упустить возможности подгадить вражескому клану. Сделал гадость — сердцу радость.
Я повернулся к чёрному «Патриоту», будто разглядывая его хищные обводы. Хотелось попробовать точечное воздействие магией, всё-таки обучение на практике самый верный способ прогрессировать. Нужно знать, на что я вообще способен.
Земля под колёсами «Патриота» чуть-чуть изменила форму, превращаясь в маленький острый шип под каждым колесом. Примитивнейшая ловушка, но действенная. Значит, землёй я тоже могу повелевать, прямо как матушка, Жёлтый маг. Интересно.
  
Хотелось проверить вообще всё, нащупать границы своих возможностей, но даже от этих двух простейших магических воздействий я ощутил усталость. Не всё сразу, ладно.
Главное, что я вообще на это способен.
Из автосервиса вышли трое бычар, местный управленец остался внутри. Руку одного из бритоголовых оттягивала чёрная спортивная сумка. Все трое хмуро поглядели по сторонам, прежде, чем сесть в машину. Меня они явно заметили, но за потенциальную угрозу не воспринимали.
Сумку один из безопасников бережно поставил на колени, расположившись на заднем сиденье, двое других расположились как водитель и штурман. «Патриот» басовито заурчал двигателем, тронулся с места… И тут же с громким хлопком проколол все четыре колеса одновременно.
Я усмехнулся тайком, снова делая вид, что ковыряюсь под капотом автомобиля, водитель и штурман выскочили из «Патриота», бешено озираясь по сторонам. Заглянули под машину, не обнаружили ничего. Шипы, сделав своё дело, исчезли.
— Кто это сделал? Кто, мать вашу? — зарычал водила.
— Да никто к машине не подходил даже! — воскликнул один из рабочих. — Вы, может, по дороге наехали на что-нибудь?
— Ты чё, сука, шутки шутить будешь? — взъярился безопасник.
Мне было любопытно, что находится в чёрной сумке. Потому что третий бычара так и не вышел из авто.
— Да вон шиномонтажка, сейчас в два счёта починим всё! — воскликнул работяга.
— Давай живее! — рыкнул водила.
— Валера! Тащи домкрат! — крикнул работяга в сторону сервиса.
Там гремело железо, и Валера, кажется, ничего не услышал.
— Ну-ка, малой, сбегай, позови Валерку! — это, кажется, мне. — Вишь, чепэ у нас тут!
Это ещё не ЧП. Это так, мелкие неприятности. Но до сервиса я и впрямь планировал пройтись, поболтать всё-таки с владельцем этого места, так что кивнул и пошёл туда.
— Бегом давай, мля! — прорычал водила.
Я не ускорился ни на шаг. Дошёл до бокса, заглянул в распахнутые ворота, поглазел на чумазых ремонтников, ковыряющихся в каком-то новеньком чёрном «Таллине».
— Там это… Домкрат надо… Эти… На патрике, шины пробили, — сказал я. — Валеру зовут.
Один из сервисников матюгнулся, принялся вытирать руки грязной промасленной тряпкой, но домкрат всё же взял и покатил на улицу. Я осмотрелся в боксе, обнаружил закрытую дверь, очевидно, в кабинет босса, направился прямо к ней.
— Ты куда? — настороженно спросил второй ремонтник.
— На пару слов, — сказал я.
Возле двери моя догадка подтвердилась, на стене в помятом файлике висела копия свидетельства о регистрации ИП Масленникова Сергея Ильича. Надо же, всё официально. Солидно. Я дёрнул за ручку. Не заперто.
Серёга Масло сидел за столом в кожаном кресле и подсчитывал деньги. Купюры, крупные и мелкие, были разложены на столе по номиналу, и Масло складывал их в пачки.
— Ты ещё кто такой? — буркнул он сквозь зубы. — Стажёр? Чё-т я тебя не помню.
В зубах он сжимал тлеющую сигарету, вонь табачного дыма наполняла комнатку до самого потолка, заставляя меня морщиться и задыхаться.
— Нет, не стажёр, — сказал я, разгоняя дым усилием воли.
Серёга замер, глядя, как сизые клубы табачного дыма собираются в тонкую струйку и уплывают в раскрытую форточку, а его сигарета гаснет. Не узнать использование магии тут было бы трудно. Серёга узнал.
— А кто? — настороженно спросил он. — Я с аристо не работаю, всё через Воронцовых, вон их люди, снаружи, с ними говори.
— Я не аристо, — сказал я, усаживаясь за стол напротив него.
— И кто ты такой? — хмыкнул Масло. — Ментовской?
Потухшую сигарету ему пришлось бросить в пепельницу.
— И не ментовской, — сказал я.